Mateja Matevski (Матеја Матевски)

Am helllichten Tag habt ihr Augen
mit Dunkelheit und Blindheit gefüllt.
Doch ich bin nicht der Sitz dieses Schmerzes
und bin kein Wind, der euch in nichts verweht.

In mir liegt eine Blüte mit hilflosen Farben,
die sich vergebens gegen den Strahlenkranz der Sonne erhebt,
und nicht weiß, dass sie zerspringen muß vor dieser gelben Helle,
da sie die Stärke nicht kennt
des dunklen Grundes der Finsternis.

Und so sanft bewegt vor den konzentrichen Räumen
aus Nebeln, die mich umhüllen, säte ich nur eine
Unzahl Fragezeichen in den Wind und die Finsternis,
die mir jetzt annagt
der träge Tausendfüßler des Schweigens.

Alle Nebel des Herbstes lernte ich kennen und begreifen,
nur dich kann ich nicht begreifen und verstehen.
Du liegst vor mir wie das Land vor dem Pflügen,
ich jedoch weiß nicht, werden mir Absinth oder Unkraut
im Frühling erblühen.

Und aus dieser Einsicht, ohne die nötige Begeisterung des Pflügers vor dem Säen
hebe ich mich von dir, dunkler Nebel, der du mich erfüllst.
Denn wissen möchte ich, was du bist und warum ich zerfalle vor dir
wie vor dem alten Opferaltar der Jahrhunderte,
vor dem ich, ich weiß nicht wie oft, Asche wurde,
unzersetzt und süß.

Du verstehst auch, ein schönes Lachen mir zuzuwerfen,
aber wie soll ich es begreifen, wie es ergreifen,
wie soll ich dein Schweigen ertragen.
Ich brauche ein Wort, das zumindest ausdrückt, was
in diesem Körper ist, das mich umhüllt wie dieser Nebel und ganz erfüllt.

Doch sobald ich die Augen öffne, ist schon alles verweht.
Der Himmel klart auf, und die Nebel reihen
die letzten Ketten um die Hälse der Bäume,
aber ich finde mich blind und belogen auf der Straße,
nackt wie bei der Geburt und dumm wie im Tod.

Ein Baum bin ich mit einem Strick aus Nebeln um den Hals.