Ulrik Farestad

Sie stützt den Ellbogen am Tisch auf, schlummert –
die leeren Flaschen, und er musste raus,
ein kurzer Gang – nun kommt er im Traum,
nimmt das gekippte Glas, glättet
das Tischtuch, lächelt, stellt die Ruhe wieder her.
In der Schale liegen die Pflaumen, die sie ihm anbot,
so rot und so perfekt; sein Stuhl
ist leer, und das Licht fällt auf eine Frau,
die vor sich hindöst.

                                Ihn fanden wir erst
durch Röntgen nach Hunderten von Jahren;
den Schatten eines Mannes in der offenen Tür.
Er stand dort all die Zeit, übermalt,
um den Traum zu schützen, den Augenblick –
sie ist verlassen und weiß es noch nicht.