Antoni Vidal Ferrando

Words are deer that take flight from death
They feel the cold and bear away afternoon in their eyes
They bear away lilac moments like the Menorca sea
I have never returned to those horizons that were music
Ardent priestesses danced there barefoot
Heady with aromas of the imperial rose
From a corsair boat I would think of their kisses
I would think of a ribbon of oboe notes
Besides labyrinths words are deer
They sip water in autumn’s last heartbeat
They become goddesses girded with flowers
They want to grow like patches of rust and unease
While the geranium-pink profile of the wind goes by
Smugglers go by on the sand lands of absence
We are lord of their sadness and of an aging dog
All that awaits me has no name on any map

Les mots ressemblent à des cerfs qui s'en vont de la mort
Ils ont froid et ils emportent la tombée du jour de leurs yeux
Ils emportent des moments lilas comme la mer de Minorque
Je ne suis jamais retourné de ces horizons où dans lesquels
D'ardentes prêtresses y dansaient pieds nus
Enivrées d'un arôme d'un rosier impérial
D'un bateau pirate je pensais à leurs baisers
Je songeais à un liseré de notes d'un hautbois
En plus de labyrinthes les mots sont des cerfs
Ils boivent de l'eau dans le dernier battement de l'automne
Ils se transforment en déesses aux fleurs à la ceinture
Ils veulent grandir comme des tâches de rouille et de soucis
Pendant que passe le vent au profil couleur des géraniums rosés
On voit des contrebandiers dans les bancs de sable de l'absence
Je suis le maître de sa tristesse et d'un vieux chien
Tout cela qui m'attend n’à son nom dans aucune carte.

Die Worte sind Hirschkühe, die den Tod fliehen
Sie frieren und haben Dämmerung im Blick
Lilafarben wie das Meer auf Menorca
Ich bin nie mehr zurückgekehrt von diesen Horizonten
der Musik, wo Priesterinnen feurig barfuß tanzten
berauscht von königlichen Rosendüften
Von einem Korsarenschiff aus dächte ich an ihre Küsse
erfände eine Umrahmung mit Oboe
Worte sind nicht nur Labyrinthe, sondern auch flüchtig,
trinken Wasser im letzten Abendlicht
werden zu Göttinnen mit Blumen geschmückt
Wollen wachsen wie Flecken von Rost und Unruhe
Während der Wind sein malvenrosa Profil zeigt
ziehen Schmuggler über die Dünen der Abwesenheit
Herr bin ich der Traurigkeit und eines alten Hunds
Was mich erwartet findet sich auf keiner Karte

Las palabras son ciervas que escapan de la muerte
Tienen frío y se llevan la tarde en los ojos
Toman instantes lilas como el mar de Menorca
Jamás volví de aquellos horizontes con música
Donde sacerdotisas danzaban pie descalzo
Embriagadas de aromas de rosal imperial
Desde un bajel corsario pensaría sus besos
Pensaría un ribete de notas del oboe
A más de laberintos las palabras son ciervas
Beben agua en el último latido del otoño
Se convierten en diosas con flores en el talle
Intentan crecer como la herrumbre y los desvelos
Mientras pasa el perfil malvarrosa del viento
Pasan contrabandistas por desiertos de ausencia
Soy el dueño de su tristeza y un perro viejo
Todo lo que me espera no se nombra en los mapas