Giedrė Kazlauskaitė

          Wenn Sie schon ein Buch für heranwachsende Mädchen schreiben wollen, das ihnen helfen soll sich verstanden zu fühlen (ich würde sagen, wenn es bei fünf klappen würde, das wäre schon sehr viel, doch mir scheint, Ihnen würde das nicht reichen, dann schreiben Sie so, dass es alle verstehen), ein Buch, das die Mädchen bestärkt, ihnen Hoffnung gibt, wenn sie es lesen, und sie sich nicht die Pulsadern aufschneiden, nicht zu Pillen oder Alkohol greifen und nicht nach Liebe bei Gleichaltrigen suchen lässt, die unfähig sind Liebe zu geben oder ähnliches, darin liegt der Sinn Ihres Jahrhunderts!
 

Pfingstrosengroße Haarschleifen auf Mädchenköpfen –
unbegreiflich, warum in meiner Jugend
diese Dinger noch getragen wurden.

Schwarze Anzüge, weiße Hemden –
mit Schwertlilien bewaffnete Jungs im Kampfeinsatz.

Ich weiß, es ist verwerflich,
trotzdem muss ich bei manchen
Schuluniformen an Pornos denken.

Mädchen, die in Freiheit, nach der Sowjetzeit geboren wurden,
tragen keine Narben auf der Stirn.

Drei Fünfzehnjährige in zerschlissenen
Jeans und gestreiften Blusen –
wir haben das Gleiche getragen, auch zu dritt.

Eine von ihnen erzählte, dass sie Sängerin sei
(wahrscheinlich in einer erfundenen Punkband) –
mein Gott, nichts ändert sich.

Noch quält sie der Weltschmerz nicht,
wenn doch, dann nicht besonders.

Der, der so pflanzlich ist,
von Schachtelhalmen überwucherte Schwimmbecken –
abfallende Höllengärten.

Ich werde vor unserem Rendezvous immer noch nervös,
obwohl wir uns so oft in unseren Büchern begegnet sind,
leider kann uns das vor nichts schützen.

Blindlings rudern wir in Gott,
unfähig uns vorzustellen
welchen Schmerz ihm
das Gequatsche der Dichter bereitet
in diesem besten aller Leben;

und ein Zeitalter beginnt in diesem Moment.