Henning Ahrens
PARTY, KELLER
Bei dieser Party trägt fast jeder eine Brille,
und man wird zwar beäugt
wie ein Gast von einem fremden Planeten,
aber nicht angesprochen, als könnte man durch Worte
einen Virus übertragen, der die Behaglichkeit
des kleinbürgerlichen Daseins bedroht.
Und wirklich: Als ich mich an die Wand lehne,
fällt prompt ein Porzellan-Medaillon mit der Repro
von Der Mann mit dem Goldhelm zu Boden
und geht in Scherben. Wieder glotzen alle,
schweigend, wenden ihren Blick
dann ihrem Bier zu und schwatzen weiter
über Altersvorsorge und Kindererziehung. Hier,
zwischen all diesen Party-Killern im Partykeller,
kann man sich nur besaufen, wenn man geistig
und seelisch nicht vor die Hunde gehen will. Die Beine
dieser Leute sind selbst beim funkigsten Groove
wie aus Blei, und genauso bewegen sie sich durchs Leben:
Schleppend, argwöhnisch und die Welt
durch ihre Brille betrachtend,
die stets von Angstschweiß beschlagen ist.