Benno Barnard

When I tell her my lies,
her carnivorous mouth
gobbles my words like flies
in the air between us –

I am afraid of the thrust
of her sword, the tension
in her bow, the giant atavism
of the sacrificed breast in that angry head.

I love her
the way she doesn’t believe me.
 
I love her finger
pushing again and again
into her ring;
an eight-letter word swings
round and round
the edge of her scrabble playing mind:
she just can’t place it.

Her fingertip tickles
the underbelly of my imagination,
and she can’t face it.

I asked Plath whether,
in bed, with Ted,
she worshipped the owl or the totem pole.
“With whom?” she said.
She brayed like a man in a nightclub.

A golden boy helps.
A golden boy doesn’t help.

In love poetry an eminent Nazi is fucking away.

Cuando le miento,
su boca carnívora se zampa
cada palabra como una mosca
que viene del aire entre nosotros  –

me da miedo el bronce
de su espada, la tensión
de su arco, el gran atavismo
del pecho sacrificado en esa furiosa cabeza.

La quiero
cuando no me cree una palabra.

Quiero a su dedo
que una y otra vez penetra
en su anillo;
un sustantivo de nueve letras canta
y da vueltas en su cerebro
que juega al scrabble,
y se niega a resignarse.

Es como si la yema de su dedo
cosquilleara la parte blanda
de mi imaginación.

Pregunté a Plath
si en la cama, en Ted
adoraba a la lechuza o al tótem.
Ella preguntó en quién.
Relinchaba como un hombre en un club nocturno.

Un hijo dorado ayuda.
Un hijo dorado no ayuda.

Un dignatario nazi coge en las poesías de amor.

Quand je lui mens,
sa bouche carnivore happe
chaque mot comme une mouche
dans l’air qui nous sépare-

j’ai peur du bronze
de son épée, de la tension
de son arc, du grand atavisme
de la poitrine offerte dans cette tête furieuse.

Je l’aime, elle,
sa façon de ne pas me croire.

J’aime son doigt
qui pénètre encore et encore
dans son anneau;
un nom de huit lettres
dans son cerveau scrabbleur
chante tout en rond:
il refuse de se coucher.

Je voulais dire,
le bout de son doigt chatouille
la partie tendre de mon imagination.

Je demandai à Plath
si au lit, en Teddy,
elle adorait ou la chouette ou le pieu totémique.
Elle demanda en qui.
Elle hennit comme un homme dans un night-club.

Un enfant doré vient à point.
Un enfant doré ne vient pas à point.

Un dignitaire nazi baise dans la poésie d’amour.

Wenn ich zu ihr lüge,
schnappt ihr fleischfressender Mund
jedes Wort wie eine Fliege
aus der Luft zwischen uns –

Ich hab Angst vor dem Erz
ihres Schwertes, der Spannung
in ihrem Bogen, dem großen Atavismus
der geopferten Brust im Medusenhaupt.

Ich liebe sie,
wie sie mir nicht glaubt.

Ich liebe ihren Finger,
der immer wieder eindringt
in ihren Ring:
ein Wort von neun Buchstaben singt
in ihrem scrabbelnden Gehirn
es gellt und gellt:
Es lässt sich nicht legen.

Will sagen: Ihre Fingerspitze
kann das Weichteil meiner Phantasie
erregen.

Ich fragte Plath,
ob sie im Bett, in Ted
Eule oder Totempfahl vergöttere.
Sie fragte, in wem?
Sie wieherte wie ein Mann in einem Nachtklub.

Ein goldenes Kind hilft.
Ein goldenes Kind hilft nicht.

Es fickt ein hoher Nazi in der Liebeslyrik.