Mateja Matevski (Матеја Матевски)

Jauchzend und bestürzt von deiner Schönheit
steh ich an diesem Ufer, vergoldet vom Tau,
der mich frieren ließ heut morgen. So nahe ist dein Blick
und nah der Atem deines Leibes, ich aber spüre dennoch,
dass meine Hände leer sind.

Meer- mein Meer.
Wie reglos ruhst du im Halsband der Sonne.
Ein Spiegel die offene See. Lächelnde Stille.
Daher, dass niemand es kannte, was du versteckt hältst,
im Abgrund, den niemand erreicht,
an der dunkelsten Stelle tief innen.

Was kann ich da tun, Frau, vor deinem stillen Meeresspiegel,
bin ein kurzlebiger Wind nur, dessen Wohnort weit von hier.
Mit meinen Regenhänden, meinem Leib, der Sturm heißt,
lösche ich das Feuer deiner glatten Oberfläche unaufhörlich.

In diesem schönen Spiel, das herrlich ist in seiner Unbeständigkeit,
bist du die Erde, und ich steh auf dir mit meinen Füßen aus Himmel.
Mit meinen Händen streichle ich die Schrittspur dieses Spiels,
verloren an die Illusion, dass ich dich nun besitze.

Doch du, oh Meer, du ziehst kraus nur deine Stirn,
nie gibst du das Geheimnis deiner Tiefe preis.
Warum geht dieses dunkle Spiel so schnell zu Ende:
Liegt es an meiner Müdigkeit- liegt es an deiner Langweile?

Dann flieg ich fort mit Flügeln, die gebrochen,
von Schönheit tief enttäuscht, müde der Spielerei;
und aus dem Land der Ewigkeit komm ich nie mehr zurück.

Пораженный твоим великолепием
стою на берегу, подернутом росой,
озябший ранним утром. Так близок мне твой взгляд
и дыхание твоей плоти, и все же я ощущаю
что ладони мои пусты.

Море! Море!
Как ты спокойно в оправе солнца!
Зеркало простора. Улыбка глубин.
Никто не знает, что ты скрываешь
в непостижимой, недосягаемой бездне.

И что же я значу, женщина, перед твоим морем,
я лишь мимолетный ветер, повеявший издалече.
Я лишь пытаюсь гасить твое волнение и полыхание
дождем моих рук и порывом моего тела.

В этой великой игре в прекрасное непостоянство
ты, как земля, и, как небо, я тебя попираю,
и заглаживаю ладонями следы моего бесчинства,
забывшись в этой забаве, как будто я тобой владею.

Ты же, о море, только приподнимаешь брови.
ты ничего мне не выдашь о своих темных глубинах.
Почему так быстро эта игра проходит:
дело в моей истоме или в твоей насмешке?

И я улетаю прочь на сломанных крыльях,
в красоте разуверившись, игру проигравший,
в обитель вечности, откуда нет возврата.

Ты, женщина, ты остаешься. Ты постоянна, как море,
отданное вечно на попечение солнца.
А мы лишь ветер, заблудившийся в своих играх,
птицы, гибнущие от собственной песни.