István Kemény

Unkraut und rumänische Zigarettenschachteln,
im Herzen die Traurigkeit,
der Kopf gesenkt, brennende Sonne,
ich sehe doch immer noch jung aus.

Wie habe ich Typen wie mich früher verachtet,
wie habe ich solche Gestalten bedauert.
Immer die gleichen Sprüche: hier ist nichts  los,
überhaupt nichts mehr, früher war´s besser.

Vor dreißig Jahren war die kleine Station
mit dem heizbaren Warteraum, mit dem
weißen Kies und rot-weißen Bänken schön,
die Züge waren lang, die Sätze ganze Sätze.
 
Das Gebäude ist nun gründlich zerstört,
der Bahnsteig ist aus Beton, im Unkraut
liegen Zigarettenschachteln und im Herzen
ist ein ungenaues Gefühl.

Früher glaubte ich, was dem eigenen Verschleiß
oder Zerfall entgegeneilt, sollte man nicht aufhalten.
Es ziehen zu lassen, war wohl ein Fehler
völlig kaputt kehrt nach einander alles zurück.
Aber ich bin doch noch immer derselbe.

Wie habe ich Typen wie mich früher verachtet,
wie habe ich solche Gestalten bedauert.
Es hieß immer: Junge, du wirst auch so enden,
genauso, darauf kannst du wetten, der Charakter
nämlich, der ändert sich nicht um´s Verrecken.

Indes verteilen sich gelassen
wie Heimkehrer einer siegreichen Schlacht
die Menschen von der Sorte der ewigen
Verlierer über den ganzen Bahnsteig.
Ein bisschen herumstehen, auf und ab spazieren,
rauchen, vielmals die selbe kleine, mangelhafte Zeit.
 
Wie habe ich Typen wie mich früher verachtet,
wie habe ich solche Gestalten bedauert.
Ich sagte immer: Sie sind hässlich und prollig,
ich  sagte immer: Sie sind die Wartenden.
 
Gründlich zerstörtes Selbstbewusstsein,
die Schuhe zertreten, Stoppeln am Kinn, Traurigkeit,
fast unerklärlich die goldene Armbanduhr,
gesenkter Kopf und verzogene Vergangenheit.

Wenn man die Vergangenheit nicht ordentlich erzieht,
wird sie rachsüchtig ab ihrer Pubertät und
irgendwann sagt sie dann jeden Tag:
"Schau mich an, einst war ich der Bahnhof
von Érdliget. Und bin es immer noch.
Sag mir, was dich interessiert.
Der alte Mann mit den Käfern ist tot.
Aus seiner geöffneten Hand flog
der Hirschkäfer davon.
Die Zukunft ist nicht so leicht zu knacken."
Und die Vergangenheit zuckt nur mit der Achsel.
 
Der Lautsprecher aber beginnt zu sprechen,
wie der kleine Bruder, der auch mal zu Wort kommt
und verspricht die Zukunft: einen Zug.
 
Wie habe ich Typen wie mich früher verachtet,
wie habe ich solche Gestalten bedauert,
wenn sie sagten, ein kleines Licht zu sein
ist immer noch besser, als gar nichts zu sein
und dass sich die Zeiten ändern.

Eine traurige Stille tritt ein, weil das Unkraut
und das Herz und die rumänische Zigarettenschachtel
sich der selben Frage schämen:
Inwiefern?

Und der Zug kommt ganz nach Fahrplan,
schon ist er da und bringt mich fort von hier.
Ein kurzer Zug, ein unvollendeter Satz.
Ich setz mich hin, schaue selbstlos wie das Fenster.
Inwiefern?

In mir ist kein Bedauern und Verachten mehr,
ich will ein Ziel und eine unbeschwerte Seele,
geht nicht beides, dann soll alles bleiben wie es  ist:
ich im Personenwagen, unten tönend das Erz.
Aber ich weiss  nicht.