Benno Barnard

We were in our old house, the two of us.
Paris was burning in hundreds of fires:
ash from a hecatomb of  smoldering tires
came drifting over woods and overhead

and through that spring until a farther north.
For Prague would shortly fall, that much I knew.
Soon I would speak my first dissenting words –
soon I would sit unheard in this blind spot

to chant my epic poet. Suddenly
that unfamiliar voice above your book:
‘There’s nothing you can do. Just go away.’

The cuckoo clock calls onomatopoeias
and drowns you out. And yet, but still, I name
your name in all the prayers I never say.

Estábamos en nuestra vieja casa. Los dos.
Detrás de los bosques París estaba ardiendo:
de una hecatombe de llantas los copos
de ceniza pasaban sobre mi cabeza

y la primavera hacia un norte más alto.
Pronto caería Praga, lo sabía, pronto
hablaría mis primeras palabras disidentes –
pronto yo, sentado en este ángulo muerto,

declamaría a mi poeta ciego. De repente
aquella voz de raro sonido arriba de Tu libro:
“Nada puedes hacer para mí. Vete ya.”
    
El reloj cucú gritó onomatopeyas
y Te hiciste inaudible. Y sin embargo digo
Tu nombre en la plegaria que no recito.

Nous étions dans notre vieille maison, nous deux.
Derrière les bois, Paris était en feu:
d’une hécatombe de pneus d’automobiles
les flocons de cendre survolaient ma tête

traversant ce printemps vers un nord plus septentrional.
Bientôt Prague tomberait, je le savais, bientôt
je prononcerais mes premières paroles dissidentes –
bientôt je me retrouverais dans cet angle mort

scandant mon aveugle. Soudain
cette voix au timbre étrange au-dessus de ton livre:
« Tu ne peux rien pour moi. Donc va-t-en. »

Le coucou lança des onomatopées
et tu devins inintelligible. Ô, pourtant je prononce
ton nom dans la prière que je ne récite pas.

Wieder in unsrem alten Haus, wir zweie.
Hinter den Wäldern steht Paris in Flammen:
Der Hekatombenqualm der Autoreifen
weht Ascheflocken über meinen Kopf

durch jenen Frühling höher in den Norden.
Dass Prag bald fallen würde, wusste ich,
sprach bald die ersten dissidenten Worte –
Bald saß ich da in diesem toten Winkel

skandierte meinen Blinden. Auf einmal
erklang über dem Buch die fremde Stimme:
‘Nichts kannst du für mich tun. Geh lieber fort!’

Die Kuckucksuhr rief ihren Kuckuksruf,
und wurde überlaut. O,  doch ich wage
Ihren Namen im Gebet, das ich nicht sage.