Jan Volker Röhnert
Bentlager Blätter IX
Bentlager Blätter IX
Ich hörte Hubschrauber
trommeln ans Dach des Sommers
und dachte an die sechziger Jahre,
die auf uns nurmehr vom Hörensagen,
meinetwegen übers Blut unserer Eltern
gekommen waren, das Jahrzehnt,
da die Geschichten im Chaos endeten,
in einem neuartigen Gedicht
oder einem Schlager des Rock’n’Roll,
unvergesslicher als alles, was später
lautstark die Gehörgänge tapezierte.
Der Sommerhimmel in der Vorstellung der Sechziger
trägt holländisches Kolorit –
atlantisch, grenzenlos blau,
blonde Mädchen sitzend vor den Cafés.
Und doch trommelten die Hubschrauber gegen das Dach
und die Musiker sangen es:
Mother do you think they’ll drop the bomb
Die Geschichte der Sechziger war ein open end,
das sich erst heute in den Schallknöpfen verliert,
hinausgezögert wie eine Modeerscheinung,
deren Segen man erst in der Wiederholung begreift,
anhaltend freudvoll wie der Segen des Minirocks.
Der Übergang in die Siebziger von keinem verspürt
und das Versprechen einer Ära des Glück
noch nirgendwo eingelöst
außer in den zarten Gefilden
des niederländischen Sommers, hoch oben
dem atlantischen Blau.