Marie T. Martin
Antarktika
Antarktika
Die rasselnde Kette eines Raupenschleppers
kommt vom Geräusch, das die Berge machen,
wenn sie sich verschieben, das Klappern der
Klarinette, der Schlange, die Tastatur deines
Laptops. Das Rauschen des Rotbachs hat dein
Blut besungen, dass es zäh werde, die Rinde
einer Birke weiß etwas über die Beschaffenheit
der Geister in deinem Kühlschrank. Wie kalt sind die
Zungen in Antarktika, wohin ich immer mit dir
reisen wollte, um das letzte Eis zu sehen, die
Reste von Göttern in Robbenfell, Silberzimmer,
die kein Navigationsgerät findet. Die Silben ver-
schlucken uns wie winzige blinde Krebse, die
ewig am Grund einer Grotte leben. Bis der erste
Lichtstrahl trifft und wir uns sehen können:
ein Gebilde aus Kalk und singender Milch.
