Vít Slíva

Auf dem Hügel die Kirche, ein knieendes Lamm
Juli ist – blau leuchten Kornblumen, Glöckchen und Wegwarten,
die Sonne dreht üppige Wolken über dem Land,
den Weihrauch vergangener Wallfahrten.
Es ist Sankt Anna und eine Jungfrau kommt auf den Annaberg,
getragen von Frömmigkeit, so, wie man fremdes Geschmeide zum                                Goldschmied bringt,
das Wogen der Wolken spürt sie bis tief in ihr Herz,
da ist ein Blick aus der Ferne, der sie zu blinzeln zwingt
und eine lichte Berührung erfüllt sie bis unter die Haut.

Es ist meine Mutter, ganz jung noch. Damals und jetzt.