John Mateer

Auf dem Kissen liegt John Mateers müdes Haupt,
ein Goldfischglas mit verwirbeltem venedischem Wasser
       und auf der Galleone, diesem leuchtenden Spielzeug,
steht er am Ruder, ein Fernrohr am Auge,
       schwört, dass er Australien nicht sehen kann.

Und wenn seine Karavelle in den Tejo gleitet,
       so souverän und feierlich wie ein schwarzer Schwan,
ruft er nach einem Glas Portwein und Pastel de nata,
       geht zu Bett in einem stillen Hotel in Alfama,

und träumt den Traum:
       dass eines Tages es einen Dichter geben wird,
mit Namen John Mateer, so wie es einmal,
       am Rande der Landkarten, ein Monster gab,
das Australien hieß.

Sur l'oreiller, la tête assoupie de John Mateer
          est un bocal au tournoiement d’eau vénitienne,
                      et dans ce galion, ce jouet lumineux,
          il est à la barre, longue-vue contre l’oeil,
          jurant ne pas voir l’Australie.

          Et comme sa caravelle glisse sur le Tage,
                      aussi délicate et cérébrale qu’un cygne noir,
          il demande un verre de porto, une tartelette de nata,
                      s’enfouit dans les draps d’un hôtel calme d’Alfama,

          et dans le rêve, il rêve :
                      un jour vivra un poète nommé
          John Mateer, exactement comme autrefois,
                      dans le vide des cartes, un monstre
          appelé Australie.

Na almofada a cabeça sonolenta de John Mateer
é um aquário às voltas com água veneziana
e naquele galeão, aquele brinquedo luminoso,
ele está ao leme, de telescópio no olho,
jurando que não consegue ver a Austrália.

E quando a sua caravela desliza Tejo adentro,
tão colocada e cerebral como um cisne negro,
ele pede um copo de porto e um pastel de nata,
depois recolhe ao quarto num calmo hotel em Alfama,

e sonha o sonho:
que um dia haverá um poeta
chamado John Mateer, tal como houve uma vez,
para além dos limites dos mapas, um monstro
chamado Austrália.

Na zglavniku je zaspana glava Johna Mateerja,
steklena bučka z zlato ribico, v njej se vrtinči beneška voda
        in na tem galeonu, tej svetleči igrači,
stoji za krmilom on, gleda skozi teleskop
        in prisega, da ne vidi Avstralije.

In ko njegova karavela zdrsi po Teji,
        dostojanstvena in razumna kot črni labod,
naroči kozarec porta in pastel de nata,
        potem se umakne v posteljo tihega hotela v Alfami

in sanja sanje:
        da bo nekega dne živel pesnik
po imenu John Mateer, kot je nekoč obstajala
        onkraj zemljevidov pošast,
imenovana Avstralija.