Marc Chaudeur 

Translator

In der blutigen Zeile tausender Fragen

wischen die Antworten sich von selbst aus

bedrückt schleppen wir uns dahin

wie die Schnecke ihr Gehäuse schleppt

wir sind nicht imstande, unseren Körper zu tragen

wie die glückliche Schildkröte in ihrem Haus

in den Stürmen sind wir die Trunkenheit eines Katertages

wir sind der sieghafte Schatten des Soldaten

der weinend seine in den eroberten Höllen

geernteten Orden zählt

die Worte geraten ins Wanken

vor der mediatisierten und pornographischen Gleichgültigkeit wir wissen es

jenseits des Schwarzen Meeres in einem Sardinenbrand

die zertrampelten Bahnhöfe

von heute auf morgen werden sie zu Gräben

die Panzer hysterischen Hymnen folgend und vor Angst schwitzend sprechen von Friedensspuren

Namenlose doch Widmung tragende Kugeln

bleiben in unserer Sanduhr stecken

wir werden eure Panzer mitleidlos zerquetschen

wir werden eure Kanonen mit bloβen Händen erwürgen

und ihnen allen Rotz und Eiter ausspucken lassen seien Sie gewiss

durch unseren reinen Widerstand wir die Widerstandskämpfer

werden nicht mehr mit den Untergeordneten oder Ordonnanzen zu tun haben

Nun sind wir aus unseren Gräben heraus

wir werden euch nicht gewähren lassen

eine sogennante militärische Operation

das nennt man Krieg das nennt man Krieg

Hülsen hier Bomben dort

die in euren Händen zwischen euren Beinen unter euren Ärschen explodieren werden

wir werden den Brand nicht löschen

wir werden mitten in den Sardinenschwärmen fortschwimmen

es ist nämlich Krieg

ein eisiger Sturm

runzelt unsere Gesichter

der Lauf der gefrorenen Pistole

tropft in meinen Hand

der Bus war noch nicht angekommen

der Bus hatte nicht gehalten

meine Hand hatte dich nicht niedergeschlagen die zwei Motorradfahrer fahren hinunter bis an den Seestrand

Zwei Seehunde die nie das Meer gesehen haben

sie schauen ihn mit Sehnsucht an

sie versuchen, ihn zu erinnern

auf der Seidenstrasse zieht sich eine Karawane vor ihrer Sonne aus

die freche Wüste rollt sich in Sand ein wie in ein Tuch

meine Augen hängen sich an diese Karawane auf auf der Seidenstraβe

die die Wüste durchbohrt

mein Daumen hakt sich an dem Pistolenhahn auf

die Karawane ist in ein Mohnblumenfeld gestürzt :

das Feld

ein schwerer Tropfen roten noch nicht geronnenen Wesens

der Hund bellt noch einmal

die feurigen Seehunde, Auge in Auge,

bluten wie die steigenden Flammen

von frisch gefüllten Feuerzeugen

das Feld in seinem Wesen leidet wieder

meine Hand

träumt vom gebrannten/brennenden Fenster deiner linken Schläfe

an der Bushaltestelle liegen vier Leichen,

aber

der Bus fordert noch

meinen Selbstmord !

Im frischen Julivollmond

fährt der Bus mit seinen fünf Passagieren weiter

aus dem verbrannten Maul der Pistole

rinnen Mohnblumen

« Verboten – Nur für betroffene Personen »

Warst du ein in den Agendas vergessener Vornamen ?

Oder ein unauffindbares Land

in einem Kreuzworträtsel

ich hatte dich so erzählt

in meinem innerlichen Liebestagebuch

mein innerliches Liebestagebuch !

Auf dessen ersten Seite ich

ein Plakat gesetzt habe :

« Verboten – Nur für betroffene Personen »

mein intimes Liebestagebuch !

nachdem ich jede Seite

meines Lebens, daß ich in der Sonne vergilben lassen habe

ich habe es dir nie gesagt aber

ich bin die Summe meiner Liebesgeschichten

wenn der verzögernder Wind

dein Geruch ließ

während er fortging

öffnete er die letzten Seiten

meines Tagebuchs

nachdem du hereinkamst

in meinen gelben Blätter

musstest du nicht

- und dazu hast es nie gewusst

dass du eigentlich

der Koffer ohne Flügel eines Küssendiebes durchsuchtest

und nie wirst du wissen

dass ich der Tuchweberleiter eines Hoffnungswerksatts bin

dessen Arbeit ist,

den einsamen Telefonnummern anzurufen

in der Nacht

Aus dem Nichts herausquellend

verweilt eine Stimme auf meinem Gesicht

das ich mit einem schwarzen Teppich geziert habe

von einem Ohr bis zum anderen

und erwärmt die Umgebung

an einem zarten Frühlingsmorgen

unsere Stimmen berühren sich

einen Augenblick lang

unsere Augen blinken

und öffnen sich nicht mehr.

wir tanzen auf den verlassenen Herzen

auf dem Boden

auf den Herzen

der im Stich Gelassenen

und der Vergessenen

ich erzähle dir meine Berge

- Tag und Nacht.

Die in mir entzündeten Feuer,

ihre im Tal schweigenden Echos,

die Glühwürmchen

die « Ichs », die mich verraten

die Banditen, die Mörder, die Diebe,

mit meinen Augen…

der Zauber dringt ein

in unsere Fingerabdrücke

heimlich

meine von Fragezeichen ermüdeten Augen

suchen den ruhigen Hafen der Gelassenheit

in deinen Augen

den ruhigen Hafen der Gelassenheit

die Fragezeichen

das Eine nach dem Andern

haben zwischen uns

den Zauber gestohlen,

       ich habe Angst !

       Ich verstecke meine Fäuste

unter meinen Achselhöhlen !

Langsam gehst du vorbei

die Fragezeichen

mit rotem Eisen vor meinen Augen

ich werde blind !

In einem schwarzen Zimmer

       liebe ich dich

               tastend

die Nacht

war seiner Welt geschweisst

die Finsternis so schrecklich

als sein Blick nach unten

       vor ihm

  gerade vor ihm

        wie ein schwarzer klebender und rutschiger Abgrund !

Die Frau war eine mürrische Uhr

dessen Lider die fliessende Nacht vor ihre Finger

wegzuschnappen probierten

in dem Echo einer roten Lampe

die das Finstere in Licht wandelte

oder in den Küsse, die während jeder Treffe

der große Zeiger dem kleinen gab

irgendwo zersprengte sich die Frau

der Mann kaute eine minierte Leiche

für beide, Kinder

mit spöttischen Herz weinten

Gasfläschen

brannten auf an den gelben Streichhölze

der blonden und pfiffigen Kinder

        durch den Berichte des Gerichtes

sie schauten als ob sie

den Flammen vor ihr Beutel retten wollten

in den Abendrot der Rosen

den Roten seiner Haar auf die Wolken schüttend

schwarz und weisse Storche bejubelten mit ihren Schnabel

den bekleideten Schauspiel in rot und schwarz

ein Zebra mit Schurz und Krawatte

gerade aus dem Pinsel eines Banksy heraus

fiel in deinen Augen im Dezemberdunkel

und in den elf anderen Monate des Jahres

ein einheimischer Masai wanderte

mit seinem spaltbreits offenen Schritt

von der Michigan University,

sagte man, war er diplomiert

Jetzt sinkt die Sonne in Afrika

wo ein vertrauter Kameraman

seine Laterne an einem Baobab hängt

von tausend Töde betroffen blickt er

die Sonne wie ein Dorn

unendlich ins Tal von Azrael gesteckt !

elefanten verbrennen die Rinne des Wassers !

In den Wüsten Afrikas

wo Oasen und Trugbilder sich verschmelzen

niemand kann den stummen Durst

der Elefantenbabies verstehen !

Pummelige Schwester der Kirche

kamen vom Garten zurück

mit ihren Kirschen

      in weiss bekleidet, von rot befleckt

aber ihre Kirsche, sie verseckten sie

wie frisch geernten Sünden

unter die Zwecke ihren Herzen

in einem entfernten Land,

ein Mann namens Timothy

führt seinen Körper wie einen Auto

er glaubt nur an seinen Gehirn

mit achzig nimmt er sich sein Leben online

lässt sich enthaupten

damit man sein Gehirn behalten kann

das dabei sein Kopf verloren hat

wenn er nach tausend Jahren zurückkommen wird

 wird er seine Leiche an dem Staat hinterlassen

ohne Kopf und ohne Erbe.

« wieviel Bleistifte braucht man, um eine Liebe zu erschöpfen ? » , sagt einer.

« Und wieviel Seiten enthält ein Tod ?! », antwortet der Andere.

Gesichte ertrinken in ungeschickte Liebe 

und der Mann, der auf seinem Fahrrad niest

erzählt seine Geschichte

sogar wenn dieses Gedicht in den Rücken gestochen wird

von einer schlechten Fabel

brennt sein Bart

der während einer störrischen Nacht gewachsen ist

Ein Vogel stürzt vom Münster ab

in der vertrauten Straßburger Nacht

das Mawlid wird ausgesprochen

ein Requiem wird gesungen

            in der Finsternis

                  Als Widerhall der Polizeisirenen

des Imams Stimme war heiser

des Pfarrers Gesicht erschüttert

  Auf dem Kleberplatz

sammelt sich die Menge

          ihre Lippen

          gefangen

          in des unbekannten Dichters Verse

Das Münster ist still

Die Kerzen entzünden sich nicht

Die Türen stehen weit offen

Niemand geht hinein

Auf dem Kleberplatz steht die Menge

so auch Stimme und Flamme

Die Lippen der Menge

    bewacht

    von den Augen eines betrunknen schwarzen Mannes

an einer Straßenecke

Blutrot sind die Augen des schwarzen Mannes

die Flamme des Münsters

              spiegelt sich in ihnen

die Stimme der Stadt

             steckt in seiner Flasche

nach jedem Schluck

              wird er selber zum Dichter

die Verse

ein Vers jagt den anderen voran

Wer ist Dichter ? Wer nicht ?

Such nicht, es zu erfahren

Der Dichter hockt auf dem Boden der Flasche

Diese ist selbst in ihrem eignen Wein ertrunken

An der Leine ihres Balkons

hängen nasse Regenbogen

die versprechen, nicht zu trocknen

                   alles tropft ab :

das Münster ohne Flamme und ohne Stimme,

das Blutrote der Augen, die Sorge der Menge

der Name des unbekannten Dichters

Und alles, alles zusammen

wickelt sich um eine unbeschriebene Weltkarte

        auch wenn er nicht verzeichnet ist

        in den heiligen Schriften

steht der Name des Dichters sicherlich 

in einem Bergwanderführer

Das ist unser Hand in Hand

- gebraucht, aber immer verfügbar

Hartnäckig wie eine Ziege : ‘ne gute Gebrauchtware !

Wie ein unendlicher Staffellauf

wie ein gut alternder neuer Wein

wenn die Arbeit zu schwer ist für meine Antennen

hilft mir die eine, und die andere stützt mich

wenn die Traurigkeit unser Nest überschwemmt

krempeln wir unsre Ärmel hoch

und rufen Karneval zur Hilfe mit seiner Bande fröhlicher Gesellen

auch dazu die Zirkade mit ihrer Geige

nur Gott irrt nicht, das wissen wir

wenn eine von uns fällt gibt die andere ihr die Hand

wenn eine von uns vergisst, erinnert sich die andere,

sie erinnert uns daran

so zerbröseln wir die Einsamkeit !

Der geschwätzige Monsieur de La Fontaine

schreibt Unsinn ! - unsrer Meinung nach -

denn in unsrer Fabel bleibt die Tür offen

sogar für bluesige Zikaden

bei Gewitter, bei Regenwetter

darum haben wir nie Kribbeln in den Beinen

und stehen selten mit dem falschen Fuß auf

im Sommer friert die Seele nicht

unsereins verliert nie den Verstand

wenn sie uns fragen : « Na, und Eifersucht ? »

und Öl aufs Feuer gießen

- sie ist die Fußmatte an der Schwelle unsrer Liebe

indem wir uns die Füße vorsorglich auf ihr abtreten

betreten wir durch diese Fabel unsrer Vorfahren das Nest

jene Fabel, die auf dem Giebel aller Nester geschrieben steht :

                      Ameisengebet

Das ist unser Hand in Hand

- gebraucht, aber immer verfügbar

Hartnäckig wie eine Ziege : ‘ne gute Gebrauchtware !

Wie ein unendlicher Staffellauf

wie ein gut alternder neuer Wein

wenn die Arbeit zu schwer ist für meine Antennen

hilft mir die eine, und die andere stützt mich

wenn die Traurigkeit unser Nest überschwemmt

krempeln wir unsre Ärmel hoch

und rufen Karneval zur Hilfe mit seiner Bande fröhlicher Gesellen

auch dazu die Zirkade mit ihrer Geige

nur Gott irrt nicht, das wissen wir

wenn eine von uns fällt gibt die andere ihr die Hand

wenn eine von uns vergisst, erinnert sich die andere,

sie erinnert uns daran

so zerbröseln wir die Einsamkeit !

Der geschwätzige Monsieur de La Fontaine

schreibt Unsinn ! - unsrer Meinung nach -

denn in unsrer Fabel bleibt die Tür offen

sogar für bluesige Zikaden

bei Gewitter, bei Regenwetter

darum haben wir nie Kribbeln in den Beinen

und stehen selten mit dem falschen Fuß auf

im Sommer friert die Seele nicht

unsereins verliert nie den Verstand

wenn sie uns fragen : « Na, und Eifersucht ? »

und Öl aufs Feuer gießen

- sie ist die Fußmatte an der Schwelle unsrer Liebe

indem wir uns die Füße vorsorglich auf ihr abtreten

betreten wir durch diese Fabel unsrer Vorfahren das Nest

jene Fabel, die auf dem Giebel aller Nester geschrieben steht :

                      Ameisengebet

Die Arbeiterklasse hat keine Phobie

Sie hat vor der Finsternis und vor den Insekten keine Angst

Auch nicht vor dem Blut und nicht vor der Arbeit

Ebensowenig wie vor dem Licht, dem Wasser, vor der Krankheit,

Sie befestigten sich an die Maschinen wie die Schrauben an die Mütter

Sie werden selbst die Materie

Indem sie ihre Eingeweide darin leeren

Stein nach Stein,Tropfen nach Tropfen, Soldaten :

sie suchen ihr Brot bis ins Maul des Löwen

Als ob sie ihm einen Zahn ausrissen

Sie haben keine Freizeit, keine Zeit zu verschwenden

auch keine Zeit zu vergeuden, keine Zeit traurig oder lustig zu sein

Diese Zeit gibt es nicht : um zu deprimieren

um zu betrügen oder jemandem zu gefallen

Abends gehen sie nicht aus

außer um arbeiten zu gehen

das Taxi nehmen sie nicht, keinen Tag- oder Nachttarif

ein Zeichen ist es, sie sind nicht verschwenderisch, ein anderes Zeichen

sie haben keinen Zugang zu der Mode, neues Zeichen : sie machen sich nicht lautstark

sie fließen in die Statistiken ein ob sie arbeiten oder nicht

denn die Arbeitslosen können auch nach Wunsch hinein

sie springen von einem Zeichen zum Anderen über

- man erinnert sich an sie besonders während der Wahlen

eine Stimme ist eine Stimme, eine Stimme, Imme, Imme

sie werden nie dicker, kriegen kein Doppelkinn

sie besitzen keine Möbel und kein Haus, noch ein Zeichen

sie glauben nicht wirklich an Gerechtigkeit und auch nicht an Gottvater, ein anderes

sie vertrauen ihren Frauen und ihren Kindern nicht, Zeichen

stille Nutzer öffentlicher Verkehrsmittel

sie wohnen in kleinen Hütten wenn sie in Ordnung sind

wenn sie es nicht sind, im Blech der Elendsviertel

und in winzigen Wohnungen

wie in einem Teufelskreis ergriffene Mieter

 und in was man für sie übrig hat

einige zierliche Quadratmeter der Sozialwohnungen

ohne Erlaubnis für Klaustrophobie

sie blicken nicht in die Augen der Anderen, ziehen nie die Blicke der Anderen auf sich

sie fliehen nicht vor der Arbeit, sie könnten es nicht

Hunger, Kälte und Elend

der Staat ist der Vater und die Mutter, alles : also nichts

diese Arbeiter sind ihm nicht mal Stiefkinder

nicht mal ein Pflegekind

kein Gärtner und kein Koch

in einem reichen Haus

sind sie, weit weg von lieben und geliebt zu sein,

von sein oder nichtsein

leben oder sterben : für sie ist es dasselbe

denn sie sind zahlreich

die, die Sichtbare und Unsichtbare

ohne Subjekt, ohne Adjektiv, ohne Adverb

Verbal ohne Verb,

ohne indirekte Blickbestimmung

die das Gehirn beschäftigt und bekümmert

gebrochene Grammatik, gebrochene Sprache, gebrochener Kopf

aber sie bettelt nicht, die Arbeiterklasse

sie arbeitet und macht kein Vorwurf

um was sie fortwährend machen müsste

weil sie lebt mit dem was sie hat

weil sie mit den Flügeln schlägt zwischen Boden und Decke

ihre Federn glänzen nicht

ihr Fleisch ist kein Genuss

ihr Blut ist nicht rein

wer und was sind sie, was sind sie nicht

sie wachsen nicht, nehmen auch nicht zu

weder schlechter noch besser, immer gleich

die Arbeit ist ihre einzige Beschäftigung

die Arbeiterklasse ist arbeitssüchtig,ohne Hobby, ohne Phobie, ohne Hündchen

sie spielen Kartenspiele mit den Kneipenkumpeln

- gleich wie wir alle, wie ihr alle -

sie spielen Romme , Kanasta

- gleich wie wir alle, wie ihr alle -

wenn sie einen Vierten finden

spielen sie Belote

- gleich wie wir, wie ihr -

wenn sie pensioniert werden

schlagen sie sich mit dem Minimum des Mindestlohnes durch

- gleich wie sie selbst, wie sie selbst -

Wenn sie in eine Gewerkschaft eintreten ist es Erfolg

wenn nicht bleiben sie in derselben Klasse

- Gott sei Dank, Gott sei Dank-

Eines Tages sterben sie

während sie vor einem Geldautomat warten

in einem unbezahlten Spitalzimmer

in einer Kneipe oder vor dem Fernseher

oder in einem absurden Verkehrsunfall

Ihr Leben ist kurz, ihr Leben ist unerfahren

Ihr Leben ist « es war einmal »

Ihr Leben ist es mit dem Leben zu spielen

Man publiziert nicht ihre Todesanzeige

Dazu hat man weder Grund noch Gelegenheit

An sie zu erinnern

Wenn sie arbeitslos sind,

Werden sie selbst entweder alkoholsüchtig

Oder wie abdriftende Minen

die selber kollidieren

Sie bilden eine Klasse mit einer Gewerkschaft, die nie vergilbt

Mit oder ohne gelbe Gewerkschaft

Werden sie ganz verkrümmte Arbeiter

Sie betrachten das moderne Leben ohne Hündchen

Als gute Schäferhunde aus den Bergen

für Yakup Naziff...

und jetzt geht eine Zeit zu Ende mein Sohn

frei und unabhängig wirst du sein

das BGB verkündet es ganz laut

hier mögen deine Rechte zu deinen Gunsten sein

alle unsere besten Wünsche zu deiner Volljährigkeit

hier deine Pflichten

da deine Verpflichtungen

und hier noch deine Verantwortlichkeiten

Das Gesetz schrieb sie

auf deiner Seite

du auch wirst

an der Arbeit des Handwerkes schmecken, das man Staatsbürgerlichkeit nennt

schaue den kupfernen Schlüssel : er öffnet nur eine leere Schale

und jetzt geht eine Zeit zu Ende mein Sohn

unpassend unerwünscht bist du in einer Welt der Kannibalen

so erbärmlich und verräterisch ist es um dich

auf deinem Pfad im Herzen des Dschungels

herumflatternde Schmetterlinge schnelle Ameisen

lachende Bienen aufklärerische Delfine

maβvolle Elefanten

nüchterne Schildkröten scherzende Lamas

hoffnungsverbreitende Marienkäfer

die die Zukunft in den Margeriten lesen werden

du wirst sie treffen

aber du wirst auch

hungernden Schakale begegnen und auch listigen Hyänen

Skorpionen mit scharfem Stachel

Füchsen die mit Hähnen streiten

umklammernden Boas mördischen Wölfen frechen Affen

Spinnen die mit Geduld warten, dich in ihren Netzen zu fangen

auch in Papageien verkleideten Transvestiten

es sind aber wirkliche Tiere

 ganz klar sind ihre Zwecke, ihr Charakter und ihr Wesen

so ist es

ihr einzige Sorge ist es

weiter zu überleben

das unedelste der Tiere

ist der Mensch mit finsteren Gesichtszügen mein Sohn

lass sie nicht in dein Bein beißen

auch nicht in deine Flügel oder deinen Arm

lass dir deine Federn oder deine Haare nicht ausreißen

schaue um dich

nach vorne nach hinten links und rechts

lass nie deine Wahrheit

aus deinen Hände entkommen/entgleiten

nimm deinen zweispaltigen Schlüssel deine kristallene Zulfikar

und jetzt geht eine Zeit zu Ende mein Sohn

noch mehr wird dein Herz angezogen

von Geld Gütern Licht Farben

durch einen schönen Körper einen aufreizenden Blick

Liebe ist eine schöne Wanderung mein Sohn

Tausend Liebesentwürfe sind nur zwei Groschen wert

Kraft Stattlichkeit Stil Macht

Marken Schilder topaktuelle Mode

werden das Taxi, das du nicht bestellt hast

das vor deiner Tür wartet

voller Gebühren und Schulden

du bist nicht willkommen du bist nicht

in diesem freiwilligen in so viele Zahlungen bezahlbaren Sklaventum

sei nie Untertan oder Sklave meide es um jeden Preis mein Sohn

nimm jetzt deinen steinernen von schwarz und weiss befleckten Schlüssel

und jetzt geht eine Zeit zu Ende mein Sohn

binde die Schnüre der drei Schlüssel an deinen Gürtel

um sie nicht zu verlieren

sie werden dich bis zum Brunnen hinuntersteigen lassen

du wirst Hügel und Berge überschreiten

du wirst über Gipfel steigen

du wirst Abgründe überqueren

du wirst Sackgassen meiden

du wirst Türen öffnen

du wirst Türen schließen

behalte eine reine Stirn ein glücklicher Weg

ein langes Leben

verschwende es nicht wie ein Nachtschwärmer

Nur Gott weiß wieviel Einheiten er zu zählen hat

behalte immer einen erhabenes Haupt mein Sohn

Es gibt weder Gerechtigkeit unter den Insekten

noch Gewissen bei den Blumen

keine Liebe oder Hass

im Wind im Schnee im Regen

weder Bestürzung im Meer

noch Milde der Wolke

Keinerlei Resignation des Gletschers

keinerlei Macht der Gebirge

keinerlei Herrschaft der Bäume

und keinen Stolz der Gipfel

weder Fantasie bei den Fischen

noch Glaube bei den Elefanten

keinen Zweifel oder Auflehnen des Schnabeltieres

Es gibt weder Misstrauen noch Sehnsucht in den Steinen