Bettina Hartz 

Translator

son téléphone rose avec fil extra long
sur la table roulante, pour l’attendre plus
aisément, ou, des heures entières, prête à

l’accueillir dans la pièce zodiacale du Palazzo Venezia,
quelques minutes, baise éclair ou jouer du violon ;
ensemble écouter Chopin, lire des poèmes. Lui, fils

d’un forgeron, lecteur de Mörike des plus violents ;
oui, c’est tout ce qui nous reste, à Rahn. Le trouvait
avec le recueil, sans rien d’autre sur le bureau ;

aimait insérer ça et là des mots allemands, quand
aucun équivalent ne lui venait : spurlos, toujours
plus disparaissaient ainsi. A traduit La Messiade

de Klopstock, et exercice pour des doigts très lourds,
il a asséché les Marais Pontins, véritable demi-dieu
colérique, avant de succomber totalement sous

la coupe de la langue allemande. Langue qu’il parla,
quand il conféra avec Hitler, qui lui envoya dans une
caisse l’œuvre complète de Nietzsche, dorée sur tranche,

maroquin bleu : ce fut là tout son bien comme prisonnier
au sommet du Gran Sasso. Fit même l’interprète à des
conférences, en était venu jusque là, mais devait relire

et vérifier ce qui avait été strictement débattu. You’re
the top. You’re Mussolini, chantait Cole Porter porté en
son temps de gloire, mais à présent ce n’est plus qu’un homme

du commun, vieux et malade. Le duce du Führer n’est plus,
ce qu’il en reste les allemands l’installent à Salo ;
sur la Via Nomentana une jonchée d’insignes du parti

tel un tapis brillant comme de l’or, et les flots
jaunes du Tibre charriaient vers la mer des
centaines d’uniformes qu’on y avait jetés, que ça disparaisse —

les conjurés à exécuter, le Ducellino ...
Comme dirigeant fasciste une épave. Tient bon …
fut-il alors … »aimé«, »en tant qu’être humain ?« Tous les

films qui tiennent l’affiche, dix fois plus violents que d’habitude.
Ho preferito cosi ― Claretta Petacci dans : Le rôle
de sa vie, plus question d’y perdre sa peau bêtement,

elle est corps et âme la dernière amante,
et lorsqu’elle voyagea pour le revoir, elle se donna à lui,
entra dans la légende, sans chipoter pour ce qui était

des détails, prête à tout, comme un bon faschiste,
un bon partisan. Le Showdown près de Dongo.
»Tout un chacun comme ça« a-t-il la mort qu’il »mérite« ?

Pour les uns l’argent au mérite, pour les autres savoir
mériter leur mort, s’en remettre à elle à l’excès ;
barbare, la mort d’une centaine d’hommes, pour lui

et Claretta Petacci. Banalité la plus banale
d’abord d’un grand huit qui s’emballe, avant
de se propulser dans une brillance tout à fait

imprévue. Arrestation incidente et stupide
dans le convoi, devenue apathique, venait juste
de se passer un uniforme allemand, va

bel et bien avec, assise là, devant n’importe qui.
Quelque part en pleine brousse il se fait de lui-même
L’homme invisible : tête enveloppée dans une solide

gaine de bandage, bouche et yeux comme trois fentes
noires au beau milieu d’une pelote de coton blanc.
Dans la caserne des douaniers ; dans un refuge isolé.

Lui, avec ce monstrueux pansement à la tête,
Claretta et ses hauts talons, sous la pluie là-haut.
Ce qu’on a dit : leur seule nuit commune, chez

ces paysans, zone de la résistance, pas particulièrement
surveillée, ils les prirent pour des petites gens bien gentils.
On remarqua alors son mascara, et qu’elle avait pleuré

sur l’oreiller, avant qu’on les trimballe en voiture
jusqu’à trouver une place appropriée pour les descendre.
Ce fut leur première mort. Puis ça continua. Sur

un camion de Dongo chargé de cadavres, avec d’autres,
direction Milan, des femmes faschistes tondues
à qui on avait peint en rouge sur le front

marteau et faucille, Piazzale Loreto. C’est là,
qu’exposés sur le sol, chacun pouvait à présent :
cracher, donner des coups de pied, s’asseoir sur eux et pisser.

Vengeance ou pour l’avoir déifié, rêvé, à tous il semblait
soudain de peu d’envergure qu’il déployait pourtant large,
à coups de baise, de poignées de main, de mots signés de sa main,

dans laquelle voilà qu’on met un sceptre, et c’est honni
comme le roi des juifs qu’il est à présent, dans la toute dernière
minute après la toute dernière, la tête déjà bien en bouillie

sur le giron de Claretta Petacci, ses dessous d’un bleu lumineux ;
partisan aussi, car cette place est bien celle des 15 fusillés
par les allemands, il est pris maintenant par les pieds,

le voilà Saint-Pierre, lui qui n’est plus rien est pendu
par les pieds à la barre transversale
de cette station-service calcinée, à côté  

Claretta, sa jupe maintenue aux genoux
par une ceinture de partisan,
et les gerarchi. Quelle drôle de

biblique

                                    mauvaise

grâce.