Rike Bolte 

Translator

Da war der Hauch eines Tiers

das versuchte, unseren inneren Wald zu berühren

die Nacht aufgewühlt und die Nahrung zweifelhaft

Geräusche, Stimmen, im matrilinearen Widerhall

Eine Rhapsodie ist Lobgesang auf dunkle Liebe, du wachst über mich

warst Staub ferner Wege, verzweigt

Hände oder Pfoten, Mäuler oder Münder wittern einen fremden Geruch

Jeden Schritt, den wir der unbekannten Stille wegen nicht gingen

Wir hatten Angst, unseren Bauchnabelhunger zu zeigen

Das Wildschwein hängt im Schlamm fest

die Beine amputiert nach dem europäischen Krieg

der Abschied blieb unvollendet, es versank

und trotz seines Quiekens

wollte niemand es retten

Noch einmal entflammt mich die Liebe zu dir

ihr tiefer Drang, Täuschungen

            nie geklärter Herkunft zu hüten

Ein jedes deiner Augen, vom amazonischen Leib erleuchtet

Hohlraum einer nicht ausgedrückten Stimme, verborgen

in der Erde schrien wir so laut, dass in Japan

            ein Atomkraftwerk in die Luft fliegt

Wieso aber erblüht die tote Orchidee von Neuem?

Beinahe in der Abenddämmerung / trete ich gegen meinen eigenen

                   eisigen Schatten.

                   Ich gehe hinaus, Schutz zu suchen vor meiner letzten Häresie,

                                      hinterm Neondrahtzaun der Hispanos,

Kluft und Sprach-Kalifornien.

Das Reich der Schwätzer kreist mich ein wie

                                      eine traurige Spinne.

Kalifornien ist ein Kontinent: Raubtiere

erbrechen die dem Herrscher entwendete Nahrung,

englischsprachige Erbinnen einer dreidimensionalen Tugend.

Niemandem ist gelungen, ihre mittelalterliche Melancholie zu heilen.

                   Dort drüben,

in ein anderes Reich aus heiligen Steinen geworfen,

werden sie in ihre zweisprachige Münze geritzt.

Wir halten nacheinander Ausschau. Ich spüre es.

Sie bewegen mich.

Wir hegen denselben Zweifel,

das neue Netz, das wir spinnen, verdammt uns zu Krebs oder Traurigkeit,

zu zweideutiger Einsamkeit.

Sie horchen die Zukunft in Sprachen ab, die ich mir nicht einmal

                   auszumalen vermag,

Japanisch oder Arabisch, zum Beispiel.

Gallisch.

Im Halbdunkel ist es einfach, sich auszukleiden und an den überfeinen

                   aufgestellten Härchen zu saugen.

Jede Pore wartet auf etwas,

sehnt sich nach Gehechel, fernem Geblase und

von absurden Porno-Gärten abgekupferten Gelüsten:

Du wirst den Spinnenflug lieben, deine Brüder lieben,

mit deinen Cousins vögeln und deine Onkel begehren.

Dies ist ein auf dem Blut von Sündenböcken gesäter Garten.

Ich glaube, ich sollte öfter im Minirock ins Kino gehen

und über schlechten Filmen masturbieren.

So würde mir keine

der Geschichten über die Chinesen im Viertel auf die Pelle rücken

die die ganze Nacht lang zocken

gambling, wie es auf Englisch heißt.

Die ihr Leben verspielen.

Sie kehren mit leeren Taschen nach Hause zurück

nachdem sie es genossen, die Würfel in den Abgrund zu schleudern:

Die ewig nur Augen für die falsche Frau haben.

Die wir den Mann begehren, der uns nie gehören wird.

Während des Spiels haben sie im Fernseher

Blue Velvet und Mulholland Drive laufen

und könnten im Neurokortex ein Unheil hervorrufen.

Nur ein deutscher Ehemann wäre bereit gewesen, mit mir in die Mitternachtsvorstellung

zu gehen, und während Isabella Rossellini ihre Tränen

zurückhält, rutscht er auf einen anderen Sitz rüber und sagt so was wie:

— Machs dir selber, Kleine, ich gehe kurz eine rauchen … *

Das sollte mich von der Utopie lateinamerikanischer Männer, von den

heiligen Tupacs mit ihrem königlichen Blut, diesen Liebhabern ihrer

Horden, ihrer unterworfenen, untertänigen Völker befreien. Es sollte

mich davon befreien, eine Hagiografie meines orientalischen Vaters

zu verfassen. Es sollte mich davon befreien, die gesamte Matrix-Saga

anzusehen und Nummer neun von neuntausendfünfhundert Saint Keanu-

Fans auf Instagram zu sein.

Mein Schatten und ich

versetzen einander Tritte,

spielen eine Art volkstümliches Gymkhana.

Ich versuche, meine düsteren Sehnsüchte mit Alkohol fortzuspülen,

höhnischer Blick über gelben Zähnen.

Zigaretten gleiten aus trockenen Mündern, die Heißhunger auf den Nachbarn

verspüren und mit fremden Profilen aus Ländern flirten, die weiter

als der Mond liegen.

Aller Aufmerksamkeit ist auf den Film gerichtet

anstatt auf ihr eigenes Begehren.

Draußen riecht es nach Anticucho-Fleischspießen,

dieser Duft nach Essig und gemahlenem Chili.

Im Dämmerlicht

habe ich nach einer dunklen Hand gegriffen

und sie gebeten

mit mir hinaus

an die frische Luft zu gehen.

_{*im Original Deutsch}

Der Vermessungsingenieur im Wald

kalkuliert die Frostzeiten mit aller Genauigkeit

der teutonische Wind drückt Türen ein und pfeift

zwischen Kopf und lädierten Fingern werden plötzlich Schlangen geboren

ihre Beschriftungen frieren das Zickzack der Traurigen ein

Ich sehe mir den Verlauf der Bewässerungskanäle an

in denen das Schmelzwasser im 12. Jahrhundert hinabkam

die rot angelaufenen Häuser in Polen

die Gier, das Genick der Schwarzen zu brechen

die riesige Smaragd- und Gobelin-Trigonometrie

Nur ein Klavier im Nachbarhaus dringt durch den Schnee

da spielten ein paar behaarte Hände inmitten von Trostlosigkeit

Tränen tränkten das Elfenbein

trüber noch klang ein Akkordeon in seinem rechtschaffenen Kummer

Der Beichtstuhl stand Kopf

er roch nach Milch / nach Kohle

ich wunderte mich über die leeren Bänke und hätte dich so gern angerufen

Was steckt da hinterm Notenpult, die Liebe?

Ist dein Körper einsam?

Weil Deutschland und Italien heilig waren, Peru aber nicht?

Was machte aus euch solch zähe, sonnige Wesen?

Auch wenn sich in Trent die Sonne versteckt

scheint sie mit voller Inbrunst in Afrika

Ja, mit Hunger wurde ich empfangen

I

Ich bin jetzt im Alter meiner Mutter

Jetzt, wo sie nicht mehr da ist / ist der blinde Spiegel noch blinder

Er spiegelt kaum mehr eine Handvoll Wind

Das erhebt mich / ich bin mit ihrem Tod gewachsen

Endlich gibt es mich — denke ich —

Ich reibe mir die Hände / doch es sind die ihren

Ich greife nach ihren gebrochenen Fingern:

Es sind meine Finger mit einem fremden Ehering

Er ist saphirblau / blau wie der Plastikeimer in dem ich mich einst wusch

Jetzt wo meine Mutter tot ist

Habe ich ihr Alter und ihre Augen

Zähle Groschen wie sie es tat

Zähle chinesisches Papiergeld um es zu verbrennen

Und finde weder Streichhölzer / noch Kerze

Sie war das Feuer

II

Ich setze mich auf die Bettkante

So setzte sich meine Mutter zum Beten hin

„Zu wem betest du?“ „Sprichst du mit jemandem?“

Fragte ich eines frühen Morgens als Lima gegen Lima focht

In der trüben Morgenstunde in der Chepén Chepén niederschlug —

„Ich weiß es nicht“ antwortete sie

„Ich weiß nicht ob es da oben oder da unten jemanden gibt

Ich glaube, dass alles hier im Laden ist

Mein verrosteter Schreibtisch ist das Land der Liebe”

„Mama“

Fragte ich weiter

„Weißt du was Lust / was Vögeln was Verliebtheit ist?“

Da öffnet sie ihre Geldbörse / so / auf der Bettkante

Und zählt jede einzelne verrostete Münze

„Nimm“ sagt sie

„Drei sind für dich / eine für die Armen

und fünf damit du nach Buenos Aires gehst“

Sie setzt sich wieder auf die Kante

Und fährt mit dem Beten fort

III

Ich erinnere mich an die Lippen meiner Mutter

Sie malte sie selten an

Nur als sie jung war / und am Tag ihrer Hochzeit

Mein Vater wählte sie unter den chinesischen Damen der Gemeinde aus

Weil sie ein Hautproblem hatte

Fürchterliche Aknenarben / krampfige Male

Ich habe meine Mutter und Jolan Changs Tao ganz genau vor Augen

„Ich sprang Seil von zu Hause bis zur Brücke von Sullana“ erzählte sie

„Dann badeten wir im Fluss und versuchten die Luft

aus unseren Mägen zu lassen

Damen mit Pickeln im Gesicht wussten wie man Insekten erlegte“

Jetzt sind ihre Lippen ganz dunkel

Ich erinnere mich gut an meine Mutter

Unsere toten Frauen verbinden uns mehr miteinander als unsere

lebenden Männer

Wir Lebenden sind ein sich im Krieg befindender Bienenstock

Wir stechen / stürmen los / unser Speichel ist vergiftet

Verschlingen den anderen bis er uns schwer im Magen liegt

Wir spucken klammheimlich auf den glücklichen Nachbarn oder seine

Haustiere

Feierlich und süß wachen die Toten über uns

Ihre Augen sind wilde Hortensien / die niemand stutzt

Sie nähen unausgesprochene Worte in die Luft und heilen uns …

Uns Lebenden hingegen steht das Schafott bevor

Heute hatte ich Mama ganz genau vor Augen

Habe aber nicht geweint

Die hellblauen Blumen in der Vase aus Schnee wirken aufrecht

Sie sind lebendig und halten sich doch gut

Für uns, die Familie Wong / ein Nachname aus Südchina

ist Thanatos eine ewige Konstante

Wohin du auch blickst

Seit diesen Kähnen die uns ans Ende der Welt brachten

Schrieben wir schon bald den Tod unserer Lieben und den glücklicher Kinder

in schwarze Kladden nieder

Man zog an unserer Gehirnschnur

Die Wirbel verkühlten wir uns in der Kälte der Anlegebrücken

Wir ergrauten / obwohl es Färbemittel gab mit denen sich vortäuschen ließ

dass das Scheitern nicht unmittelbar bevorstand

Wir schmierten uns Kühnheit ins Gesicht

Liefen breitschultrig allein durch die Gegend

Obwohl sie uns die Wirbel einschlugen

Man schimpfte uns Diebe

Wir passten in eine Faust Schweigen

Wir tanzten alleine / legten Eide ab

Über das Gusseisen miteinander verbunden leisteten wir keinen Widerstand

Also träufelte man uns in der Schmiede mit dem Löffel auf die Werkbank

(weder Holzlöffel / noch Chancaca-Rohrsiruplöffel)

Wir schnitten das Spielkreuz des Marionettenspielers ab

Zahnlos und verlaust erhoben wir uns und gaben

tröpfchenweise unseren Unmut auf

Dann posierten wir für einen Meister

Der uns in die Höhe schießen und töricht

Stark sein / und vor Angst versteinern ließ

Meine Straße in Buenos Aires roch nach Hoffnung / Anschluss suchen

an den Lapacho-Baum:

Den Stolz vom Thron stoßen / leidige Reibemomente

Die Ladentür fiel zu und die Prozession in Lima aus

In der Bar ging eine Legende um:

Es ist gestattet, ins Schummerlicht zu treten und zu schnuppern /

und beim Schnuppern zu schnüffeln

Achselschweiß / sich betatschende Frauen / Kellner / Geilheit

Tiefsinnige Männer befummeln andere Männer ganz ohne Scheu

Die Nase reckt sich über so viel zugelassener Liebe

Erst mit der Mitternachtssonne

Reißen Arbeiter die Straßenecken ein

Und ihre Asbestaugen schweifen über die Jahrmärkte

Diese Asphaltumarmungen

Dieser Hot Dog aus Seide

Meine eiskalte Hand ist überzogen mit Andenschorf

Wer könnte meine Seele inmitten dieser Hexerei fotografieren?

1598 lautete die Nummer an der Bartolomea ihre Schnauze

unter Gebell an der zerschlagenen Glasscheibe platt drückte

Wir waren wie diese kleine Mischlingshündin

Erlagen Schnurrhaarliebkosungen

Aus Kirchen und Irrenanstalten entkommene schizophrene Tanten

leckten an einer von der Konsole gestoßenen Rose

Im Club Armenia tanzten die beliebtesten Trios

Liebschaften wild wie an geheimen Orten Zusammengebrautes

In der Garderobe dösen Schauspielerinnen vor sich hin

Schlafen in ruhmentleerten Gläsern

Bartolomea leckt teilnahmslos die Beine eines stummen Jungen

Streift mit flinken Beinen den Bordstein entlang und pisst

Zäune / Zweige / Schattenorthopädie

Abrakadabra auf trägen blinden Eifer

A terrible claw has hit me

que vive en la fototapete

no preguntes I don't know

What it is pero es

atrum

instrumento negro

hay menos verbo

at the edge of cigarettes

risueña pero no tan terrible

fue la pezuña en la sien

la punta de algo más less

what I’ve ever been

en torno a lo que encierro

una llave hacia lo que

quiero saber at four at night in a dark rain

en la mañana restos envilecidos de ello cuelgan del cielo

y los niños con su risa aplastan las hojas

a la naturaleza no le creo ni una palabra

grab the grit from the adoquines

regne terrible de puro sobresalto en mis dos

cuartos desde que todas mis uñas

perdidas hinchadas con una explosión lactescente

se volvieron tornillos en una noche inconcebible

Los sueños son malvados

Prefiero las pesadillas

Te muestran lo que pasa dentro

Reflejan lo que pasa afuera

Los sueños mienten

Te llevan por un camino

Donde el chocolate blanco fluye libre

Y las moras caen sin temor de los árboles

Nada es menos fiel

Menos real

O más incierto que un sueño

Y cada despertar es tan difícil

Estoy cansada de pasar noches de insomnio

Persiguiendo mañanas confusas esperando mi momento 

Solo para pasarlo reparando cosas rotas

Que no desean ser reparadas

No voy a girar y girar dentro de esta piel

No voy a llorar un futuro que nunca tuve

Me niego a desangrarme

Por una casi realidad amarrada a ecos lejanos

De lo que fue una voz familiar

Coreando Yo sé que puedo, Yo sé que puedo

Porque yo sé que puedo

Ser la chica que soy ahora

Vivir la vida que tengo ahora

Elegir estar en el sueño en el que estoy ahora

Tal vez entonces no sea tan difícil

Tan solo respirar ahora

Este no es ese río

pórtico lleno de sombra húmeda

y arena.

Esta es memoria caduca

y roza en contra

de cualquier resto

de cualquier razón

diseños que hemos ocultado.

Cada día concede que no hay nada

ni una cosa para llevarse de aquí.

Sin embargo hacemos el trabajo de triturarlo todo

y nuestras manos agarrando la roca redonda del río

nos dicen que algunas cosas permanecen

arraigadas como el ginkgo en la orilla

mientras otras erosionan dentro de la corriente.

Ven mañana no sabrás

por qué no puedes olvidar

los dogmas de los cuentos de hadas

o de la memoria adulta

borra al dador de esta bebida

cuyo rostro fluorescente

convirtió tu forma táctil de medianoche

en espuma

en esa fuerte luz de la mañana.

Zwischen meiner Mutter und dem Heim meiner Mutter,
der Gebärmutterkanal, aus dem ich ausbrach und
       nicht weiter ausbreche.
Weil Honig in der Milch ist, Milchkörper.

Zwischen diesem Wind und dem angegrauten Himmel,
       meine Mutter,
Hufschlag-Zentrum, Schrottplatz,
wo jemand, getauft auf den Namen Tamayo, so sei es,
einarmig den Skulpturenpark schuf, Tsch ...!,
ich war sehr beeindruckt.

Ein Raum aus Stein und Stille,
der zuvor Blech war. Kapierst du? Wo waren
einmal die schlecht vernagelten Teile der Pacers,
Säbelleisten von Saab, Crash-Metall,
da ist ein Raum aus Stein Tsch ...!

Dorthin gehe ich, in Ruhe meine Notizhefte ansehen.
       Preußen,
lose farbige Blätter, Transkriptionen, Duplikationen,
Pausbilder, wo man heute liest:
ChrisstoSaabs Kanal, ich hänge die Flucht an den Nagel.

Manchmal heißen mich die Ordnungsfiguren schweigen,
dabei bewahre ich in der Regel Ruhe. Kapiert?

Hörst du das Wasser, das ruhige Kanal-Fließen? Mutter Tamayo, so sei es, von wo ich einst die Flucht antreten wollte, dort lasse ich mich heute nieder.

Ich heiße Raúl Pérez Fanti.
Meine Großmutter trug den Nachnamen Franco, einen
       Namen,
einen Schrei ohne Ausweg, einen Namen,
Akan Fante, Elefantenkrankheit, Kriegsbaum.

Als mein Mutterheim, so sei es, die Flucht aufgab,
Tsch ...!, kam meine Großmutter nieder.
Und es füllten sich Gefäße mit Krankheit,
in trügerischem Frieden, ich war sehr beeindruckt.

Aber mein Mutterheim, so sei es.
Aber mein Mutterheim raunte mir etwas Knappes ins Ohr:
Gris, der unbedeutende Held, packt sich Blanco und versucht
       ihn, zur Strecke zu bringen. Blanco,
der wegen seiner Leiste und seiner Kampfmaske bedeutende
       Held,
kapiert?, schlägt mit der linken Handinnenfläche nach oben.
Der Ellenbogen von Gris schwenkt nach rechts aus, um aus
       der Umklammerung zu kommen.
Barfuß schleift ihn Blanco, der Held, der bekannt ist wegen
seiner Haltung und seiner Maske, die ihm Prothese und
       Gesicht ist,
kapiert?, fort.

So verweigerte mir Mutter Tamayo die Biestmilch, so
sei es,
doch gab sie mir dies zum Tausch Tsch ...! Auch die Milch
       der Stuten, die eine sehr süße Milch ist.
Weil Honig in der Milch ist, Milchfluss am Fuße,
wo ich meine Notizbücher lese.

Damals leitete meine Großmutter, und nicht meine
       Mutter, ein außerhalb gelegenes Hotel.
Ich war beeindruckt. In diesem Stundenhotel
kam meine Großmutter nieder, Tsch ...! und Gefäße
       füllten sich mit Krankheit.
Doch mein Mutterheim, Mutter Tamayo, so sei es,
zeigte mir Metall, das arbeitet. Jenes Metall, mit dem
die Chinesen dann
die Helden verwandelten: Fernbedienung, Tsch ...!
Bildschirme in der Größe einer Brieftasche,
direkt mit der Zentrale verbunden und die Zentrale mit dem Justizvertreter.

All das geschah vor den Gigantinnen, vor den Super-
       Quadrilateralen,
vor Aaron und Kato, dem Negro Tamayo. Also
vor dem Skulpturengarten und dem Blech, vor der
       Ellipse, die die Pacers bildeten.
Als die Stutfohlen vor dem Abgrund grasten
und der Mann sie aus der Ferne betrachtete, in aller Ruhe,
während einer seiner unbekleideten Füße im Kanal-
       Fluss badete,
so sei es, schleppt süßeste Milch, Mutterheim,
Schwere Liebe an.

Wir hassen uns. Geben es uns mit traurigen Folksongs und hämmernden Tonsteinen. Die Basstöne voll ins Gesicht. Wir finden gut, was wir tun. Wir sind hier, um uns zu hassen, uns anzuspucken und Gesicht zu zeigen. Mit Nadeln in der Brust, im Herzen. Zentrum, Zepter. Wir tanzen. Stecken die Köpfe so nah zusammen, dass wir einander gut verstehen können: Kunst unser. Wir bauen einen Unterschlupf, einen Altar mit Porträtaufnahmen: quatschen ohne Sinn und Verstand, tanzen wie wild, randalieren. Dann fällt unser Blick auf die angesengten, vergilbten Daguerreotypien, und beinahe kommen uns die Tränen. Uns allen zusammen. Mit Nadeln in den Augen, im Herzen, machen wir unser Ding: traurige Lieder, Gehämmer, das ausstrahlt und sich lesen lässt, feiner Staub, der sich sacht auf die Haut legt. Auf diesen Fotos sieht man Kinder in Formol. Sich im Bild auflösende Missgestalten. Zweiköpfige Abweichungen, die sich das Wort Kunst ins Ohr raunen. Wir sehen sie an und flehen um uns, um die Kinder unserer Kinder und so fort. Am Ende wird gelacht. Alles sehr bewegend. Wie führt eins zum anderen? Wie bleibt ein Extrem zurück und schleift uns zum anderen Extrem? Lachen über uns selbst, die Nadeln lassen nach. Beruhigung. Freudekrämpfe. Ge- meinsame Freuderempeleien. Jetzt packt uns ein neuer Schaffensdrang. Etwas, das wir unser nennen, weder deins noch meins ist. Etwas Ererbtes, Begründetes, an eine Geschichte Gebundenes, das aber nicht Geschichte ist. Etwas fremdes Nicht-Originales, das uns verbrennt und zur Sprache gebracht muss. Etwas Offenkundiges ohne Autor. Eine Performance, die in das Nicht-Zentrum des Geschaffenen trifft. Dein Kopf an meinem (Percussion, ich kann dich kaum hören). Du flüsterst mir zu, lass unstanzen. Etwas Flüchtiges, Unheilvolles, Kaputtes. Zufälliges. LED, hartes Hämmern gegen Stein. Wir sind hier, um uns zu hassen. Es gibt einen Song, in dem es heißt (ich bin nicht gut im Übersetzen): Gleich ziehen wir uns im Dunkeln aus und meine Finger gleiten über die Kuhlen deiner Wirbelsäule.

Mein böses Blickfeld, ein Bild der Dinge, die ich
          verachtete:
echte Unterhaltung, Menschen, die andere begleiten
          und Begleitung finden,
Wasserflüsse, auf die unser Blick fällt und die wir bei
          geschlossenen Augen entweihen,
Die Fledermausfrau, der Fledermausmann auf Knien, vor
          dem Tod und dem Atem irgendeines Tods, der immer 
Tod und Atem des Erstgeborenen ist, des vorausblickenden
          Helden,
und uns lehrt: Der Tod ist nicht der gewöhnliche, nicht der
          käufliche Tod.
Der Todeskampf, die Angst vor der Sache, ist das Ende, doch
          nicht der Tod.
Ich berührte, wie Ihr alle, du und ich und er, das Geatmete,
das Erbe von Stunden mitsamt ihren Tagen jede Sekunde,
mitsamt Hunderten von Bäumen und Blüten
jede Sekunde, Improvisation und Entdeckung,
unerhörte Dramatik. Nicht aufführbares Werk:

Leben
Ich will mich sprechen, mit meiner Stimme, „schwach“
          wie sie ist, an der Grenze zum Fernen,
eine Radio-Konferenz über das Radio und weiter nichts.
Meiner Stimme lauschen, „schwach“  wie sie ist, verwandelt,
gebannt durch den Zauber der Wissenschaft. Lauschen,
          wie sie lauschen,
meiner Stimme, „schwach“, wie sie ist, statisch aufgeladen.
Ich will ich würde gerne sagen, mit dieser aufgelösten
Stimme, angegriffen
von der Selbstdarstellung. Ein Bild von mir, von mir
          geschaffen, tausendfach,
und von ein paar Artverwandten,will sagen Falscheschlangen.
Ihnen lauschen, wie sie mir erwidern: Deine Stimme,
          „schwach“ wie immer ist sie gewesen.
Bloß verstärkt nun, ausgestrahlt an die Grenze zum Fernen.
Etwas über mich, über meine eigene Selbstdarstellung
          und das Phänomen
der Wissenschaft und des Radiofunks. Eine Radio-
          Konferenz, gehalten,
sagen wir einmal, um 1925, das heißt vor oder nach dem
          oder im eigentlichen Augenblick
aufgezeichnet, vom Griffel gebannt, und meine Stimme
          und die Wissenschaft
und die unerhörte Kunst der Wissenschaft, die Unfug
          treibt mit meinen Aufzeichnungen,
mit meiner Stimme, „schwach“, wie sie ist, will ich
          sagen, und weiter nichts.

(VIERHÄNDIG VERFASSTE SELBTSMORD-AUFZEICHNUNGEN)


[im Original durchgestrichene Erläuterung]

                                                               [An meine Kinder in der Zerstreuung.

                                              An meine Kinder, die im Fleische dahinziehen,
                        verödet sich selbst auf die Weide treiben. An meine Kinder

  die in der uns vertrauten Dunkelheit umherirren und in ihr erwachen.


                                                An meine an den Händen gefesselten Kinder,
                      Kinder, die im schwarzen Alkohol meiner Milch ertranken.]

                                                         *


Neunzehnhundertsiebundsiebzig. Den ganzen Morgen
Vorahnungen gehabt, meine Augen auf meine Augen gelegt. Es
sind seit Jahren meine Augen, da bin ich mir sicher.

Ich habe meine linke Hand unsicheren Strichs einen Kreis ziehen
sehen, einmal um mich selbst, einen einzigen Kreis in die Luft, mein erster Versuch.

Ich habe am Weinschlauch einer Haut gekaut, den Glasscheiben
des Hauses gegenüber. Habe lange an ihm geschluckt, durch sechshundert und dreizehn Körperhöhlen hindurch, durch all meine Gefahren hindurch, ihn nach meinen Umständen benannt. Habe ihn Hornochse genannt. Was kann ich dir bieten?

Ich habe ganz gewaltig deine Augen auf den meinen liegen gespürt,
deine Falten tödlich an den meinen.  Habe dich mehrfach auf der
Höhe meines Mundes fortgehen sehen.
Tagnacht.

Ich bin dir im Einklang gefolgt, über schmale Erscheinungen, habe
den Faden, den uns das Leben gab, über dir in der Schwebe
gehalten, über deinem schweren Kopf, meinem Auswuchs, über mir selbst, meinem offenen Mund, gegen meine schwarze Brust.
Nackt. 

Ich habe das Pfeifen meiner Lungen im leeren Haus vernommen,
habe Indigo eingenommen, um bei mir zu sein.  Habe schwer
gewogen wie ein schneebeladener Baum, und bin doch keine vom
Schnee verbrannte Frau. Mein weißer Körper steht im Wasser, allein herrscht in diesem Hause keine Lilienkraft.

Trennung kommt bitter vom Salz.

Ich habe bemerkt, dass ich den Unterkiefer schließe, bis er
einrastet, dass ich meine an Euch heruntergebissenen Zähne plage,
dass ich mit Euch die Schläuche alter Häute am Zahnfleisch
entlangfahre. Tot liegt meine Zunge in meinem toten Mund.  

Ich will Tabakfasern mit dir entfachen. 

Der deiktische Gestus, möge er daherkommen,
der an hypothetischem Kraut emporgewachsene, vor lauter endbetonten Jotas
und emphatischem Index sich widerborstig gebende.
Möge er sprechen:
schau ganz ruhig hin, sieh dir das Meer an,
das noch nicht ist,
aber sein wird,
wiederholt wellend, auf Körper von Badenden tropfend,
beinahe, ja beinahe so, als reichte das Gerundium nicht aus.
Möge er kommen und dahinreden:
Sieh
den Morgen der zu ihrer
Tagestraummaske zurückkehrenden Katzen.
Möge der deiktische Gestus dann dahingehen,
erschöpft bis zur Heiserkeit
von so viel Hinweisen, dieser, dort, möge er fortgehen,
Ich-sagend, hier, Ich,
bis zum Abwinken. 

Der deiktische Gestus, möge er daherkommen,

der an hypothetischem Kraut emporgewachsene, vor lauter endbetonten Jotas

und emphatischem Index sich widerborstig gebende.

Möge er sprechen:

schau ganz ruhig hin, sieh dir das Meer an,

das noch nicht ist,

aber sein wird,

wiederholt wellend, auf Körper von Badenden tropfend,

beinahe, ja beinahe so, als reichte das Gerundium nicht aus.

Möge er kommen und dahinreden:

Sieh

den Morgen der zu ihrer

Tagestraummaske zurückkehrenden Katzen.

Möge der deiktische Gestus dann dahingehen,

erschöpft bis zur Heiserkeit

von so viel Hinweisen, dieser, dort, möge er fortgehen,

Ich-sagend, hier, Ich,

bis zum Abwinken.

Das Wort Freude meint nicht
den Sprung in die Mitte der Pfütze offene Sonne
meint nicht morgendliche Versenkung in deine Iris
Jacaranda-Blüten oben und unten meint nicht
Schau dort ist das Meer versenkt die Füße nicht
ab und zu im Sand
schmeckt nicht nach dem täglichen ersten Schluck Kaffee
                        das Wort Schmerz
                        müsste
                        verboten werden
wer Schmerz schreibt verpflichtet sich dazu
zu erklären
wo und wann und wieso und ob er sich ausbreitet
sticht schneidet brennt oder kratzt innen oder außen
oder beides
oder ob er zum Beispiel in der irrsinnigen Lust
                                   /mündet, sich ganz und gar
gegen eine Wand zu werfen
oder in leichter Übelkeit
oder im Erstarren des Reptils das die Katze wittert
andernfalls ist es der kaligraphische Abfluss der Schuld
                        einfaches Selbstverständnis des Verses
hingegen im
Wort Zündholz
schwingen eine gewisse Kürze und etwas Frikatives mit
ein oder zwei Finger die das Wort zusammenbringen
Zünder
meint einen kleinen Brand
doch keins der beiden erklärt verbi gratia dass:

In principio creavit deus caelum
et terram.
Terra autem
erat
inanis.
Dixitque deus:
            Produtos tradicionais da Companhia Fiat Lux  Produkte mit Tradition, erzeugt von der                                                                       Sicherheitsstreichholz-Firma Fiat Lux, fósforos de segurança,                                           die seit über zwanzig Jahren
            há mais de vinte anos fabricando                       in ganz Brasilien
            e distribuindo                                                          Streichhölzer
            fósforos                                                                    herstellt
            em  todo                                                                   und
            o Brasil.                                                                    vetreibt.

Dixit quoque deus: 
                                       Für das Mädchen, die Hälfte: Minderjährigengehalt,
                                       geringeres Gehalt,
                                       und wer weiß, sollte sie fleißig
                                       und bereit sein, sich einen zweijährigen Kurs
                                       selbst zu bezahlen
                                       wird sie gar Auszubildende der Streichholzherstellung.
                                       Wird nicht irgendwer.
                       

Dixit vero deus:
            Marca Olho,                                     Die Marke Olho
            Pinheiro                                            Pinheiro
            e Beija-flor.                                       oder Beija-flor.
            Refratários à humidade                 Resistent gegen die Feuchtigkeit
            do nosso clima                                 unseres hinterlistigen
            traiçoeiro.                                          Klimas.



Tum ait:
                                   Außerdem
                                   spricht sie kein
                                   Portugiesisch,
                                   und das Land, aus dem sie kommt,
                                   ja, wer weiß,
                                   ob es das jemals gab.

Dixit quoque:
            Confie na mais alta                              Vertrauen Sie der höchsten
            qualidade                                               Qualität
            da indústria sueca.                               der schwedischen Industrie.
           
Atque dixit:
                        Phosphornekrose?
                        Quatsch.
                        Antimon,
                        Kaliumchlorat
                        und rotwangige
                        Allotropien
                        des grundständigsten
                        Elements.
                        Ihre Tochter wird bloß
                        ein paar Kristalle
                        zerstößeln.
                       
           
Ait etiam:
            Palitos de embaúba,                      Hölzchen aus Ameisenbaum,
            vários portes.                                  unterschiedliche Sorten.
            Caixinhas com belos                      Wunderschön verzierte
            desenhos                                          Sammler-
            colecionáveis.                                  Schächtelchen.


Dixit vero:
                        Von acht bis sechs.
                        Essen muss sie mitbringen.
                        Oder eben Geld.

Dixitque deus:
            Fiat Lux:
            pensando sempre                                ewiges Gedenken                  
            nas nossas meigas                               an unsere zärtlichen,
            e faceiras                                                immer adretten
            donas de casa                                        brasilianischen
            brasileiras.                                             Hausfrauen.

Doch sie dachte nicht an Liebhaber,
sondern zog es vor, zwischen Tieren zu wandeln,
im Schatten der Wälder. – Wo
beginnt der eine, wo endet der andere Körper?
Sorglos schlenderte sie über Pfade.
Mit stumpfer Spitze siedelte der bleischwere Speer
der Zurückweisung in Herz und Haut:
fruchtbar = freudvoll. Wo sprießt das Ich
das sich in Dich verwandelte? An welchem Punkt des vom kurzen
Rock entblößten
Schenkels?

Aus purer Laune dann der lüsterne Sohn von,
der Sohn von,
meint sich schon sicher im Besitz des Begehrten, nescis
temeraria, nescis
quem fugias murmelnd,
wetterte in Papas Glanz,
Papas donnernden Blitzen         
und den weißen Palästen Pataras.
Er urteilte herrlich, der Sohn
der wachsenden Panik,
so dass die Formen sichtbarer,
die Gewänder enger
auf der Flucht wurden.
Als unterm Peplon die Schenkel
von der Kraft des Windes entblößt wurden,
war sein Ich nicht mehr ich: sondern seins.

Peneios, beleidigt,
Ruder eines ruhenden Flusses,
sprach unermüdlich
vor den Richtern
das Wort
‚stecken‘ aus,
zum Beispiel:
die Nase hineinstecken:
auch sagte er: sie steckten sie in ein Haus an der Goldenen Küste.
Er sprach Mahnungen von Vater zu Vater, von Mann zu Mann aus,
ließ sich aus über unser Hab und Gut, unsere
heiligen Penaten,
unsere Ehre und
unsere Töchter: unser liebliches, zu bestellendes Land.
Und er sprach: sie steckten ihr, sie solle Angst haben, das Fürchten lernen
und von Apoll die Schakale kennenlernen. 
Die Ehre meiner Tochter,
wer gibt sie mir wieder?
Er sagte „Ehre“ und sagte gebt sie „mir“ wieder. Sprach: Meine Tochter,
mein zu bestellendes Land: sie steckten ihre Nase in meine Angelegenheiten.
In mein Stück Land.
 
Sie steckten sie in ein Haus an der Goldenen Küste.
Doch sie wiederholte dieses “Nein, ich will nicht”.
Wo beginnt der eine, wo endet der andere Körper?
Es überhörten Apoll und seine Schakale
die doppelte Verneinung. Und so verwandelte sie das Nein
in einen Baum: doch auch den Baum
-denn dieser besaß Geschwülste,
die Brüsten glichen –
überhörten Apoll und seine Schakale
und steckten ihre Hände hinein: fummelten
am stillen Stamm herum.
Später dann, als sie befriedigt waren, feierten sie,
von wohlriechenden Blättern geschmückt,
ihren eigenen, immerwährenden und unauslöschlichen Ruhm.

Vom Minotaurus nicht das Blut; nicht
die Hörner; nicht
der entzündete Poseidon. Von der Wut des Minotaurus:
Minos
und Stier.

Den Stier bei den Hörnern packen.
Angesichts des unbekannten Viehs sagt ein jahrtausendaltes copy paste
Ich und schneidet
dem Leoparden die Flecken fort; dem Kamel
den wohlbekannten Höcker:
Camelopardo, Medici-Giraffe,
Kinderräuber,
Nashörner,
Auerhahn,
Chupacabras, Ziegensauger.

Der Chupacabras:
blutige Opfer zwischen Agaven und Mais,
blutüberströmt Tlalixcoyan und Nanchital
und die Opfer, sie vergießen
durch eine einzige, schreckenerregende Körperöffnung
den Nominalwert
des mexikanischen Peso.

Vom Chupacabras nicht der Schauder,
nicht die Außerirdischensichtung.
Vom Chupacabras die Ziegen,
und das Saugen.
Nicht der Eckzahn des Einhornwals.
Wohl aber die wie Krebs
explodierenden Zahlen
im Preis des Taco mit rotem Hering.

Vom Minotaurus, Minos:
dreister Drahtzieher des Unheils.

Was für eine Art, dies Schmetterling zu nennen,
als ob Flügelschlag, scheuer Sepiaschimmer, Blau- oder Silberschimmer;
als ob plötzlich Gelb in einem flüchtigen Rest Regen.

Kein
Schmetterling
besitzt diese Farbe fast offenen Fleischs
und ist doch von Sonne und freiem Feld unberührt.

Man nennt dich:  Schmetterling.
Als ginge es alsbald darum, alles, alles in weiche Watte einzupacken,

die Fenster allesamt zu schließen, das Licht
von jetzt an
und auf ewig
zu untersagen,
bis die Knochen in weißes Salz zerfallen,
und die Haut in verschlungene Labyrinthe aus Erythemen übergeht.

Was für eine Lust, deine Vorhänge aufzuziehen, den Nebel zu verjagen,
der sich auf deiner Pupille niederließ                           
und dir das Buschwerk einer Esche zu zeigen, die das Jahr begrüßt,
gleich da drüben,
bei dir
um die Ecke. 

Doch schon durchkreuzen dich Steppnähte,
schleppst du an einer umfangreichen historischen Karte,
die den Wegeverlauf der Fistel anzeigt,
da rosafarbene Glimmen des Geizkragens,
die Neuritis, die sich metallisch nordlichtgleich in deine Hüften gräbt.

Dies
nennt man
Lupus, Wolf.

Schön wäre ein Biss
anstelle dieser unpräzisen,
exzessiv geschwinden Geologie
aus Geschwüren und Geheul,
aus Fluten überbordenden ätzenden Bluts
in den ewigen Dämpfern deiner Hörschnecke.

Herunter damit, all die Watte von dir reißen,
zulassen, dass Staub, Tauben, Salpeter eindringen,
all die Mullbinden, all die Stille abschaffen,
dir zuflüstern: Markenbutter, Samarkand, Schmirgelglas.
Dir die Esche
an der Ecke zeigen.

O dicionário é o universo. Baba-se (sic) de esclarecimentos, mas atordoa, à primeira vista, como a agitação das grandes cidades desconhecidas.

Raul Pompeia


Es war nicht klar,
ob sie prahlten: gababan, oder
speichelten: „babeaban“, oder speicherten: „grababan“,
auf jeden Fall

verblüfften sie.

So
verliefen auf den ersten Blick
die verschlungenen Gassen von Léxico
City.


Ich
bewohnte
zu allererst ein Haus namens faca.


Das Wort faca speichelte
an den Rändern:
die eben eingeweihte Zunge
schaute aus der neuen Kerbe hervor,
leckte
in Winkeln an zartem Fett
an Milch
an Betthupferl. Es war ein Haus
aus Silber, aus Schneiden, die speicherten, krabbelten,
speichelten,
in einem Zimmer, um sieben Uhr
abends, in der Colonia
San Miguel Chapultepec.
 
Es war eine faca. Kein geschwungenes Messer, es war
eine faca, keine
Machete, sondern
eine Frühstücks-faca mit stumpfer Spitze, eine faca,
mit der man Honig aufs Brot schmiert,
doch sie schnitt,
war das erste
Wort,
das ich in einer anderen Sprache sprach.
Es war ein Sägemesser, das Wort
hatte
winzige Milch-
zähne,
es schnitt,
wie ein Pflug die Grenzen
eines Lands markiert:

Daheim zwischen Mauern
ist es eine faca (aus Gründen
des guten Anstands wird eine faca  
niemals in Anwesenheit Anderer geschwungen), draußen
jenseits der Mauer befinden sich die Straßen,
ihre Gecken, Dandys und Cholos,
ja die echten facas, die
Messer dieser Welt, und die faca
bleibt zuhaus.
Sie ist
das Haus: das Buch im Regal, die Gutenacht-
Geschichte von der faca,
von einer Schweige-
Mauer geschnitten:
die faca streicht
über unser täglich Brot.

Knistern.
die Telefongespräche der Suchenden
und Nachfragenden werden abgehört.
Was versuchen sie zu
vertuschen? Falsche Namen
gedeihen wie unentbehrliche Bakterien
in den dunklen Winkeln
der Verschwiegenheit.
Knistern. Sie werden abgehört. Alle
brechen um die dreißigste Sekunde herum ab,
bei denen, die nachfragen. Knistern.
Vor allem,
wenn sie auf der Suche nach Schülern sind.
Vor allem,
wenn sie mit ihnen sprechen. Störung.
Unterbrechung. In die unterbrochenen Gespräche
fließen Worte ein, die die Schnitte
ins Fleisch
ankündigen. Um die dreißigste
Sekunde herum
wird alles abgehört:
Transparentpapier, das herunterfällt,
aber zerknittert und beschmutzt
und durcheinander.
Achtung: jede alte Gewohnheit
ist eine gesperrte
Zufahrt, der Zufall
ist das Zeichen zur Flucht.
Achten Sie auf Ihren Nachwuchs. Spricht eine Stimme
durch das Knistern hindurch. Und dann
der Name des Nachwuchses
als Echo. Knistern.
Zwischen tosendem Schleifgeräusch.

*Dieser Text wurde angeregt durch einen Artikel von Mathieu Tourliere, der am 8. Oktober 2015 in der Zeitschrift Proceso erschien. Er berichtete von den Drohungen, die die Mutter und Pro-Ayotzinapa-Aktivistin María Fernanda Giordano erhielt. 

Als ich in das angeblich vereinigte Königreich kam, das regiert wird
von Automaten und Marionetten, ging mir alsbald
das Geld aus.  In der Speisekammer des bescheidenen
Hostels, das mich aufgenommen hatte, stieß ich auf
ein braunes Glas mit eingelegten Münzen.
Aus dieser lebensbejahenden Sülze stahl ich nach und nach Hunderte,
um einen Liter Milch zu erstehen, irgendein Brot.
Ich wühlte auch
nach Spaghettiresten im Müll,
nach halbverfaulten Paprika.
Mehrmals fand ich in Augenblicken schwindender Hoffnung
eine schwere Pfundmünze
und setzte alles ein,
den Gott der Münzen gegen den Gott des Kakao.
Ich stahl die aufs Pflaster gefallenen Äpfel,
stahl Plastikglücksbringer aus Geschenke- und Billigkaufläden. 
Ich stand früh auf, um mich Sklavin hinter die Registrierkasse zu setzen.
Die Münzen, die beim Zählen herabfielen,
klammerten sich in meine Schläfe mitsamt diesem scharfen Geruch
nach fremdem, fremden Menschen unter Kugeln entrissenem Land.
Nein, das ist nicht meins, ist nicht meins, ist nicht meins, ist nicht meins, ist nicht deins, ist
nicht seins, ist nicht unsers.
Wie oft streunte ich stundenlang herum, weil
ich den fehlenden Penny für die Fahrkarte nicht fand.
Einst war es das Kupfer. Kassieren Sie, kassieren Sie wenigstens Kupfer ein. Damit klar ist,
das Gute hat seinen Preis. Ich kassierte. Doch eines Tages fiel mir
das an Münzen immergrüne Einmachglas wieder ein.
Verteilen müsste man, Münzen in Asphaltböden pflanzen,
ein Überflussgefühl kultivieren - a penny a day
keeps your bad luck away –  weil es nur die
Zauber, Zauber, Finanzzauberstärkekraft schafft,
das auf sich selbst verweisende Geld in
auf sich selbst verweisendes Geld zu verzaubern. Der Gott des Geldes ist zirkulär: möge es bloß nicht stocken, möge es – meagre as milk – niemals versiegen, wie dort die Kühe, die ihren Urin vergießen, diesen klaren
Whisky first currency of Scotland
uisge beathe firts water of life
pissed out of a cow

Ich habe gelernt mich aufzutrennen
wie ein Schal, dessen Masche mir
fast schon zu Anbeginn entglitt

Ich ziehe das Garn übers Strickstück hinaus:
Tücher aus dem Halse
eines Zauberers.

Zulassen, dass die Zeile durchhängt, die Worte
hinken und
sich beugen in wohlgeordneten ws ws

dann lernen, wieder von vorn zu beginnen. 

Forbes Magazine

        „Widersprich  deinen Vorgesetzten nicht, sondern sei bescheiden und                                                              unterwirf dein Urteil jenem der Anderen“
                                                                                                (George Washington)
 
Witze, die auf einer Party nicht ankommen
bewahrt man auf –
Reste ab in die Tupperware,
man klatscht sie später in Schlagzeilen, Bühnenbilder, an Galeriewände

Hier! Präsentiere ich euch meinen edelsten, reinsten
Bauchnabelfussel
das ist alles was ich habe
das ist alles was ich habe
das ist alles was ich habe

Das Stück war ein Rundum-Erfolg
die Kritik kommentierte, es handele sich
um einen Kommentar darüber,
wie auto-referentiell die Kunst geworden sei

das macht es so großartig –
es ist großartig, weil ich behaupte,
es sei großartig, weil ich
deine ganze Werbefläche einnehmen werde und was dabei auf dem Spiel steht,
ist wenig

Finanziert durch die Selbst-Berechtigung

der Macht, die Werte, die Macht erschafft,

sind wir uns so einseitig einig

Wir ließen einen Jungen unbeachtet,
mit seinen Abgrund-Augen stehen.
Wir hatten uns aufs helle Ufer hinüber geschaukelt: dies war
die endgültige Form des Tätigseins,  die Sterben bedeutet.

Wie auf Fluren sprachen wir vor uns hin,  „ich weiß nicht,
wer ich bin, woher ich komme, wohin ich geh“,
die Stimme an den Nasenrand gelehnt,
bis sie sich in den Nasenlöchern staute.

Man bat uns, unsere eigenen Gräber zu graben.
Man hieß uns graben.
Man pisste auf uns, zündete uns an.
Nicht einmal bemühte man sich, uns vollständig abzufackeln.

Wie löst ein Körper sich auf?
Wie liefen wir dahin, durchkämmten
die Berge?

Ich will alles herausfinden, was bisher nicht ans Licht kam.
Was hat das Herz eines Menschen durchgemacht,
dass er  zu so etwas imstande ist.
Was hat das Herz eines Menschen durchgemacht,
nach all den Gräueltaten.

Wie er das Stück Tortilla an sich reißt,
um ein paar Bohnen aufzugreifen,
mit welchem Genuss schiebt er es sich in den Mund,
atmet /iːʂ/ ein vor lauter Schärfe
oder  vor Schmerz.
 
Ich will in sein Herz aus Stroh kriechen.
Banda tanzen auf dem schmalen Grat des Tischs.
Will ihn lieben.

In unseren zerdroschenen Muttersprachen,
in unserem seichten Englisch,
in unserer Mietunterkunft,
in unserem fremden Land,
mit unseren umhertingelnden Freunden
legten wir uns Schritt für Schritt
einen nur uns bekannten Wortschatz zu.

Zum Beispiel:

Kamilo, abgeleitet von meinem Wortfür ‚gehen ‘  und deinem Wort für Kamel, bedeutete ‚der für die Durchquerung der Wüste gewählte Weg‘

Pardo‚ Lichtpunkte, die sich nach dem Anblick der Sonne in die Netzhaut  einbrennen’, auch: ‘Abenddämmerung’ oder  ‚blonde Katze‘

hingegen kamilopardo: ‚süß‘ oder ‚lass uns Babys machen‘'

Thalassa, von deinem Wort zur Bezeichnung des Meeres und meinem Wort für Bäumefällen, ein Wort, das wir benutzten, um zu sagen: ‘tut in der oberen Magengegend weh’, oder: ‚habe verstanden‘ oder ‚wir lieben es, weil es ungreifbar ist, wie das Ende des Regenbogens oder die blaue Farbe der Ferne‘

Wir entwickelten unsere eigene Syntax.
Das fortlaufende Präsens ging stets verloren.
Die Artikel fielen weg.
Die Träume waren das, was man sah, und nicht mehr das, was man erträumte.
Es gab keinen Dativ mehr.
Die Zukunft war ein Akt der Willensreinheit. Zum Beispiel:

shlixá, der Begriff  ‘entschuldige’, wurde verwendet, um zu sagen: ‘hast du vielleicht ‚ne Kippe’?, wobei das ‘vielleicht’ eine wichtige Höflichkeitsformel war, - wie wenn dich die Regierung anruft, um dir mitzuteilen, dass dein Zuhause in 10 Minuten plattgemacht wird, anstatt dich damit einfach zu überfallen. 

Es gab auch Dinge, die niemals erwähnt werden durften: 

das Wort ‘Bitterkeit’
oder ‚Verzeihung‘ vor einer Kritik.

*

Eines Tages musste ich aufbrechen. Man rief mich von der Arbeit an, zum Militärdienst oder dazu auf, mich um den Tod meines Großvaters  zu kümmern.

Du musstest bleiben. Dein Buch beenden oder das Studium, oder deiner Mutter Kurkumatee kochen.

Auf der anderen Seite des Ozeans ließ ich die Sonne meine Augen mit ihren Nadeln durchbohren, gab jedem einzelnen meiner Gesichtsmuskeln Anweisungen, nicht zu verkrampfen. 

Ich stellte mir einen Seidenfaden vor, der meinen Tränenkanal mit dem deinen verband. Ich nannte den Faden pardo und stand liedersingend am Sterbebett meines Großvaters. ‚Das ist es, wofür ich gekommen bin, para, für‘, sprach ich zu mir selbst. Para war eine neue Präposition, die ebenso ‚von‘ wie ‚zu‘ bedeutete, gleichermaßen Ausgang und Ziel meinend. Sie hatte den zusätzlichen Vorteil, dass das Wort für ebenso ‚neben‘ wie ‚jenseits von‘ für dich bedeutet, wie die Art und Weise, mit der Menschen im Guten und im Schlechten zusammenhalten.


Jede Nacht wiederholte ich beim Einschlafen das Wort Thalassa, mit jedem Ausatmen, wie eine Welle, die gegen die Steilküste schlug, auf der dein Haus thronte. Ich dachte, dass dir das beim Einschlafen half.

Da schriebst du mir, du hättest seit Monaten kein Auge zugedrückt. Weil die Wellen deine Sinne überfluteten.

Während mich Mexiko  erwartet, mit seinen Rokoko-
Kathedralen, seinen Bauhaus-Balkonen, seinen enthaupteten Melonen und seinen Herren Doktoren, blicke ich auf meine Wäsche, diese Rachenmandeln, ihre nasse Muskulatur, wie sie Runde um Runde gegen sich selbst kämpft.

Ich ließ mich einmal auf dem Fliesenboden nieder,
zwischen Flusen und der Finsternis dreckigen Flüssigwaschmittels,
und lud meinen Kopf an deinem Bauch auf: oh, Waschmaschine!
Trost aller ohne Sünde empfangenen Frauen, vollendetes Emaillegehäuse,
unbeflecktes Gefäß kreisender Gewässer,
du bist so hold! Und die Flüssigkeiten und peristaltischen Blasen
gaben mir mütterlichen Trost.

Ein Ingwermann, der aus vollem Halse lachte, vom bierseligen Doppelkinn bis zum Flusen seines vorgewölbten Bauchnabels hin,
zeigte sein Zahnfleisch und zählte mir was
aus einer Doctor Who-Episode auf.
Der Boden und wir beide begannen im Schleudergang
der Aqua Magic-Runden zu zittern.

Heute steckt er mir zwischen all seinen Zahlen
grad einmal eine achteckige Münze zu, die wie ein Wassertropfen
in meinem Handteller nachbebt.

Mit mehr als einem schwimmenden Toten im Hirn
lasse ich meine Hand über die konvexe Wäscherin gleiten, werfe die Münze ein und die Hitze der Maschine, ihre verborgenen Kanäle,
das unerträglich glatte Plastik, die Heerscharen sorgfältiger Falten
und die wie russische Puppen vor sich hin grinsenden Wäschekörbe
sprechen zu mir: tanz aus der Reihe, lass alles fahren.

Ich trete hinaus in die Kälte und die Gespinste winden sich um meine Tonsillen, die tumb unter Schleim und schlecht sublimierten Tränen vor sich hin quellen.
Hier ist Schluss, und ich verspüre eine unverschämte Lust
gelebt zu haben, nicht zum Start
zurück zu müssen, und zu sagen:
I, frantically.

Es kommt nicht jeden Tag vor, dass man über Mauern spricht Achtung
Tabuthema Da stellt die ganze Welt sich tot

Die Zivilisation der Mauern ist an ihr Ende gekommen Sollen die Mauern
wieder tragen, müssen sie eingerissen werden

Die Mauern sind uns um Längen voraus Es lohnt nicht, das Fußmaß
auszurechnen, das eine Mauer ausmacht Schiefe Waage mit einer Blase
in der Tiefe

Der Mensch, dort, mutiert im Dunst seines eigenen Schleifens, kann sich
darauf versteifen, die Mauern nach dem Maß seines Oberschenkelknochens
zu bemessen, um ihre Evolution, ihren Gang durch die
Geschichte zu begreifen

Sie sind Dickköpfe und ihrer Zeit voraus Was uns genug Stoff gibt, um,
ganz ohne Räuberleiter, ein gewichtiges Dossier über die Mauer-Frage zu
verfassen

Vor den Mauern, Stücke von Mauern, Mauern um Nichts, Mauern in Massen, lachhaft angehobene Hängemauern – verstrickt sich die Welt, setzt ihren Kahn ins Mehl, vergräbt sich schwer in die Mörtel-Theorie und die Praxis des strengen Steins Die Erde wird high, versandet dann platt im Asphalt

Die Mauern haben einen Geruch, doch die Mauern haben keine
Achselhöhlen Aus Zynismus träumen die harten Typen aus den
Armenvierteln, den Reichenvierteln und den viertellosen Monden davon,
den Mauern eine Schicht Menschlichkeit zu geben, eine Art
Spurenverwischen, Verstecken von Marksteinen, die sich in puncto
Apartheidverstärkung keine Grenzen setzen

Ein geworfener Würfel wird unter dem Vorwand der Sicherheit kein noch so kleines Stück Mauer auszulöschen vermögen, die Mauern versuchen dem Leben die Stirn zu bieten Die Mauern widerstehen dem Spiel, der Musik, dem Tanz Die Mauern widerstehen dem Tanz, aus Angst, zu kentern Noch eine Schicht Farbe und die Mauer pfeift auf allzu strenges Leben Die Farben wirken auf den Mauern wie Glitzer-Schatten auf Augenlidern

Die Mauern, die man von Weitem betrachtet, bleiben bloß als Fassaden
bestehen Man müsste ein wenig über die Mauern von Häusern
nachdenken, die meist weder Fenster noch Notausgänge haben Keine
Aussicht auf irgendetwas Menschliches

Letzte Neuigkeit Eine Sorte Mauern begibt sich in eine Form von
Radikalisierung Man stelle sich nur vor, es war zu schwierig, das Problem
von einer rein oberflächlichen Warte aus zu betrachten Herzen nach
Jahrhunderten in einen Käfig zu stecken, um sie besser in die Luft
sprengen zu können Den Tod um die Hüfte für eine Explosion, die Riss
um Riss auslöst

Solider Mangel an Bindung, solider Mangel an sozialem Fundament bei
Lebewesen und Lebensräumen Äußerst kritisch der klinische Befund der
Welt am Fuß der Mauer Auf dieser harten Seite der Wirklichkeit der
Mauern tritt das Leben zerstoben hervor

Eines Tages wird ein blutjunges Maurervolk kommen, das umkehrt mit
einem einzigen Satz, als reptiliengleicher, gegen die Mauern geworfener
Bumerang. Ein Maurervolk als treibende Kraft beim Einreißen der
Mauern. Ein über brünstige Kräne abgesetztes Maurervolk, gekommen,
um Schluss zu machen mit all den improvisierten Mauer-Sackgassen. Ein
Maurervolk, das den Überschuss an Händen beendet, die Mauern
hochziehen wie Polizeihunde, groß geworden mit Stacheldraht um den
Hals. Ein Maurervolk, das Schluss macht mit der Überbevölkerung der
Mauern, Schluss macht mit ihrem Striptease, ihrer Zwangsvorstellung und anderen eisernen Allianzen, Schluss mit dem Hochmut all der Mauern, die Halsbänder mit Silbergeschmiede verwechseln

Ehre der Einstellung jener Völker, die sich weigern, Geisel der
Mauerepidemie zu sein. All diese systemischen, systematischen,
erdbebensicheren Mauern, die vor der zerlöcherten Milchflasche eines
Kindes nicht erzittern, mit unstillbarem Lebensdurst gefüllt

Eines Tages wird die Poesie den Markt der Poesie verlassen
die Poesie wird ihren Bau verlassen
und sich alleine auf den Weg machen
wie eine Große
das wird ein Fresko-Tag
ein ganz ohne Staffelei
hingemalter Tag
in satten Farbschattierungen

Dieser Tag wird sich klar wie eine Quelle trinken
in Bündeln reifer Früchte
essen lassen
herrliche Früchte die vor Lachen
im Saft des Mundes platzen

Der Horizont legt sich
voller Unvernunft vor diesem Satz nieder
ein Tag wird kommen
an dem die Musen nackt für die Dichtenden posieren

Allzu ansehnlich meine Arme
um versehrt zu werden
bin ich doch ein Glaser
der gemeinsame Sache mit den Steinen macht
um deren Schlagkraft auf die Fensterscheiben zu zelebrieren

reiß mein Bild auf
um an Ähnlichkeit und Brüchigkeit zu kommen
besing unsere siamesische Verschiedenheit

ich zerschneide Fensterscheiben
gehn sie zu Bruch
fließt glatt das Blut hinein
selbst beim Schreiben scheint mir manchmal
es sei die Wahrheit die für Schmerz sorgt
daher mein verstärktes Sichtbarsein
zerbrochenes Spiegelherz
sprich zerbrochener Spiegel

Ich zerschneide Glasscheiben
schneide mir damit die Venen auf

an all die vom Tsunami überrollten Toten ohne Grabstätte


wir sind nicht von dieser Welt
                sind nicht aus diesem Land
                                   nicht von diesem Ort
                                                    nicht aus dieser Straße

wir-sind-Tote
schwere Koffer-Worte
die die Reisenden
den Pass-Wörtern
der Koffer-Worte
ohne Krawattensonntage
ohne Familienzüge
ohne Bande vorziehen

wir kommen aus einem Luftloch
das Herz schräg gewickelt vom Wind
lieben wir uns hinter Tränen
aus Platzmangel
ohne zu vögeln

auswendig lernen wir endlich das Herz
zwischen den Zeilen die der Regen schreibt
spannen uns unter den Mantel
ziehen Wasserschlösser
über unseren Lidern hoch


es ist kalt im Gedicht
der Dichter
– Zeugenauge des Zyklons –
zittert
bei der Vorstellung Jeanne zur Witwe zu nehmen

in naiven Gebieten
kommt der Tod als Sintflut

Gonaïves
Gonaïves schändliche Sünden-Stadt
zweifach vom Sturm
verschlossen

in naiven Gebieten
da ist das Waisenmädchen da
die Blüte ihres Lebens im Bauchnabel
dazu Grübchen um schön zu bleiben
inmitten all der Tränen
eine ganze Tierwelt ließe sich aus diesen Grübchen bergen
dieser abgenickte Schlag ins Gesicht
hier ruht
das erste Massengrab

hier kommt der Tod als Sintflut

wir sind nicht aus dieser Straße
                sind nicht von diesem Ort
                                   nicht aus diesem Land
                                                   nicht von dieser Welt

der Himmel ist eine bemalte Hülle
das Meer der beste aller Filme
die Luft ist verpestet
das Feuer ein Unglück
die Liebe die Galeere
Ruderer und Ruder als Bergsteiger
der Untiefen
und der Mond ist bereit
für den freien Fall
die Sonne hat ein Höllenherz

alle Kräfte
spielen den Streich eines trompe-l’oeil mit
und die Handlungen lösen sich
von ihrer ursprünglichen Bestimmung
ans Schlafen schließt das Sterben an
und Pissen
heißt den glotzenden Engeln zu misstrauen
die Unschuld ist grün vom Schluff
angelaufene Nägel ein stinkender Wurf
die Tage wechseln ihre Haut
wie die Frauen
die Männer wechseln
und umgekehrt

der Tod fällt über zarte Seelen her
mit Klagehieben
und Tatzenhieben
eine Katze leckt die letzte Mäuseregung weg
meine Mäusestadt
meine Erinnerungslückenstadt
meine Stadt allein lässt sich
vom vagen Meereswellenklang erweichen

Das Leben ist wirklich leer
wesensleer

eines Tages am Kreuz
schöne Straße
Abwassergräber
unsere Schatten schwanken
und das Leben mit offenen Armen wie ein Christus der Slums
das Leben an Masten genagelt
mit den dicken Tentakelkabeln
der Dunkelheit
die den grauen Himmel durchstreichen
im Halbwind Trauer tragen
um hängen gebliebene Papierdrachenflieger

ein Loch zur gleichen Zeit
beinloser Krüppel bei Himmel und Hölle
über einem ovalen Raum
für Bremshügel bürgend
Minen voll stinkendem Wasser

eines Tages zur selben Zeit
weint der Mond
auf das ausgeblutete Auge der Ampeln
mit zerborstenen Reifen startet der Tag
platzt wie eine Kugel im Herzen
ein Kadaver in der Dürftigkeit einer Straße
hier ruht: das Bestattungs-Zentrum-Pflasterstein-Wunder
inmitten all des Unrats
der öffentlichen Ordnung

Ich bin der, der sich die Hände wäscht
vor dem Schreiben
frag nicht, wie ich heiße
ich habe keinen Namen
ich komme von dort
von diesem Nicht-Ort, der den Mond sucht
um sich aus seinem Schattenpunkt herauszugraben
ein Autorname steht mir eher schlecht
denn Dichter
das ist mir egal
kein roter Teppich reicht
an die Wahrhaftigkeit des Bluts heran das mich
durchgehen lässt
als Glaser der den Tod lohnt
ich werd zur Ader gelassen
also wasche ich mich
daher kommt mein Name von dort

(a)

Die Wahrheit ist nicht Gewissheit
Es kann die eine geben
Und die andere kann fehlen
Absolute Wahrheit
Formelle Wahrheit
Wir müssen uns abfinden
Mit einer formellen Wahrheit
So die Übereinstimmung
Zwischen einer bestimmten Sache
Und der Vorstellung von ihr liegt
Absolute Wahrheit
Materielle Wahrheit
Fiktive Wahrheiten
Rechtliche Wahrheit
Wir müssen uns abfinden
Mit einer formellen Wahrheit
Die Wahrscheinlichkeit
Einer effektiven Wahrheit
Materiellen Wahrheit
Strikten Wahrheit
Wirklichen Wahrheit
Die Wahrheit ist nicht Gewissheit
Annäherung an das Wirkliche
Einrichtung der Wahrheit
Die Wirklichkeit
Künstliche Wahrheit
Materielle Wahrheit
Effektive Wahrheit
Die Suche
Festschreibung der Wahrheit
Darlegung der Tatbestände
Die Wahrheit wird entschieden
Die Wahrheit wird eingerichtet
Die Wahrheit wird erklärt
Die Wahrheit wird gelöst
Die Wahrheit wird verfehlt
Künstliche Wahrheit
Historische Wahrheiten
Virtuelle Wahrheit
Wir müssen uns zufrieden abfinden
Mit einer formellen Wahrheit
Einer illusorischen Fiktion
Einer Übereinstimmung
Zwischen einer bestimmten Sache
Und der Vorstellung die es von ihr gibt
Fiktive Wahrheit
Ganze Wahrheit



(b)

Die Wahrheit wird entschieden
Materielle Wahrheit
Die Wahrheit wird errungen
Formelle Wahrheit
Die Wahrheit wird verletzt
Ertragen
Erhalten
Aufgegeben
Wahrheit wird verhandelt
Wird angepasst
Wird versäumt
Die Wahrheit verhandelt nicht
Die Wahrheit ergibt sich
Wird riskiert
Wird angekündigt
Wird gelesen
Wird vermietet
Wird abgestempelt
Wird zusammengebraut
Die Wahrheit wird zusammengeklammert
Wird mit Kleister verklebt
Mit Kaugummi
Mit Geifer
Wird mit den Zähnen abgetrennt
Die Wahrheit wird nicht verschenkt
Die Wahrheit ist ein Dokument
Das verdient wird
Und verloren geht



(c)

Die Suche
Die Festschreibung der Wahrheit
Ist ein geregelter Vorgang
Ein logisch strukturierter
Vorgang
Auf Prinzipien beruhend
Auf Erfahrungswerten
Auf Vernunftsregeln
Auf Vorsichtsregeln

Die Suche
Die Bestimmung der Wahrheit
Die reine und einzige Wahrheit
Ohne Zusätze und Adjektive
Die Wahrheit ohne Bissspuren
Die von keinem Richter abhängt
Die Wahrheit im Licht der Sonne
Die Wahrheit des Tages
Die Wahrheit eines Schornsteins
Die Wahrheit einer Glühbirne
Ist nicht die rechtliche Wahrheit
Der Richter macht Geschichte
Betreibt
Geschichtsschreibung
Das ist nicht alles was zu sagen ist
Wahr aber ist dass der Richter
Einer ist der in der Vergangenheit herumstochert
Um zu erfahren wie sich die Dinge zugetragen haben
Und wieso
Sich die Dinge zugetragen haben



(d)

Die Wahrheit sind Urteile
Urteile über die Wirklichkeit
Ihre Urteile
Sind Urteile über das Sein
Die Urteile
Sind Entscheidungen
Alle Urteile fallen so aus
Als habe sich eine Tatsache ereignet
Eine Tatsache
Eine Tatsache hat sich ereignet
Eine Tatsache
Hat sich nicht ereignet
Juan
Juan hat gestohlen
Juan
Juan hat nicht gestohlen
Pedro schuldet
José soundsoviel
Pedro nichts
José schuldet
Niemand weiß
Was
Niemand hat was
Gesehen
Niemand hat was
Gehört
Niemand weiß
Niemand hat was
Gesagt
Niemand
Nichts

Der Richter weiß nicht
Wie sich die Tatsachen ereignet haben
Die Gewissheit erweist sich
Mit Geschick
Die Gewissheit ist
Streng genommen
Eine mögliche Wahrheit

Die Wahrheit ist nicht die Gewissheit
Die Wahrheit kommt zu den Akten

Eins
Einzig
Eindeutig
Einstimmig
Einheitlich
Einwertig

Nur Nummern
Haben einen einzigen Sinn

Die wahre Reise ist eine Insel
inmitten der falschen Reise eine doppelte
Überfahrt die ihr Gegengift bei sich trägt
vorübergehender Borosouro die Trance das Fieber
das Gift die Inspiration des Reisenden
ist es nicht anzukommen die Reise ist ein Ziel
und letztlich liegt das Ziel darin zu spüren
Wind auf der Stirn eine gewisse
Schwere auf der Haut von Feuchtigkeit
die Reise ist eigentlich ein Fehler
eine Trance, ein Soroboruo-Fieber
vorübergehender Borosouro das Gegengift
der falschen Reise ist die wahre Reise
die ausgebrütet wird die heranreift die abklingt
die sich ausschaltet mitten auf der Strecke
tatsächlich ist sie eine Insel in der Mitte
der Lüge des Orts an den zu kommen war
der dahin der gewesen das hieß zu sein mit der
Borosourosoroboruo Reisekeit
Schau mal da schau mal da schau mal da

Wir waren weder Abkömmlige von Königen noch Gelehrten
und mein Großvater schippte den angefallenen
Schnee in den Straßen von Hamburg zusammen.
Das einzige was wir mitbrachten, waren Mut, unsere Mäuler
und die Träume in den Koffern.
Wir klammerten uns an den Mast des Schiffes,
das zugetrampelt war von Kindern, die erkrankten
an diesem Leben voller Seuchen und Hunger,
von Frauen, die auf Deck gebaren
und von solchen, die auf den Gängen
oder zu dritt in den Kajüten schliefen.
Der Fluch, über die Meere zu irren, hatte ein Ende gefunden.

Ein Mädchen verschwindet unter ungeklärten Umständen: noch ein
Mädchen verschwindet und dann
noch eins

und noch eins und noch eins und noch eins und noch eins und noch eins: kein

Grund zur Beunruhigung, erklärt
der Polizeichef: statistisch gesehen
ist es normal, dass in Mexiko ein paar Mädchen verschwinden. Doch da,

eines Nachts, ein Hals, Geschrei, Eckzähne voller Blut:
und Zeugen gabs:

Die Mädchen sind zurück!

Eine Taschenlampe flackert inmitten der Dunkelheit auf,
nur, um den Schrecken zu beleuchten: da, ein Schwarm Fledermäuse:

Die Mädchen sind zurück:

Zackenrosen, Samttaranteln, rote Höllenschlünde:
Es sind die Vampirfrauen,

die vom Verbrechen, vom Tod und vom Vergessen zurückgekehrt sind,
wie das Karma und wie die
Gewissenbisse zurückkehren, dürstend
nach Blut und Rache.

Die Mädchen sind zurück: ein Film von Luis Felipe Fabre.

Die Mädchen sind zurück: demnächst in allen Kinos.

*

1
“Wir sind alle Zombies”, schreien
T-Shirts, Graffiti, Stencils, Transparente.

2
Weil du, weil ich, weil wir alle
zu Zombies werden können,
verteidige die Zombies: verteidige deine Zukunft.

3
Möchtest du in deine Zukunft sehen? Möchtest du wissen,
was die Sterne für dich bereithalten?

Dann ruf Amira an: 01800 333 457.

4
Letzte Nachrichten: etwa achtzig Menschen,
die vor den Toren des Regierungspalastes
für die Rechte der Zombies demonstrierten,
wurden von einer Horde Halbtoter verspeist,
ohne dass Polizei oder Armee helfend eingegriffen hätten.

5
Ein Fenster: auf der anderen Seite der Scheibe lauert ein Zombie:
Ah, die altbekannte Fabel vom Monster im Spiegel.

*

1
Immer ist es ein kleiner Triumph,
auf einen zum Zombie gewordenen Ex-Partner zu treffen.

2
Würdest du ihm in den Kopf schießen?

3
Würdest du ihn aus Notwehr erschießen?

4
Aus Rache?
Aus Mitleid?
Aus Prinzip?

5
Immer ist es ein kleiner Triumph,
auf einen zum Zombie gewordenen Ex-Partner zu treffen,

es sei denn,
der Ex-Partner ist in Begleitung anderer Zombies unterwegs
und du bist unbewaffnet.

6
Ein Aufschrei.

7
Zombies: wirksamstes Gegengift der Nekrophilie.

8
Ein Striptease im Stil der Lepra: Überraschung! Da ist nichts!
Fleisch, Blut, Eingeweide, Knochen: Nichts.

*

Eine leere, weiße, Plastiktüte.

Eine Supermarktüte,
mit der der Wind Gespenster spielt.

Eine Tüte, die sich durch die leergefegte Straße schleift
und aufsteigt

über der Straße
über den Häusern, den Fabriken, den Hochhäusern
steigt sie auf.

über den Toten, über den Lebenden, über den Zombies,
über unserem Elend steigt sie auf

und steigt über sich selbst auf
und lässt uns den Blick heben.

eine Tüte
schwebend und leer wie das Herz eines Heiligen
Halleluja, Halleluja.

*

1
Die Behörden bitten die Bevölkerung,
Ruhe zu bewahren.

2
Die Behörden bitten die Bevölkerung,
zuhause zu bleiben.

3
Die Behörden versichern, alle nötigen
Maßnahmen getroffen zu haben,
um die Zombie-Plage unter Kontrolle zu bringen.

4
Es ist 4 Uhr am Morgen: Licht dringt durch die Fenster:
die Fernseher und Computer aller Mexikaner
leuchten fort wie Trauerkerzen:
Opferlampen, die ein schlafloses Flehen sind darum,
die Nacht der Zombies möge ein Ende finden.

5
Bürgerin, Bürger: , solltest du den Verdacht haben,
dass ein Nachbar, Freund oder Verwandter von einem
Zombie angesteckt worden sein könnte,
melde es umgehend unter einer der Notrufnummern.

Mexiko ist angewiesen auf deine Mitarbeit.

6
Zombies auf den Straßen.
Zombies in den Büros.
Zombies im Einkaufszentrum.
Zombies in der U-Bahn.
Zombies in den Parkanlagen.
Zombies auf den Terrassen.
Zombies in der Wohnung unten.

7
Wichtige Information:
Hawaii-Tanz-Kurse finden bis auf Weiteres
nicht mehr statt.

*

Es heißt,
die Zombies seien
eine Strategie der Narcos,
um die Regierung zu terrorisieren. Es heißt,
die Zombies seien
eine Strategie der Narcos, um die Bevölkerung

zu terrorisieren. Es heißt, die Zombies seien eine Strategie
der Bevölkerung, um die Narcos zu terrorisieren. Es heißt,
die Zombies seien eine Strategie der Regierung,
um die Regierung zu terrorisieren. Es heißt,
die Zombies seien eine Strategie
der Narcos

um
die Bevölkerung
zu terrorisieren. Es heißt,
die Zombies seien eine Strategie der Narcos, um
die Narcos zu terrorisieren. Es heißt, die Zombies seien eine Strategie
der Bevölkerung, um die Regierung zu terrorisieren. Und du, was sagst du zu den Zombies?

Informier dich: hör, wie Radio Mictlán
live
die Wiederauferstehung
der Toten
sendet.

*

1
Zombies: menschenfleischfressende Leichen.

2
Zombies: schlaflose Tote.

3
Zombies: Pusteln des Unbekannten.

eine Meute Angefaulter
schwankt dir entgegen.

4
Sieh sie ihre stolpernde
Choreographie verrichten:
Tanz einer schlafwandlerischen Jagd, deren Beute du bist.

5
Zombies: eine neue Gelegenheit
für die Regierung,
ihre Ineffizienz und Korruption unter Beweis zu stellen.

6
Zombies: eine neue Gelegenheit
für die Gesellschaft,
ihre Komplizenschaft und Korruption unter Beweis zu stellen.

7
Zombies: die Zersetzung des sozialen Gewebes in Person.

8
Zombies:

die Fortdauer von Hunger und Elend nach dem Tod
kommt dir entgegengeschwankt.

*

Eine aus dem Grab hervorkriechende Hand:

Die Hand des Toten, der eigentlich gar nicht tot ist
oder nicht ganz tot: nur angefault:
die Hand des Zombies:

die Hand, die am Ende des Films erscheint,
um anzukündigen, dass das Ende nicht das Ende ist:
Fortsetzung folgt.

So
die Hand,
die aus der Erde wuchs
wie ein Monsterkaktus
an einem geheimen Massengrab im Norden Mexikos.

Doch niemand hat diese Hand gesehen
und wenn sie jemand gesehen hat, dann hat er ’s nicht erzählt
und wenn ’s jemand erzählt hat, hat man ihm nicht geglaubt
und wenn man ihm geglaubt hat

hat man ihm zu spät geglaubt.

Jetzt bedrängen siebzigtausend Zombies Mexiko,den offiziellen Zahlen nach.

Eine zusammengekrampfte Hand wie ein Gelächter aus dem Off:
die Rache wird fürchterlich!

(Opening song)

Hey, Sweetheart, zum Picknick
geh nicht auf den Friedhof,
zum Trinken
geh nicht auf den Friedhof,
zum Kiffen geh nicht auf den Friedhof,
mach diese Nacht
bloß nicht auf Gruftie.

Denn die Dinge
wenden sich zum Argen; denn sie fanden
kürzlich einen Arm
und der Rest des Körpers bleibt ein Rätsel;
denn sie fanden das Ohr
eines andren Rätsels
und die Zähne eines Grinsens
von weiß der Teufel wem;

Denn die Dinge werden hardcore,
hey, Honey, hör dir diesen
Scheiß-Song an: geh zum Tanzen
nicht auf den Friedhof;
geh nicht tanzen

auf den Friedhof: geh nicht
tanzen auf den Friedhof: bleib bei mir
diese Nacht.

4
Warst du bei der Performance von Vestandpage? Warst du
bei der Performance von Yoshua Okón?
Und bei der von Galia Eibenschutz? Bist du hingegangen? Bist gegangen?
Bist geflohen? Bist gekommen? Wohin? Wie? Was
war das für ein Geräusch eben? Bist du hingegangen? Und zu der von 
                                                                                                             Marcela Armas
und Gilberto Esparza? Wieso? Was?
Wie? Wohin? Was war das für ein Geräusch eben? Hast du das gehört?
Was hast du eben gesagt? Ein Stuhl? Ein leerer Stuhl?
Niemand? Keiner? Du bist nicht gekommen? Da bist du? Hingegangen?
Und zu der von Pedro Reyes? Hat sie dir gefallen? Und die von
                                                                                                             Carlos Amorales?
Du konntest nicht? Angst? Ich? Was ist mit mir? Was? Was war das
                                                                                                             für ein Geräusch?
Zerschlagenes Glas? Schwarze Vögel? Nein? Hat dir nicht gefallen?
Schien dir nicht angemessen? Gerade jetzt? In Mexiko?
Ist dir nicht aufgefallen, dass mittlerweile alle mexikanischen Dichter
ihr Gewalt-Gedichtlein haben? Nein? Liest du
keine Dichtung? Was nicht? Was hast du gesagt? Was war das
                                                                                                             für ein Geräusch?
Ein schwarzer Falter? Die Türklingel? Zu dieser Stunde? Wie? Was?
Dass da jemand war? Wo? Ein Video? Eine Projektion?
Wirklich? Und wie war’s? Du bist nicht hingegangen? Nein? Welche?
Kommst du nun oder nicht? Was war das für ein Geräusch?
Was hast du gesagt? Hast du was gesagt? Was?

6
Ein UFO überfliegt die Pyramiden in Ägypten:
ein Film von Anger.

Ein Jüngling wird gequält
von prächtigen Matrosen: ein Film von Anger. Ein Mann

streichelt sein Auto wie einen Liebhaber. Oder Nazi-Kinder. Oder die
geheime 0 des Tarot, der Narr,
ein Pierrot verfällt dem Hasen im Mond: ein Film von Anger.

Und das verführerische Bildnis eines heranwachsenden Luzifers.

Ein anderes Bild:
ein leerer Stuhl: Weißt du noch?

Ein leerer
Stuhl neben dir: Ich kam zu spät
zum Vortrag von Kenneth Anger,
aber du hattest mir einen Platz freigehalten:
Welcome to Hollywood Babylon,

sagtest du.

Anger sprach: Crowley, Thelema, Magik.

Am Ende gab es eine Fragerunde, aber mir fehlte der Mut,
mich zu Wort zu melden:

Was bedeutet es, wenn man von zerschlagenem Glas träumt? Wie
spricht man Blut aus? Was
war das für ein Geräusch? Ein schwarzer Falter, der durchs Dunkel fliegt?

5
Nicht die schwarzen Vögel. Nicht
das zerschlagene Glas. Wohl aber
eine zu Unzeiten schellende Türklingel. Flüchtiger
Besuch. Haarsträubendes Gelächter, laut aufgedrehte
Musik, von der anderen Seite der Wand. Manchmal

denke ich, mein Nachbar ist Narco. Ich habe Angst,

mein Verdacht könne auffallen. Eines Tages erhielt ich
einen anonymen Brief, in dem es hieß:
»Wir haben den Weg zur äußersten Härte geebnet.«

An einem anderen Tag
erhielt ich einen Brief, in dem es hieß:
»Vergossenes Blut
führt zu Besitzansprüchen.«

Nicht das Glas. Wohl aber
ein Blutfleck: nur so viel. Ein anonymer
Fleck auf dem Teppich, ohne die Wunde, die ihn erklären könnte.
Oder gar

ein unter der Tür durchgeschobener Papierzettel.
An einem weiteren Tag erhielt ich einen anonymen Brief, in dem es hieß:
                                                                                                                »Endlich

ein Regenbogen inmitten des Gewitters. Nicht die Vögel: wohl aber

die Schatten ihrer Flüge.«

3
Ich weiß doch, wie sie ticken, diese Künstler: Ich kenne

ihre Tendenzen, ihre problematischen Beziehungen

zu Kritikern, Sammlern,
Galeristen, Jurys, Institutionen,
Organisatoren, Kuratoren, Biennalen,
zu dem Publikum, das sich ihre Performances ansieht.

Ich habe sie gesehen: habe ihnen zugehört:

Ich weiß,
wie ihnen das Wasser im Mund zusammenläuft,
wenn sie das Verb »problematisieren« konjugieren.

Aber sensibel,
das sind sie, ja sensibel:
Überdeutlich sind

ihre guten Absichten: ihre didaktischen
Bemühungen, ihre therapeutischen

Versuchungen: ihre Lust,
uns zu erziehen, bewusst werden zu lassen, zu konfrontieren, ¬
aufzuwecken, zu befreien.

Ich kenne sie, diese Künstler.
Und ihre Freundinnen und Freunde:

»Ich bin nicht schwul, ich bin bi.«
Oder: »Ich bin nicht bi, ich bin queer.« Oder:
»Ich bin nicht, oder ich bin, und.«

Und
sogar noch: »Ich bin lieber gleich ehrlich:
Ich mach’s nur als Teil eines Projekts.«

                                                                                                  für Felipe Zúñiga

1
Wandeln mit geschlossenen Augen. Im Dunkeln
tappen. Die Augen
geschlossen. Der Mund geschlossen: verklebt
mit Klebeband. Vorantappen. Blindlings
gehen. Mit geschlossenen Augen durch ein
unbewohntes Haus laufen. Stolpern. Die Augen
auf Ansage eines Künstlers geschlossen halten. Über
etwas oder jemanden stolpern. Über einen Stuhl stolpern?
Ist da jemand an einen Stuhl gefesselt? Die Augen
geschlossen halten. Auf Ansage eines Künstlers voranschreiten.
Die Augen geschlossen halten. Mit geschlossenen Augen
durch ein unbewohntes Haus laufen. Blindlings gehen. Die Augen
auf Ansage eines Künstlers geschlossen halten. Im Dunkeln
tappen. Stolpern. Über einen leeren Stuhl
stolpern. Ist da niemand? Unbewohnt. Vorangehen.
Die Augen geschlossen halten.

*
               – Warst du bei der Performance von Meiro Koizumi?

                – Nein, da habe ich Angst vor. Vor Kunst habe ich Angst,
vor allem, wenn sie interaktiv ist

oder partizipativ

oder wie auch immer das heißt.

Llafenko war ein Puma, der unbemerkt weiter atmete in den
Bergen, sich die Wunde leckte, eines Tages seine Lautlosigkeit brach
und zum Wasser trinken hinunter kam. Auch ich war hier geblieben, hatte
  ausgeharrt,
mich dem Tourismus widersetzt, den Straßen, dem Wahnsinn, dem Altersheim,
der Diktatur der Einsamkeit, dem Vergessen der in irgendeiner Hölle
verloren gegangenen Seelen. Wie ein Traktor, der im Regen
verrostet, wie Ziegel, die zerfallen, wie Mäuse, die in Kornspeicher
pinkeln, waren wir hier geblieben und warteten auf den Tag des Jüngsten Gerichts

Abends stiegen wir auf die Dächer, um dem
Gegacker der vom Puma angefallenen Hühner zu lauschen, oder dem Geblöke eines verirrten Lamms. Übermannt von der Wildnis
dieses Landes, das jenseits dessen lag, wofür unsere Kräften reichten. Wir kosteten vom Schauspiel des vollen und süßen Mondes, dieses Pfannkuchens,
wie von einer Mutterbrust, einem Schluck Bier,
einem ordentlichen Frauenschenkel, wir sangen im Suff
bis zur Erschöpfung und stritten über die Nachrichten, die uns aus
der Heimat erreichten.

An der Mole beladen die Frauen das Boot mit Holz
und die Hunde wühlen den Sand auf.
Gegen die Kälte wird Feuer entfacht
man reibt sich die Hände
und entlädt die notdürftig gefangenen Forellen.
Die Männer fahren im Mariechen in Richtung Villarrica davon
und von dort aus zum Hafen
der sie ins brennende Vaterland bringt.
Wir bleiben hier,
an dieses Land gekettet, an seinen Argwohn,
an die Dornen der Liebe, die uns durchströmt.

Über Chaplin zu lachen ist eine Wonne, nicht aber für den jungen Karl,
der dem Witzbold am liebsten ins Gesicht spucken würde,
gelangweilt und mit Kampfeslust,
jetzt, wo ihn die Heimat in Wikingerschützengräben ruft.
Der Trankura hat nur Spott für ihn übrig,
schlägt ihm die wässrigen Kiefer in die Ruder.
Vielleicht wird dieser Junge eines Nachts, nach den Trümmern,
über den Toten des Tages hockend
das Foto seines Großvaters betrachten
und sich fragen, wer dieser Irrsinnige wohl war.

Mein Handwerk ist es zu bauen, Motoren anzuwerfen,
Leinen loszulassen, nicht umzukehren.
Das Elend verabschiedete sich von mir
mit winkendem Tuch im Wind,
und ich begriff, ich war für den Erfolg bestimmt.
Dazu bestimmt, die Hoffnungen an den Gürtel zu schnallen,
deinem Ufer entgegen zu rudern,
das Gedicht auszusäen und sprießen zu lassen.

Das Land um Llafenko war niemals der Garten Eden,
von dem man uns erzählt hatte. Die Furchen waren von Dornen bevölkert;
Regen und
Winde wüteten, gaben sich launisch und die Brache
verschloss der Saat ihr Innerstes. Wilde Früchte und
weidende Schafe weigerten sich, ihre Gefangenschaft
 zu verlassen; der Wald wollte sich nicht roden lassen und die Flüsse
bahnten sich mit größerer Gewalt ihren Lauf. Das Land um Llafenko
war ein Irrgarten der Geheimnisse, ein Schwarm Fragen ohne
Antworten.

Deine Arbeit ist es, Wege freizuschlagen,
sie mit deinem Machetenhieb zu erschaffen und Feuer auf den Äckern zu legen.
Ich kenne dich nicht, Indio, ich verstehe dich nicht.
Hast dich verkauft, munkeln die deinen, machst dich zum Knecht,
und du schweigst nur?
Während du den Topf bereitest, um unser Fleisch zu pökeln
und  neben dem Vater deine Kraft einbringst,
beobachte ich dich und frage mich:
Wer hat dir wohl die Narbe auf der Stirn zugefügt?