Siegfried Weibel 

Translator

nach so vielen Jahren
öffnet sich dieser Abend:
ein Schacht abwärts
und zurück, das Licht flutet
hinein wo wir keines
vermutet haben

Bäume bewegen sich sacht, der Abend
gekräuselt von einem Wind aus Zeit
der die Reste wegträgt von verwittertem
Haß, Verwirrung
Schlacken, Fetzen von Wörtern mit aufgerissenen
Rändern, Binde vor den Augen, der Laut von
Türen die schlagen und schlagen

zurück bleiben die Konturen
präziser Zärtlichkeiten und weitgeöffneter
Morgen, durchleuchtet von unten
und mit dem Rücken zur Dunkelheit, ein harter
konzentrierter Wille zu verstehen
was verstanden werden muß
der Wind zieht vorbei, es klart auf

ich berühre dich
mit einer begrenzten Hand

Wie viele Stimmen sind nötig
um zusammenhängende Liebe zu schaffen?
Durch Nächte Tage Blicke und murmelnde Stimmen
halte ich zusammen.
Ich bin Liebe jenseits von Gott.
Meine Frauen steigen unberührt von meinem Lager
ohne meine Liebe erfahren zu haben
die brennt, die schmerzt
die mich schmerzt.

Niemand soll sich von meinem Lager erheben
ohne mich erfahren zu haben
mich vielstimmig tief in sich drin.
Es wird mich nie in Frieden lassen.
Die Stimmen kreisen, schwer und tragend
auf Flügeln aus Bronze und Marmor.
Ich singe mich in die Frauen.
Sie singen für einen anderen, einen schweigsamen

einen stummen Geliebten.
Ich lerne jetzt seine Sprache, langsam

                                                                          (Feria Sexta, 1611)

Hüftkamm Wellenkurve Horizont
Innenseite des Knies Licht durch das Haar
wie es willenlos schön fällt

Sonnenstreifen Katzenweich über den Dielen
Fuß der gerade noch da ist

Armbeuge Schneewehe Schmelzpunkt
Perlmutt und Sturzflut

Unterseite Seidenregen und Strömung
Wunschbegegnung Sättigungspunkt

Deshalb gibt es nicht
Worte für das
Für das
und das andere

Rinn über mich wie Regen. Ich erhebe
mein Gesicht zu dir, dich über geschlossene
Augen, über Wangen, über Hals Ergießende
an einem Frühlingsmorgen, auf den niemand
Anspruch hat. Nasse Schleier
treiben zu mir herab, lassen mich wachsen
feucht und neugeboren. Das Grüne steigt auf
durch den Körper. Ich öffne den Mund
und lasse es über mich kommen
wie Regen.

Zugewachsene Herbsttage.
Die ockergelbe Stille
in ungemähtem Gras, in Armen.
Ein Talisman der Abwesenheit.

Die Landschaft breitet sich aus
vor den Füßen, stumm, nichtsahnend
jenseits Unserem.

Windbruch, entwurzelte Schatten.
Kleine Warnungen. Zeichen, wie
Sonnenfinsternis den Vogelgesang
zum Verstummen bringt,
berührt von einem Atem
mit bereiften Rändern.

Es ist unterwegs.
Ein Regiment von Träumern.
Eine endlose Karawane von Nächten.
Ein Brief, ohne Absender
ohne Empfanger. Bleib
bei mir.

Dein Schatten ist schon lange
bei mir, wie eine Schwester
die nie geboren wurde

Du, aus der Zeit genommen
niedergelegt, eingesenkt
in das andere

Dein schimmerndes Haar
Eine Linie heimlicher Freude
den Nacken entlang ein Umarmen
aus Liebe das nie
eintraf

In einer anderen Zeit aus der Zeit genommen
und noch immer spüre ich deinen Schatten
spüre dich
wie den kleinen Duft nach Schafgarbe
aus den Gräbern der Bronzezeit
ein Duft wie der Tag
heute, Hochsommer, Schafgarbe
einbalsamierte Stunden
dreitausend Jahre älter

(Der Engel erscheint dem hl.Joseph im Schlaf)

Ein Rauschen wie von Vögeln
von Flügeln gegen den Sturm aufgespannt
oder über den Boden schleifend
Ein Griff in die Nacht
Eine harte Faust
die dunkle Materie zusammenpreßt

Stigmata, hungrige Münder
in den Handflächen
Augen die zu viel gesehen haben
und trotzdem dürsten

Und der Engel tritt ein, wortlos
mitten zwischen Schlafende und Wache
sichtbar im Unsichtbaren
Der Engel
Schwestern und Brüder des Engels

Die nie abgeschlossene Schöpfung
vibrierend durch den Raum
durch alles

Von nirgendwo
kommt das verklärte Licht
das aus der Hand strömt
die das Licht hält

Brandreste. Versengter Tag. Eine Wüste
groß wie der Körper. Schiefer-
seele. Die Sprache wabert heraus
bevor sie kehrtmacht
und schweigt

Es gibt einen verborgenen Raum
zwischen den Tagen, einen Schacht
runter zwischen glatte Wände
einen Sog zum Grund
Es gibt eine kodierte Nachricht
geschrieben auf die Innenseite der Augenlider

Seltsame Maschinen in der Nacht
sinnlose Triebwerke
und Räder, die Geschichte
steht mit halboffenen Türen aus schwerem Metall
Eine leere Fabrikhalle, ein Echoraum
ein leises schleppendes Geräusch
wenn Reste und Abfall verteilt werden
ins Säurebad, in Klärbecken

Komm nicht mit diesem Kelch
diesem aufgeschlämmten Trank, dem bitteren
gekörnten Gebräu: der Geschmack
von dem was kommen kann

Wir treten nicht zu nahe
Wir halten Abstand und glauben
er mache uns unschuldig
Wir haben die kühle Mechanik
der Grenzziehung perfektioniert
Außerdem ist es viel zu spät
oder viel zu früh
Wir brauchen nichts mehr

Alles ist strahlendes Bauwerk
aus Sand aus Asche
Eine widerrufene Prophezeihung
Katastrophen der Utopie
Alte Kinder mit Augen von Barbaren

Schlechtwetterfront, gelbe Wolkenrisse
Granitrücken die sich in den Tag brechen
Leere Wege
Verquälte Häuser

Hinter Türen eine eingekapselte Hölle
oder ein ausgefaltetes Grauen
mitten im Raum, in Mannshöhe
auf Armlänge entfernt

Die feinkörnige Verachtung
Mörtel des Alltags
frißt sich durch alle Risse
verstopft der Haut die Poren

Eine Prozession von Schnecken
über das tote Laub über Oktoberböden
Auf dem Weg unter die Erde

Durch eine Landschaft vor Schnee

Abgeschnittene Reste. Koagulierte Erinnerungen.
Schrieedunkel über Megalithen und Abschußrampen,
zerhackte Meldungen, kodifiziertes Chaos.
Niederschlag. Ausgestreckter Ton durch Trommelfelle,
vier Nadeln. Hastig vertuschte Spur, tappende
Gedanken, morphinfarbener Himmel. Tote Kinder
in den Falten des Tages vergessen,
in Kellermauern, vergraben in Mulden
unter dem Verstand.
Was geschrieben ist ist geschrieben
um ausgewischt zu werden.