Pascale Gisselbrecht 

Translator

une voix surgissant de nulle part

s’attarde sur mon visage

   que j'ai fait tendre de tapis noir

   d'une oreille jusqu’à l'autre

      et réchauffe les alentours

         un matin doux de printemps

nos voix s’effleurent

le temps d'un clin d'œil

   nos yeux clignent

   et ne s’ouvrent plus

nous dansons sur les cœurs

délaissés sur le sol

   sur les cœurs

      abandonnés

         et oubliés

je te raconte mes montagnes

-jour et nuit-

   les feux allumés en moi,

   leurs échos qui se brisent dans la vallée,

   les lucioles,

   les « Je » qui me trahissent

   les bandits, les assassins, les voleurs,

avec mes yeux…

la magie s’infiltre

dans nos empreintes digitales

furtivement

mes yeux lassés de points d'interrogation

cherchent le port paisible de la sérénité

dans les tiens

   le port paisible de la sérénité

les points d'interrogation

qui un par un

ont volé entre nous

la magie

   j'ai peur !

      je cache mes mains serrées en poing

      sous mes aisselles !

lentement tu passes

les points d'interrogation

au fer rouge devant mes yeux

je deviens aveugle !

   dans une chambre noire

      je t'aime

         à tâtons

           interdit sauf aux personnes concernées

étais-tu un prénom oublié dans les agendas

ou bien un pays introuvable

dans une grille de mots croisés

je t'avais racontée comme ça

dans mon journal intime d'amour

mon journal intime d'amour !

sur la première page duquel

j'ai mis un panneau :

"interdit sauf aux personnes concernées"

mon journal intime d'amour !

après avoir rempli chaque page

de ma vie qu'au soleil j'ai fait jaunir

je ne te l'ai jamais dit mais

je suis la somme de mes amours

quand le vent hésitant

me laissait ton odeur

en partant

il ouvrait la dernière page

de mon journal,

après être entrée

parmi mes pages jaunes

tu ne savais pas

-et tu n'as jamais su non plus-

que tu fouillais en fait

la malle sans ailes d'un voleur de baisers

et tu ne sauras jamais

que je suis le tapissier en chef d'un atelier d'espoir

dont le travail est d'appeler

les numéros esseulés

dans les annuaires

la nuit

tu voudrais connaître ton rôle dans notre vie

simple, sans ornement et un peu sûre de toi

tu demandais comme les enfants des voisins, fripons;

- est-ce quíelles saignent, lors des témoignages au premier degré*, toutes les

                                                                                                        blessures?

les mots fatigués díêtre trop utilisés se promenaient entre nous

tu níéchapperais jamais à tes liens familiaux

mais il y avait beaucoup de choses qui se brisaient, qui se rompaient parmi les               

                                                                                                              proches

un pot oublié devant la fenêtre

au bout de tes lèvres, les prénoms des tiens attendent díêtre prononcés

tu te soulageais comme chaque personne en pouvant croire;

- il níy a aucun délit impardonnable dans la famille

* " témoignage au premier degré" est utilisé pour un témoin direct díune scène

la mauvaise nouvelle se répand facilement dans le corps

les traces que ta voix a laissées

la banalité et la répétition

il m'en empêchent, tes regards souffrants

elle ne te suffit jamais, la bonne foi

la décision reflétée par les sons des talons

il n'y a plus d'équilibre entre la vie et la mort,

de gilet de sauvetage qu'on puisse étreindre en cas d'urgence

dans nos mains, les "ne m'oublie pas"*

je cherche une chanson qui va raviver des souvenirs

les solitudes montagnardes, les conversations au bord du ruisseau

mais je n'étais d'aucun village

j'étais citadin et orphelin dans tes yeux

je n'avais pas de souci méritant d'être écouté

les ennuis qui ne remplissent pas les pépins de figues**

un pauvre avec son parapluie et trop prudent, c'est tout

tu es sortie de ma vie tout d'un coup

comme si je n'y étais jamais été

comme si nous ne nous étions jamais rencontrés

nos rires n'avaient pas retenti avec le goût de l'amitié

comme un goût amer qui reste de la nuit, tu as oublié

* "ne m'oublie pas" est nom du myosotis en turc.

** "qui ne remplit pas de pépins de figues" est une expression en turc qui désigne les choses peu importantes, futiles, telles les petits soucis, les tracas,

quand tu es cachée sous la neige

il se revêt d'une nuance étrange, ton corps

il a un regard de pigeon assoiffé

seul et fier, ton sourire

nous étions déterminés à pourrir ensemble

nous serions complices pour tous les crimes

tu as laissé le paysage, tu es partie

les rêves n'ont pas pu combler ta place

les yeux sont fermés; au bout des lèvres, des murmures

qui sait vers quelle prière ils planent

les messieurs qui restent des vieilles photos

en effaçant nos prénoms des mémoires ou en écrivant seul

je me disais je vieillis finalement, je reste seul

je me dispersais, les jours où j'étais capable d'aimer

je pourrais oublier le bourdonnement fatiguant de la vie

comme les gens comprennent les secrets d'eux-mêmes en vain

le bus public prêt à partir

et un abonnement périmé

ne m'ont pas permis de réfléchir

qu'est-ce qui passe, ça ne peut même pas devenir un mot

personne ne voit le vide en moi,

que fait ressentir la perte d'une adresse

l'éloignement des battement d'un coeur

les saisons qu'on ne saisit dans sa respiration, on n'y prend garde

nous sommes dans l'époque ou l'on ne tolère pas les connaissances

nos questions ne sont pas prises au sérieux

la nuit est décidée à rester africaine

il ne suffit pas non plus de venir de la terre

et vous venez, avec votre habit jaune une silhouette

vous me montrez les manques dans ma vie

je deviens flou en devenant petit, mon corps se fait léger

ma solitude se disperse et croît dans votre voix

je n'écoute plus rien sauf les chants des oiseaux

9.9.99

je tire un billet de loterie

à la main tremblante

d'un vendeur aveugle

si je l’amortis

pour ma vie perdue

j’aurai tiré le gros lot

je marche le long d'un mur maçonné de toi

en me tenant à lui maçonné de toi

je m'évade de la solitude, je crois

quand je lui envoie une invitation

je fragmente ces "toi"

que me fragmentent, moi

j'essaie de boutonner ma vie rapetassée

de mes mains maladroites

je suis comme un sac de sable rapiécé

je reviens de me battre

à l'heure de pointe

je suis fatigué, épuisé

je m’en veux à moi-même !

dans le regard enceint de milliers de questions

les réponses sont enfouies en elles

je me tire moi-même en désespoir

comme l'escargot tire sa coquille

je ne sais pas porter mon corps

comme la tortue heureuse en sa maison

je m'espionne moi-même

pour avoir le droit d’être fusillé

comme espion

dans l'équinoxe de la balance

je suis l'ivresse d'un jour à la gueule de bois

je suis l'ombre d'un soldat

qui compte en pleurant ses médailles

moissonnées dans les guerres remportées

oh!

par temps de brouillard

je cherche le joueur de flûte du village aux rats :

pour qu'il jette à la mer mes peines de quat’sous,

bon marché, payables en quat'fois sans avance

et condamnées à perpétuité

il était né, le Mahdi,

du Jésus de la croix

au creux des mains raidies des arbres

tombées dans les ornières

« je rêvais d’effleurer

le bout de votre voile

porté par la pèlerine du vent » disait-il

mais le vent n'était pas un auvent

que vous puissiez saisir

vous n'aviez pas entendu son nom

il ne sortait pas d’une nomographie connue

« les arbres perdent leur difformité

pendant la double saison » dit-il

en montrant les figuiers dénudés

de leurs feuilles sur la colline

« la mort les fait mûrir

mûrir leur donne la mort »

une bourrasque glacée

fripe nos visages

le canon du pistolet gelé

goutte dans ma main

le bus n'était pas encore arrivé

le bus ne s'était pas arrêté

ma main ne t'avait pas abattue

les deux motards descendent au bord du lac-

deux chiens de mer qui n'ont jamais vu la mer-

ils le regardent avec regret

     ils tâchent de s’en souvenir

sur la route de la soie une caravane se dévêt de son soleil

le désert frondeur s’enroule de sable comme d'un châle

      mes yeux s'accrochent à cette caravane sur la route de la soie

        qui troue le désert

     mon pouce s'accroche au chien du pistolet

la caravane est précipitée dans un champ de coquelicots :

     le champ,

     une lourde goutte d’être rouge

     pas encore coagulée

le chien aboie encore une fois

      les chiens de mer en feu, les yeux dans les yeux,

      saignent comme les flammes qui montent

      de briquets fraîchement chargés

le champ dans son être souffre à nouveau

ma main

rêve de la fenêtre brûlée de ta tempe gauche

à l'arrêt de bus, une femme aux pieds bleus gît abattue :

                     toi,

                     une petite goutte rouge de verre

                     pas encore coagulée

à l'arrêt de bus gisent quatre cadavres;

           mais

           le bus encore réclame

           mon suicide !

dans la fraîche pleine lune de juillet

le bus repart avec ses cinq passagers

      de la gueule roussie du pistolet

      des coquelicots coagulent

il pleuvait sur Mannheim

et moi, tu me connais,

je ne pouvais vivre sans pluie

une pluie bleue me touchait

et toi

tu avais quitté ton amant

le métis espagnol

un mois et demi auparavant

il pleuvait sur Mannheim

tout au milieu

une musique irlandaise jouait

j’étais mouillé

toi aussi

la musique gémissait en toi, aussi

je ne buvais le vin que pour boire encore

et non pour le savourer

toi, tu étais différente

j’attendais de te savourer

j’avais perdu ma mise

mes dés étaient pipés

on avait dit « échec » à mon roi

il pleuvait sur Mannheim

tu pleuvais sur moi

la musique irlandaise sur toi

quoi qu’ils aient pu dire

j’étais tout mouillé

ne me parle pas de mes cartes

je jouais ma dernière chemise sur le tapis vert

je goûtais toutes les bières du monde

j’étais saoul mais je ne suis pas tombé

au ciel

un ballon de lumière est apparu

dans la nuit

j’étais saoul

j’étais le dieu des capitalistes

le prophète des communistes

la contradiction était ma mère

un grand dadais

a envahi notre champ de vision

c’était vraiment un grand dadais

on est passé devant ce benêt en sautillant

le dadais était furieux

Mannheim était perdu en moi

j’étais perdu en Mannheim

et le dadais était perdu entre le temps et nous

voilà, j’avais réussi

à m’en débarrasser

il y avait des champs de coton

qui n’avait pas été cueilli

je l’ai cueilli !

je m’ennuyais

j’étais saoul

j’avais mal en moi

il pleuvait sur Mannheim

alors que je chantais

un klaxon a klaxonné

j’ai insulté

le klaxon, celui qui a klaxonné, celui qui l’a inventé,

celui qui l’utilise, qui l’aime, qui le respecte, qui l’a mis au monde

jusqu’à son dieu

le klaxon avait brisé ma chanson

il pleuvait sur Mannheim

dans l’avion j’étais assis à côté du hublot

il était écrit

"ne pas marcher sur l’aile"

comme dans les trains "ne pas se pencher par la fenêtre"

pour que les usages persistent, peut-être

je ne sais à quelle hauteur

j’ai marché sur l’aile de l’avion

une hôtesse de l’air

a fermé derrière moi

avec un sourire moqueur

le hublot que j’avais ouvert

il pleuvait sur Mannheim

sur la scène la musique irlandaise pleurait

dès que j’ai pu

j’ai sauté de l’avion

j’avais versé toutes mes larmes à Mannheim

sur Mannheim la pluie s’était déversée

la pluie m’avait renversé

il pleuvait sur Mannheim

la nuit

était soudée à son monde

les ténèbres aussi terribles

que son regard vers en bas

        devant lui

           juste devant lui

               comme un abîme noir collant

                   glissant !

la femme c’était une horloge revêche

dont les paupières tentaient de happer

la nuit coulant devant ses doigts

      dans l’écho d'une lampe rouge

      qui changeait le noir en clarté

      ou dans les baisers qu’à chaque rencontre

      la grande aiguille donnait à la petite

quelque part la femme se faisait exploser

l'homme mâchait un cadavre miné

      pour tous les deux, des enfants

      le cœur moqueur pleuraient…

des bombonnes de butane

s'enflammaient aux allumettes jaunes

des enfants blonds et délurés

     à travers les comptes-rendus de la Cour

  ils regardaient comme s’ils voulaient

  sauver les flammes de leur proie

dans le crépuscule de roses versant

le roux de ses cheveux sur les nuages

les cigognes en noir et blanc acclamaient de leur bec

le spectacle costumé donné en rouge et noir

un zèbre au tablier et portant la cravate,

sorti tout droit du pinceau d’un Banksy

tombait dans tes yeux au noir de décembre

      puis dans les onze autres mois de l’année

un indigène Massaï déambulait

de son pas entrebâillé

de l'université du Michigan

diplômé on le disait

le soleil à présent s’enfonce en Afrique

où un cameraman familier

accroche sa lanterne à un baobab

saisi de mille morts il regarde

le soleil comme une épine plantée

à l’infini dans la Vallée d’Azraël !

des éléphants calcinent les rigoles de l’eau!

dans les déserts d'Afrique

où l'oasis et le mirage se confondent

personne ne peut comprendre

la soif muette des éléphanteaux !

les sœurs potelées de l'église

revenaient du jardin

avec leur cueillette de cerises

        vêtues de blanc, tachées de rouge

mais leurs cerises, elles les cachaient

comme des péchés fraîchement cueillis

       parmi les desseins de leur cœur

dans un pays lointain,

un homme du nom de Timothy

conduit son corps comme une auto

il n’a foi qu’en son cerveau

       se suicide en ligne à quatre-vingts ans

       se fait décapiter

       pour qu'on garde son cerveau

  qui en a perdu la tête

      quand il reviendra dans mille ans

      il lègue à l'Etat son cadavre

      sans tête et sans héritier

« combien de stylos à bille faut il

pour épuiser un amour ? » dit l'un

« et combien de pages contiennent

une mort ?! » répond l’autre

les visages se noient dans les amours malhabiles

et l'homme qui éternue sur son vélo

raconte son histoire

même si ce poème est poignardé dans le dos

par une mauvaise fable

sa barbe brûle

qui a poussé par une nuit rétive

un oiseau tombe de la cathédrale

dans la nuit familière de Strasbourg

le mawlid est récité

un requiem, chanté

      dans les ténèbres

          en écho aux sirènes policières

la voix de l'imam était enrouée

le visage du prêtre bouleversé

Place Kléber

la foule se rassemble

     ses lèvres

     prisonnières

     des vers du poète inconnu

la cathédrale est silencieuse

les cierges ne s’enflamment pas

les portes sont grand ouvertes

personne n’y entre

la foule est sur la place Kléber

la voix et la flamme aussi

les lèvres de la foule

sont surveillées

par les yeux d'un Noir ivre

au coin d’une rue

rouge sang sont les yeux du Noir

      la flamme de la cathédrale

         s’y reflète

      la voix de la ville

        est dans sa bouteille

à chaque gorgée bue

     il se fait lui-même poète

les vers

talonnent les vers

qui est poète ? qui ne l’est pas ?

ne cherche pas à savoir

le poète est au fond de la bouteille

      elle-même noyée dans son vin

à la corde de son balcon

pendent des arcs-en-ciel mouillés

faisant serment de ne pas sécher

          tout s’égoutte :

    la cathédrale sans flammes ni voix,

    le rouge sang des yeux, l’inquiétude de la foule,

    le nom du poète inconnu

et tout, tout ensemble

s’enroule autour d’une mappemonde vierge

      même s’il n’est pas inscrit

         dans les livres sacrés

      le nom du poète est sans doute noté

        dans le guide des montagnards

         au Simorgh

nous sommes tous apprentis

tous rapiécés

dans cette vie

en rapiéçant nos brêches

la brêche s’élargi