une bourrasque glacée

fripe nos visages

le canon du pistolet gelé

goutte dans ma main

le bus n'était pas encore arrivé

le bus ne s'était pas arrêté

ma main ne t'avait pas abattue

les deux motards descendent au bord du lac-

deux chiens de mer qui n'ont jamais vu la mer-

ils le regardent avec regret

     ils tâchent de s’en souvenir

sur la route de la soie une caravane se dévêt de son soleil

le désert frondeur s’enroule de sable comme d'un châle

      mes yeux s'accrochent à cette caravane sur la route de la soie

        qui troue le désert

     mon pouce s'accroche au chien du pistolet

la caravane est précipitée dans un champ de coquelicots :

     le champ,

     une lourde goutte d’être rouge

     pas encore coagulée

le chien aboie encore une fois

      les chiens de mer en feu, les yeux dans les yeux,

      saignent comme les flammes qui montent

      de briquets fraîchement chargés

le champ dans son être souffre à nouveau

ma main

rêve de la fenêtre brûlée de ta tempe gauche

à l'arrêt de bus, une femme aux pieds bleus gît abattue :

                     toi,

                     une petite goutte rouge de verre

                     pas encore coagulée

à l'arrêt de bus gisent quatre cadavres;

           mais

           le bus encore réclame

           mon suicide !

dans la fraîche pleine lune de juillet

le bus repart avec ses cinq passagers

      de la gueule roussie du pistolet

      des coquelicots coagulent