sul treno per Cascais
hai visto la ragazza più bella del mondo.

di pelle olivastra
e seno tondo
(come quello di Ornella Muti)
indossava una maglietta
di Dolce & Gabbana
e aveva la postura di Teresa d'Avila
mentre contempla la lancia
con la quale il suo lanciere
ecc.

ma dev'essere stata
la biografia di Wittgenstein
nelle tue mani
a scoraggiarla,
perché si è alzata d'improvviso
scendendo a Estoril
mentre tu hai proseguito fino a Cascais
tristemente convinto
di aver perso la donna
della tua vita (o almeno della vita di qualcun altro):  

un’atlantica bellezza
come l’indole del suo dialetto incomprensibile
succulenta e farfugliante
come quella samba
di quell'estate a Bohinj
quando avevi diciotto anni.

e che ci potevi fare?
hai continuato a leggere quel maledetto libro
con l'amara consapevolezza
che i limiti della tua lingua
sono pure i limiti del tuo mondo
regolato dal caso.
anche se nel tuo
nemmeno un morto sarebbe stato zitto.