(1)

Ich stehe auf der Bühne 
und soll ein paar Lieder singen.

Tak – tak – tak macht der Specht 
am Baumstumpf und so klingt mein Lied.
Kalt wie ein Reistopf 
auf einem erloschenen Ofen.
Wenn die Waisen hungern und weinen, 
komponieren sie mein Lied.
Und die Rippen, wenn sie schmelzen 
im Sengen der Sonne.

Die Leichen wimmeln 
und ich habe aus ihnen einige 
rare, sonderbare Atemzüge gezogen.
Kommt, hört mein Lied.


(2)

In ihm liegt Erde so dürr und wenig fruchtbar, dass sie klackt.
In ihm liegen Felsen aus den Hügeln um die Häuser, arg und schwarz.
In ihm liegt toter Wald, gestreckt wie eine sehnige Vergangenheit.
In ihm liegen Millionen und noch mehr Millionen aufgetriebener Bäuche.

Aus dem Grund des toten Teichs
schießt eine müde Lotusblüte.
In ihr liegt, es liegt darin ein rares
ein sonderbares Lied.


(3)

Und das ist nichtmal mein Lied.
Ich singe dieses Lied nicht.
Das Lied ist eine Flamme sie verbrennt mich.
Meine Seele raucht, für dich klingt das wie Musik.