Ein Fitis jammert
die Mondsichel auf dem Rücken
im Vakuum des Himmels

Wie gerissen aus irgend einem Grösseren
Rinde vom Stamm, Herz aus der Brust

Irgendwo anders, weit von hier
kratzt jemand mit Stahlbürste
Mooswurzeln
von dem Grabstein
um das Verlorene zu heiligen?
Wieviel Jahreszeiten in einer Stunde
wenn ich den Weg
in das Vergangene bohre

der Fitis trillert

die Trennwand zwischen
den Blutkammern meines Herzens
vereinigt sie,
deswegen pulsiert es
immer noch