To count the loves one has grown out of
     W.H. Auden

Namenlos verfällst du der Erinnerung,
nicht bekannte aber herbei gewünschte Gegenwart
jenseits des Schleiers der Jahreszeiten, der Jahre,

fern wie ein Sonnentag im Nebel,
Stillschweigen und Verzögerungen bewahren dich vergeblich;
als nackte Lektion gelangst du aufs Papier,

verloren in leeren, feierlichen Messen,
du, eine Art Zerstückelung in meinem Körper,
du, spurlose Zerrissenheit auf meiner Haut.

Das Warten hat schon die Hälfte dieses Lebenswegs
verbrannt und für die Luft, die ich atme,
gibt es keine Hand als Räucherschale, wachende

Sterne in der tiefen Nacht der Galaxien,
schwarze Sonnen und schnelle Sternennebel,
die zur Kehrseite Gottes eilen.

Lampen und der Mond waren Hüter dieser Nächte
ohne Zauber, ohne Zukunft und einer Seele entströmt,
die im Gerüst letzter Bande gefangen liegt.

Ein Wunsch kann nunmehr Furcht vor deiner Sehnsucht sein,
die das Blut auf der Reise durch die Wohnsitze des Körpers
in Aufruhr versetzt, wenn jenes Flattern

- das weiß ich - sie hängen lässt auf der Veranda der Gefühle.
Ich befrage jenes Streben, das dich zu einem Wesen
mit ungültigem Namen und Körper machte, unzugänglich

für alle Weissagungen, eine Statue, messbar einst in einem Wunsch,
gemeißelt aus einem Hauch gegen das Licht,
die zwischen den Fingern zerbröckelt.