Ein Bündel Haare
auf dem Nachttisch.
Das Licht sitzt auf dem Fensterbrett
und sucht eine Mitfahrgelegenheit,
das bläuliche Licht,
das kalte Opfer für Aphrodite.

Auf dem Nachttisch
liegt ein Opfer, noch ist Licht.
Berenike, lautlos
ist der Schimmer deines Haars,
lautlos die Reise der Toten
hinters Glas.