Un autunno a Istanbul. Una tristezza indefinibile:
ogni esperienza è solo un abbozzo. Città sonnambula, immersa
nella bruma, girovaga nella foschia, che spruzza
un velo di vapore sul lampione, che non illumina nulla...

Strizzar l’occhio, fare un cenno, abbaiare, crogiolarsi nel crepuscolo, cosparso
dell’assenza di maggio. Sericeo e fosco,
uno specchio sfocato di vapore in cui la sete si rimprovera,
come i gabbiani bianco-spuma che seguono la scia di una chiatta.

Qui c’è una radiosità caliginosa, un pulverulento temporale serale,
una patina di fuliggine. In una casupola in un vicolo,
un derviscio sboccia come un’orchidea bianca,
che si alza per essere colta con un falcetto di luna lacera.

Istanbul è distanza, è l’ansia di un altro ieri,
—oggi è ieri, domani è ieri, e ieri è pena senza fine—

città tentacolare sulla costa, distesa da siccità caustica,
città che scivola tra le dita sul punto di toccarsi,
città fatta a fette, sbriciolata, sbocconcellata dalle lumache...

Una volta c’era un uccello ad ali spiegate,
di caduta in caduta sognava voli sempre più elevati.

Sotto una luna calante, ho visto nel lucore
la scrittura che rimane sui muri del dolore:

Minareti trafiggono nuvole
svanendo verso il sole.
La fiamma ha finito la ronda.
La luce, di nuovo, sprofonda.

Nell’autunno monocromo Istanbul imbalsama la sua anima.
La sera soffoca. Campana. Spirito. Richiamo alla preghiera. La tristezza
dell’autunno.