Jetzt, da ich alt bin,

widme ich mich der Entdeckung von Kleinigkeiten

kehre zurück, um die Einzelheiten zu sehen,

ich lese in den Eingeweiden, erkunde die Hütten,

die neben den Mietskasernen einstürzen,

das Gras um die Kanaldeckel, den vergessenen

Hydranten, das Geheimnis. Sonntags,

wenn mich niemand sieht, dringe ich

wie ein Dieb in den unbewohnten Hof ein,

wo die Zeit ihren Pfad hinterlassen hat.

Ich gehe gern immer die gleichen Wege.

Und wenn ich den Kopf hebe, erfasst mich plötzlich

die rote Flamme der Lokomotive

in der Nähe des Rangierbahnhofs,

oder in der Werkstatt

erscheint die grosse Maschine mit den Riemen.

Dann setze ich mich in eine Ecke

vor den gusseisernen Brunnen

und ziehe meinen Keks aus der Tasche. Über mir

schweigen die Ringeltauben in der Platane

unbeweglich sitzen sie dort auf den Zweigen

und atmen die Abgase.

                        Ein Baum steht

vor der Fabrik, wo sich im Sommer

die Vögel ohne Nest niederlassen,

um zu verkünden, dass sich das Licht verdunkelt

über den Verkrustungen: Was tun die bloss dort

alle zusammen, was kreischen sie

verborgen im Dunkel der Blätter

was wollen sie von uns?