Ard Posthuma
голландский
"...sagen die Luftwurzeln"
I
Vielleicht
ist es das Erzittern,
mit dem wir beginnen und enden,
während die Augen am Himmel saugen
im Rhythmus einer Sprache
ohne persönliche Besitzanzeige:
Kupfer, Zimt, ein türkisfarbenes
Fliegengewicht, sagen die Luftwurzeln,
und wir zerstäuben im Lichtfächer
des Kolibris, im Nonstoppflug, Jetlag:
drei Gramm Flugtöne und –rausch,
Variationen in Kalliopes Stimme.
So bleiben wir stehen
in der Luft, in einer Schleife
ohne toten Umkehrpunkt, während
unter uns die Landschaft
weiterzieht.
II
Ein Fragebogen
ist deine Braue, in deinen Augen
das Gespräch der Leuchtkäfer:
Sag, wächst uns eine andere Haut,
wenn du mich so ansiehst
und wir beginnen
uns zu steigern, zu verdoppeln:
motmot, die Schwingen
des Paradieses, rotrot,
die Blüten des Flammenbaums,
und die Leuchtkäfer fragen:
Ist der Kolibri eine Metapher
für einen Schwarm um sich selbst
kreisender Fische, schillernd
im bunten Schlaf, ein Aufglühen
der Farben unter den Lidern,
wenn wir im Sprechen
rotieren: Kommkomm,
jeder bleibt für sich
in seinem Aufwachraum
halbiert.
III
Die Hitze,
eine große Hand,
gebacken aus Licht. Wir
trinken Kokoswasser, hören
den Durst, der gelöscht wird
längs der Schweißnähte
der Körper: Der eigene
Name trennt sich
auf unter den Luftwurzeln,
ist nur ein geteiltes Wort
wie Kupfer oder Zimt
ohne persönliche Besitzanzeige
und ein Vibrieren
auf dem Zungengrund
in der Rotation
der Flügel. Klangschalen
sind deine Lippen,
an deren Enden das sichtbare
Licht verschwindet,
wenn nur noch die Zeit
mit uns unterwegs ist.
IV
Der Regen
bindet seine Schnüre
zu einer klopfenden Wand:
ein grauer Dauerton
liegt über uns, dem Grün,
den Dingen: eine Haut,
unter der wir uns verlaufen.
Betäubt, als hätte
das gewaltige Alleinsein
seine Schleusen geöffnet,
faltet unser Atem
das Restlicht wie eine Tischdecke
zusammen: wir beginnen uns
aus der Erinnerung
zu begleiten, während wir reden
vom Nonstoppflug, eine erklärbare
Reihenfolge suchen, einen Handlauf
ins Dunkle und niemand
mit bloßem Auge
die Liebe erkennt.
V
Terracottafliese,
der Abdruck deines nassen Fußes.
Die Gegenwart ist ein Verdunsten
in diesem Gebäude aus Hitze
und Regen: Feine Luftwege
führen ins türkisfarbene
Fliegengewicht, durch die Kammern
der Knochen, wenn das Erzittern
uns füttert jenseits der Lichtschranken.
Reden wir also vom Kolibri,
der tausendmal schon
gesagt worden ist, vom Tisch,
der tausendmal schon
gesagt worden ist, von tausendmal:
Nie haben wir genug Hände
uns zu begreifen.
VI
Der Abend
versammelt sich
im Regenbaum. Gelb lockt
zwischen Blattpaaren
die Königin der Nacht
wie eine verlassene
Empfindung, die uns entdeckt,
wenn der Schlaf uns spricht:
Das Laken haben wir gespannt
und uns in der Umdrehung.
Kontaktschlaf, so gehen wir auf
Federfühlung, gefiedert
mit dem Radius der Entfernung,
bis wir bei Tageslicht
ermüden unter der Last
der getrennten
Körper.
VII
Ein Schwirrflug
ist das Stakkato der Fristen:
Tausendmal saugen die Augen
am Himmel, werfen wir
Luftwurzeln aus, suchen
Tiefenwärme mit einem Refrain
aus Gesagtem und Stille
am Ende der Skala
des sichtbaren Lichts. Tausendmal
wischen Wolken über alles
hinweg, sieht das Sterben
uns zu im Spiegel,
und jedes Mal noch
wölbt sich dein Atem
über dieses Bild hinaus,
spannt deine Brust
Bogen, Braue und Bucht:
Kommkomm,
sagt das Erzittern,
lass uns balancieren
auf dieser Frequenz
wo wir enden.
VIII
Vielleicht
wird uns einmal gefallen
die Art, wie Ameisen
aus unserem Schatten treten.
Einmal, wenn deine Haut
nicht mehr durchblutet ist,
wird sie weiß sein
wie das Papier, auf dem ich
schreibe, auf dem du
liest, weiß und still:
Ein abgelegtes Hochzeitskleid
wird sie sein, immer schon
mit dir beschrieben,
und wenn der Umkehrpunkt
gestorben ist, das Laken
in letzter Umdrehung verharrt
unter einer Landschaft
aus Träumen,
die über uns hinwegzieht,
dann frag ich dich:
wieviel Belichtungszeit
braucht das Glück, bevor
die Augen uns schließen.
Из: Die Rotation des Kolibris
Weilerswist: Landpresse, 2008
Аудиопроизводство: M.Mechner / literaturWERKstatt berlin 2005
"Zeggen de luchtwortels..."
I
Misschien
is het de siddering
waarmee we beginnen en eindigen,
terwijl de ogen aan de hemel zuigen
in het ritme van een taal
zonder mijn en dijn:
koper, kaneel, een turkoois
vlieggewicht, zeggen de luchtwortels,
en wij verstuiven in de lichtwaaier
van de kolibrie, in de non-stopvlucht, jetlag:
drie gram vlieggeluid en –roes,
variaties in Kalliopes stem.
Zo blijven wij staan
in de lucht, in een slingering
zonder dood omkeerpunt, terwijl
onder ons het landschap
verder trekt.
II
Eén en al vraag
is de boog van je wenkbrauw, in je ogen
het gesprek van de vuurvliegjes:
zeg, krijgen we langzam een andere huid,
nu jij me zo aankijkt,
en we beginnen
ons te verheffen, te verdubbelen:
motmot, de vleugels
van het paradijs, roodrood,
de bloesems van de flamboyant,
en de vuurvliegjes vragen:
is de kolibrie een metafoor
voor een school van om zichzelf
wentelende vissen, verschietend
in bonte slaap, een opgloeien
van kleuren onder de leden,
wanneer wij al sprekend
roteren: komkom.
Ieder blijft voor zich
in zijn uitslaapkamer
gehalveerd.
III
De hitte,
een grote hand
gebakken van licht. Wij
drinken kokoswater, horen
de dorst, die gelest wordt
langs de lasnaden
van de lichamen: de eigen
naam valt in delen
uiteen onder de luchtwortels,
is gedeeld woord
als koper of kaneel,
zonder mijn en dijn
en een vibreren
op de tongbodem
in de rotatie
van de vleugels. Klankschalen
zijn je lippen
aan hun uiteinden verdwijnt
het zichtbare licht,
als alleen nog de tijd
met ons onderweg is.
IV
De regen
bundelt zijn snoeren
tot een kloppende wand:
een grijze monotoon
ligt over ons, het groen,
de dingen: een huid
waaronder wij verdwalen.
Verdoofd, als had
het grootse alleenzijn
zijn sluizen geopend,
vouwt onze adem
het restje licht als een tafelkleed
op: wij beginnen elkaar
uit onze herinnering
te begeleiden, terwijl we praten
over de non-stopvlucht, een verklaarbare
volgorde zoeken, een handrail
naar het donker en niemand
met het blote oog
de liefde ontwaart.
V
Terracotta tegel,
de afdruk van je natte voet.
Het heden is een verdampen
in dit gebouw van hitte
en regen: fijne lichtwegen
leiden naar het turkooizen
vlieggewicht, door pijpjes
bot, als het trillen
ons voedt voorbij de lichtschermen.
Spreken we over de kolibrie,
die al duizend keer
gezegd is, over de tafel,
die al duizend keer
gezegd is, over duizend keer:
we hebben nooit genoeg handen
om elkaar te vatten.
VI
De avond
verzamelt zich
in de regenboom. Geel lokt
tussen bladparen
de koningin van de nacht
als een verlaten
gevoel dat ons ontdekt,
als de slaap ons spreekt:
het laken hebben we gespannen
en onszelf in de omdraai.
Contactslaap, vederlicht
houden we voeling, geveerd
met de radius van afstand
tot we bij daglicht
vermoeid raken onder de last
van onze gescheiden
lijven.
VII
Een zwirrelvlucht
is de rotatie van stilstand:
duizend keer zuigen de ogen
aan de hemel, werpen we
luchtwortels uit, zoeken
dieptewarmte met een refrein
van woorden en stilte
aan het einde van de scala
van het zichtbare licht. Duizend keer
vegen de wolken over alles
heen, slaat het sterven
ons gade in de spiegel,
en elke keer nog
welft je adem
over dit beeld
spant je borst
boog, wenkbrauw en baai:
komkom,
zegt de siddering,
laat ons balanceren
op deze frequentie
waar wij in opgaan.
VIII
Misschien
dat ons ooit gaat bevallen
de manier hoe mieren
uit onze schaduw stappen.
Ooit, als je huid
niet meer doorbloed is,
zal ze wit zijn
als het papier waarop
ik schrijf, waarop jij
leest, wit en stil:
zal zijn als een afgelegd
bruidskleed, altijd al
met jou beschreven,
en als het omkeerpunt
gestorven is, het laken
in de laatste omdraaiing stokt
onder een landschap
van dromen
dat over ons wegtrekt,
dan vraag ik je:
om hoeveel belichtingstijd
vraagt het geluk, alvorens
de ogen ons sluiten.