Eine Nacht sechzehn Jahreszeiten lang
hört er sich fortwährend

vor einem Fußwegweiser hockend
an der Reling einer Fähre
auf einer Kreuzung in den Metrogängen
und immer unter den Sternen

mit einem Kopf in seinem Kopf
denken „wo bin ich?“

Eine Artischocke hat ein Herz aber keine Richtung
Ein Hubschrauber hat ein Ziel aber kein Schicksal

„Ich“, drei Buchstaben, ein Sproß
eines größeren, grillig verzweigten Wortes

Dort wo Schatten ist wuchern
in feuchten Wäldern kilometerlange
Myzelien, die auf gut Glück den Kopf
rausstrecken in der Form eines Pilzes

Verwirrt verirrt
in die Höhe gestürzte Fallschirmspringer

Früher benutzten Polynesier
um ihren Kurs auf dem Stillen Ozean festzulegen
Karten die aus dünnen Zweigen gemacht waren
und die große Ähnlichkeit mit Bambusspalieren hatten
an denen man Bohnen hochranken läßt

Und kanadische Indianer schnitzen hölzerne Küstenkarten
die aussehen wie bayrische Korkenzieher

Abhängig von der Legende
kann kurzum alles eine Karte sein:
Handflächen, Iriden, Muttermale
und die Verzweigungen in den Falten
eines zerwühlten Bettes

So bleibt, wenn der Schläfer
endlich wachgerüttelt ist
auch lange nach dem Erwachen
„wo bin ich?“ die Frage