Vor unserem alten Haus in Alexandria
nahm ich Abschied von dem greisen Flammenbaum
mit feuerroten Blüten.
In LA erwarteten mich zu meiner Überraschung
drei seiner Art,
wesentlich jünger,
die Blüten purpurn,
das Gedächtnis noch weiß.
Jeden Morgen sehen sie durchs Fenster
zu mir herein.
Sie tänzeln im Wind,
tauchen auf und verschwinden wieder
wie verspielte Kinder.
Endlich bekommen sie Besuch von jemandem,
der in gewisser Beziehung zu ihnen steht,
ihre weitgestreute Verwandtschaft kennt,
die ein und derselben tropischen Saat entsprungen ist.
Ich erinnere sie an das Verlorene,
erinnere sie an den großen Reichtum,
den ihre Artgenossen seit jeher üppig verteilen.
Sie spenden Schatten,
rollen uns bunte Teppiche aus,  
machen uns zu Stars,
die feierlich ihrer Würdigung entgegenschreiten.
Die Traurigkeit zieht von einem Ort zum anderen,
nimmt auf jeder Reise eine neue Farbe an.