Jakub Řehák

Wieder am Ufer entlang, alles hier kenn ich und bin es nicht mehr, 
   die Ferse treibt in den Sand,
doch sie gehört mir nicht mehr, was gehört mir? Habe ich etwa keinen
   Anspruch auf die Berührung des Lichts?
Sich beulender Beichtstuhl des Morgens, der Leib weiß und sucht, 
   kennt den Zug unterm luftigen Hügel des Grabs,
wo in blauer Explosion Straßenbahnpärchen erwachen, wo in den Wind
   Limonade schäumt,
wo die Umstellhebel der Stadt ihre Arbeit tun.

Ich stieg nicht in die schlafende Metro, nickte hie und da in ihr ein,
Sah die großen, zinnernen Klauen eines unbekannten Depots,
barmherzig abgeschlagen mein Kopf überm Kleiderkorsett, Zličíns
   Aluminium schrillt mir im Hirn.

Mit Nahen des Frühlings träumten von uns mehr, immer mehr sich
   aus Holz,
hinter geschleiften Häusern streiften wir durch Gerüche, unweit brachen
   Wurzeln und Schauer herauf,
wir sollten nicht sein und waren, und sehr interessierten uns
die Beschwerlichkeiten der Kleider, die muffigen Künste des Ausziehens.

Bis in meinen Karton verfolgten sie mich und ich beschimpfte sie
   auf Papier.
Dämmerung gratis, bestechliche Gläser, Ringlos, rund, aufreizend
   wie der Po selbst,
ein prallgepresster weiblicher Berg.

Das Lächeln aus der Küche, wo fließt es hin? Nur sacht geküsst hat mich
   deine rostende Scham
und das untere Fleisch drängte zum buttrigen Schaff. Unterdessen
   versteinerte der Planet. 
Was für ein matter Leib ist das, der da in späten Schuppen liegt?
Was verstehe ich unter dem Stern des Treubruchs?

Den Sommer lang hangelt’s das haarige Bein hoch mit Lippen geschlitzt
   von Ohr zu Ohr, 
mit so entsetzlich blauer Gewalt wie Etagen von Leibern auf einer
   Schaukel, wie Leiber, die sich stapeln in den Schuppen der Gärten.
Sekunden, in denen ich leer und salzig schlucke, wo ich mit Händen
   das Rohr schürfe, durch das die Äpfel der Stadt jagen. Wird’s Sommer? 
   Und wer ist es, der fragt?

Der Sommer duftet nach Fleisch, in Hütten ausgelegt fault es, dort will
   die Haut nackt sein,
die Riesengießkanne des Sommers, ich aber verbrachte die Zeit
   in ersprießlichem Innern.
Du warst aus Salz, deine Riste voll Hirschtalg, die Augen ganz Glas und
   Röcke, herrlich zu ziehen,
Datschenlicht, metallen kalte Hähne flüstern
in Sommertiefen, der Atem konnte die Illustriertenschöne eines einzigen
   Tages nicht fassen.

Sonntag. Versilbertes Haupt. Die Stadt – ein prächtiger Katafalk treibt
   in eine verschneite Halle, entschlummert,
von allem war es zu viel, zu viel Tagesnotizen, Geschichten, 
   hineingestopftes Papier, Gekritzel aus dem PC.
Wer schläft in dir ein, wer hält an der Schnur den Schmerz eines
   wehen Zahns,
während sich nasser Schnee gemach in die Lungen senkt.
Noch ist Sonntag, doch bald wird der Montag seine Meißel einstoßen.

Wieder am Ufer entlang. Mit Rinnspuren des Regens im Mauerlehm. 
   Mit der ankernden Seife der Dampfer.
Dein Zimmer ist eine feucht gesogene Karte. Licht schmettert her
   von der Küche, schwindet fern hinter weggeschobene Höfe,
wo Spatzen Schatten erzeugen, wo irgendwer unterm Abtreter
   inständig zwitschert.
In den Straßenbahnen sprießt gelbe Watte und die Hände dort üben
   für eine größere Portion Wärme.
Schnellzüge ankern an grauen Barrieren. Die Tauben, Jahr um Jahr
   träger, dreister – Klatsch.

Ich speie gemeines Metall auf die Verkäufer der Stadt. Durch die Mitte
   der Nacht zischt eine weggeworfene Zigarette.
Läufer, geblendet vom Staub der an den Ecken beulenden Kämpen.
Von Hitze müde gewordene Wannen, Fahrstühle und Treppenhäuser, 
   die in den letzten Stock
raffgierig grauen Kehricht scharren. Schwer wurde unterdes der Planet
   und versteinerte,
nichts galt ihm das Mädchen mit der lichtlodernden Suppe,
nichts der Klecks des Weltalls, der eben die Kehle hinabglitt, 
   gleichgültig blieb der Planet.

Ereignisse, festgehalten in der Schrift brennender Schmeißfliegen. 
   Köpfe, Atem schöpfend in den Hinterhof-Einsamkeiten
mit ihren abgeladenen Aschenkübelkolonnen. Der Leib, sein Leid
   fühlend, wandelt sich zu gleichgültiger Masse.
Straßen verstaubter Fische. Straßen bräunlichen Schweißes.
Das Gedicht, wenn es mich erreicht, ist schon tot. 
   Das Alter des Sandes bestimmen.

Libeň in brüchigen Behausungen. Zähes, Feuchtes. Sichöffnen der Poren.
Mädchen zittern entlang der Wände, leergeschlagene Hütten
   voll Morgenschluchzen und Blech, 
Ströme flüssiger Butter auf Schenkeln. Rücken schmiegen sich, 
   Bewegung im Kreuz.
Verteidigung kahlt. Durch meine Ärmel strömt Luft.

Ich sehe die blauen Kaskaden der Plattenbauten am Grund des Libeňer
   Leibs.
Sehe die leeren Reitschulen gefüllt mit verlassenen Polizisten.
Sehe Kaffee lumineszieren in der Straße unter der Palmovka, sehe
   den Lichtstreif Bier,
wir waren in gelbe Därme geschlüpft, hatten ausgehalten darin
   die ganze Nacht.
Die Liebe brach aus auf Korridoren. Sparkassen. Trübe Terrarien, 
   Hirne und Hintern.
Ich verfiel, doch ich konnte den Trug nicht zügeln.
Frühling kam. Libeň erwachte und trieb durch.
Libeň meldete sich
mit durchschwitztem gusseisernen Hirn. Libeň kam zu sich und blakte.
In Libeň wurde das Licht geboren. Uns blieb das Morgenporzellan.
Urin, der durch neblige Köpfe klirrt. Frühling – ein Kübel Lava.
Auf den Spiegeln des Frühlings, in den öligen Dämpfen der Auslagen.
In den kahlen Kronen der Bäume.
Den wilden Jagden der Straßenbahnen westlichen Ländern entgegen.

Manchmal sehe ich dich im Kronkorken eines Biers, in letztes Gras
   geworfen.
Manchmal auch weiß ich von dir nicht und nicht von mir, überlasse mich
   ganz dem Getändel der Stadt.
Unterdessen hast du dich in aufgeschobene schlafende Gärten
   geschmeichelt.
Vom ersten Augenblick an habe ich dich geliebt, ich wollte, dass mir
   eine Zigarette im Rückgrat schrillt.

Tritt ein in den Frühling, nicht ohne Tinkturen, auf dass Libeň sich fülle
   mit Ajatin.

Ich weiß schon, dein Rock ist aus Butter. Du kommst vom Bahnhof,
Stufen stürzen dir entgegen, Nebel setzt sich zu deinen Füßen,
du lehrst die Stufen lieben, lehrst, wie man bleibt, lehrst, wie ein
   feiner roter Fluss in Kellern erwacht,
lehrst, Glas zu vergessen, lehrst den Schotter zu körnen und über
   Hände zu fließen.

Unterdessen versteinerte der Planet, als wären uns im Eingeweide
   Spätkirschen vergärt.