Dirk van Bastelaere

It's July, and who would kill for a woman
Now? It's so hot it's unreal. In the country:
A farmyard with some old plante-trees, thirty
In all. That's the age of the man who lives there,
A lovely guy, though he limps a bit in one
Leg, his left. Or so it would seem. Sometimes
He walks on one shoe. Whenever he thinks
About it he lies flat out on the floor, smashes
The watery mirror in the rain tank
Or turns his parents' photo on the sideboard
The other way round and stares silently into
Space. But now, as he looks up from the camp-bed
Where he's lolling – the morning already a-quake
With heat – on his forehead a couple of plasters still,
Now, at this very moment, as he looks
Towards the farmhouse, he sees the cherry orchard,
A cloud of noise, a swarm of starlings dropping
Into the trees, like grit. Is it a plague
Or a message? Is it significant, a new
Configuration? It hints at the branching of
Another reality into one's everyday life.
The starlings are starting to eat the cherries – they'll have
The trees stripped bare in no time. But Pornschlegel
The man has noticed nothing. He hears a motor
Mower drone, only the garden sprinkler
Hiss. Lethargic in the heat, sometimes
He spells his name. Soon he'll embark on his voyage.
Who would kill for a woman now? It's so hot.

He wanders into the room and yet another
Century. He's still able to fritter
Himself away in the familiar. 16th,
17th, he yawns (it's the day before the great
Heat, which will lie like a compress on the world),
18th century. He looks out of
The high window, sees the synagogue glitter.
The colour sweated by things seems mental to him:
Red of balcony flowers, blue of a patent
Leather shoe. The museum, floating on the
Afternoon, is an Ionic island,
Beautiful as a wreck from Paradise.
Inside, in half-light, the paintings and panels hang
As concrete as the images of a poem.
With all of this, Pornschlegel sometimes
Feels more unreal than what is portrayed. Sees
His foot dragging through the varnish of the
Parquet floor. He stretches his diaphanous
Hands before him: they are – still – his own.
Any moment now, other hands might
Appear in them. What's wrong with his physicality?
The fact that he's guarding shadows of paint (Cranach,
Memling, Patinir) is his daily bread.
He's just an attendant. But one portrait, which he
Worships, comes floating up in his dreams. It's Agnes
Sorel. And he knows who she looks like too. Portrayed by
Jean Fouquet as virgo lactans, she's an ivory
Skittle, hairless face and slim loins.
She's nature become idea and 'dame de toute beauté
Parée'. She makes him part of history.
And in the already more evening light that's falling
And falling through the dome, she's calling him
To herself. The glass cracks and the century's empty.
He shuffles across the floor as if through water.
Her voice, very high, almost a flute note and surely
Guarded by seraphim and cherubim, comes
Like a finger out of the paint. She beckons. He nods.
She lisps and he sees her tongue, knitting-needle
Thin – 'See me or I perish' – and he
Hears: 'Free me and inherit'. That he
Has to break the glass to see the glass.
He thrusts his pearl-white forehead into the case.
He's found stretched out and broken on the floor.
And outside it's even hotter, empty and dry.

Sleep shows him a man on the Left Bank.
It seems like a dream in a dream in a dream. It's a plain
With the sun above. It's there and sometimes not.
The man walks across fields, across gravel. Along
A wall with broken glass on top. Panting.
He is searching or intending something.
Then the path runs out and the ground gets boggy.
He finds his way in circles to himself,
His purpose becoming wound around him. He walks
Past roots, between the stumps of trees – as if someone
Had to cut them down to save his life.
Here a phantom is someone there a walker
Wearing calfskin boots, though now there's a feeling
He might be fleeing. By an orchard stands
A scarecrow, straw-white hair sees blackbirds off
To another world. Cars come driving across
The landscape. The man has disappeared in a trice,
Partially shielded by foliage. The site is cordoned
Off with palings and red-and-white tape. Someone
Starts measuring something. It's crawling with black uniforms.
Notes are taken and someone's digging too.
A hand which is raised white, like a faux pas
In a life, strikes every face dumb.
They've found an oil barrel, welded shut.
It's torched open. They bring a body bag –
Clammy, in the garden, Pornschlegel
Wakes. A catnap opens the doors of the dream.
He dabs his forehead. But the trees greet him,
Glasses throw out sparks. He smiles at phlox
And gladioli in the border. He tidies
Himself up in the pressure of the mirror.
He kick-starts his Vespa. He needs to buy an axe.

He was as simple as a carpenter.
He's anything but that now. In the course of events
He was visited in dreams and now he's starting
To believe that mumbo-jumbo of the
Body. His home is draughty, an Aeolian
Harp. The trees he has to cut down,
It breaks his heart. He loves Italian disco.
He says he's an island, la di la. They say
He speaks in metaphors. A man who could be
His brother says: 'He's been unbearable since
Our parents died. He's become unsociable,
An oddball'. He says he has an ever-changing
Effigy. He sings when he's sad.
La di la. La di la di la.

Juli ist‘s, und wer mordet denn noch wegen einer Frau.
Es ist heißer, als man es für möglich hält.
Auf dem Land: ein Hof mit alten Platanen,
Dreißig an der Zahl. Das ist das Alter
Des Bewohners, ein Traum von einem Mann, auch wenn
Ein Bein, sein linkes, etwas hinkt. Es sieht
So aus, als humple er mitunter auf einem Schuh. Wenn er
Darüber nachdenkt, liegt er kalt auf dem Boden,
Zerschlägt die Wasseroberfläche der Zisterne
Oder dreht das Porträtfoto seiner Eltern
um auf dem Büffet und starrt schweigend vor sich hin.
Doch wenn er jetzt aufsieht, so wie er da liegt,
Im Schatten auf einem Feldbett, ein wenig ruhend – der
Morgen, in dem die Wärme bereits bebt -, auf der
Stirn noch ein Pflaster oder so, wenn er jetzt,
Noch in diesem Moment Richtung Hauptgebäude
schaut, sieht er den Kirschgarten dort, eine Wolke
aus leisem Rauschen, ein Schwarm Spatzen, in die Bäume
fällt, wie Grus. Ist das eine Plage oder ein Bericht?
Ist es eine neue Konfiguration
von Bedeutung? Es hat den Anschein einer
anderen Wirklichkeit, die sich verzweigt
Bis ins tägliche Leben eines Menschen.
Die Spatzen beginnen, Kirschen zu essen,
Sogleich sind die Bäume vollkommen leer.
Doch der Mann, Pornschlegel, hat nichts bemerkt,
Er hört das Brummen eines Rasenmähers, einzig
der Gartensprenkler zischt. Lahm vor Hitze
buchstabiert er manchmal seinen Namen.
Gleich macht er sich auf seinen Rundgang.
Wer mordet denn noch wegen einer Frau. Es ist so heiß.

Er schlendert in den Raum und wieder ein Jahrhundert.
Er versteht es, sich selbst im Vertrauten noch unauffindbar
Zu machen. Fünfzehntes, Sechzehntes, er gähnt
(Es ist der Tag vor der großen Hitze, der
Wie eine Kompresse auf der Welt liegen soll),
Siebzehntes Jahrhundert. Er schaut durch die hohen Fenster,
Sieht die Synagoge glänzen. Die Farbe, die
von den Dingen ausgeschwitzt wird, scheint ihm mental:
Rot von Balkonblumen, Blau von einem Lackschuh.
Das Museum, das auf dem Nachmittag treibt,
Ist eine Ionische Insel, schön wie ein Wrack
Des Paradieses. Drinnen im Halblicht
Hängen die Gemälde und Tafelbilder
Konkret wie die Bilder eines Gedichts.
Pornschlegel fühlt sich, umgeben von all dem,
Unwirklicher manchmal als das Gemalte. Sieht,
Wie sein Fuß schleift, durch den Glanz des
Parketts hindurch. Er streckt seine diaphanen Hände
vor sich aus: Es sind – jetzt noch – die seinen.
Jeden Moment können darin andere Hände
erscheinen. Was ist mit seiner Leiblichkeit?
Daß er hier die Schatten von Farbe bewacht
(Cranach, Memling, Patinir), das ist sein Brot.
Er ist einfach nur Museumswärter. Doch ein Porträt.
Das er verehrt, erscheint in seinen Träumen.
Das ist Agnes Sorel. Wem sie ähnlich sieht, das weiß
Er allerdings. Von Jean Fouquet als virgo lactans
abgebildet, ist sie ein elfenbeinerner Kegel, haarloses
Gesicht und schmale Hüften. Ist sie Natur, die
Zur Idee gerann und „dame de toute beauté parée“ .
Sie läßt ihn zu einem Teile der Geschichte werden,
Und in dem bereits abendlicheren Licht, das durch
Die Kuppel fällt und fällt, ruft sie ihn zu sich.
Das Glas beginnt zu knacken und das Jahrhundert ist leer.
Er schlurft über das Parkett wie über Wasser.
Ihre Stimme, sehr hoch, ein Flötenton beinah, gewiß
Von Seraphim und Cherubim bewacht, kommt
Wie ein Finger aus der Farbe. Sie winkt. Er nickt.
Sie lispelt, und er sieht ihre stricknadeldünne
Zunge. „Besieh mich oder ich sterbe“, und er versteht:
„Befrei mich jetzt und erbe.“ Daß das Glas
brechen muß, um das Glas zu sehen. Er stößt
seine perlweiße Stirn in die Vitrine.
Er wird gefunden: der Länge nach, in all den Scherben.
Und draußen wird es sehr heiß, trocken und leer.

Schlaf zeigt ihm einen Mann auf Linkeroever.
Es schein fast wie ein Traum in einem Traum in einem Traum.
Es ist eine Ebene, über der die Sonne steht.
Es ist dort und dann auch wieder nicht. Der Mann
Geht über Wiesen, über Kiesel. An einer
Mauer entlang auf der Glasscherben ragen.
Keuchen. Er sucht etwas oder hat was vor.
Dann endet der Weg, und der Boden wird matschig.
In Kreisen kommt er schließlich zu sich selbst,
Seine Absicht, die wird umgelegt. Er geht
an Wurzeln vorbei, zwischen Stümpfe hindurch –
Als hätte jemand um sein Leben Bäume gefällt.
Hier ein Phantom, ist jemand dort ein Wanderer
Mit kalbsledernen Schuhen, auch wenn
es jetzt so scheint, als sei er auf der Flucht. An einer
Obstwiese steht eine Vogelscheuche, strohweißes
Haar hilft Amseln in eine andere Welt.
Wagen fahren über das Gelände.
Ein Nu, schon ist der Mann verschwunden, vom Laub
recht gut verdeckt. Mit Pfählen und
rotweißem Band wird die Umgebung abgesperrt. Jemand
fängt an, etwas zu messen. Es gehen schwarze
Uniformen rum. Man schreibt, und es wird
zudem gegraben. Eine Hand, die, wie ein Loch
in einem Leben, weiß hochgehoben wird,
Legt auf jedwed Gesicht Verstummen.
Man hat ein Eisenfaß gefunden, zugeschweißt,
Man schweißt es auf. Es wird ein Leichensack
herbeigeschafft. – Im Garten erwacht
Pornschlegel. Ein Nickerchen reißt
Den Traum weit auf. Er tupft die Stirn. Jedoch
Die Bäume grüßen ihn, es blitzt in seinen Gläsern.
Er lacht die Gladiolen an, den Phlox in der Rabatte.
Er macht sich frisch im Spiegelzwang.
Er tritt seine Vespa an. Er muß los, ein Beil zu kaufen.

Er war einfach wie ein Zimmermann.
Da ist jetzt nichts mehr dran. Er wurde, denk ich,
Seinerzeit in Träumen heimgesucht und er
wird auch an diesen Körper-Hokuspokus
glauben. Sein Haus ist zugig,
eine Äolsharfe. Die Bäume, die er fällen muß,
So trifft man ihn ins Herz. Er liebt
italienische Discomusik. Er sagt, er sei
’ne Insel, ladida. Man sagt, er rede in Metaphern.
Sagt ein Mann, der sein Bruder sein kann: „Er ist
kaum mehr erträglich, seit unsere Eltern starben.
Er wurde einzelgängerisch. Ein Solipsist.“ Er sagt,
Er habe ein stets sich änderndes Gemälde.
Er singt, wenn er sehr traurig ist.
Ladida. Ladidadida.

Mois de juillet, qui assassinerait encore pour une femme.
Il fait plus chaud que ce que l’on peut tenir pour vrai.
A la campagne : un domaine planté de vieux platanes,
Au nombre de trente. C’est l’âge aussi du
Résident, un rêve d’homme,  quoiqu’il boite
D’une jambe, la gauche. Voilà ce qu’il en semble,
Parfois il porte une seule chaussure. Lorsqu’à
Cela il réfléchit il gît tout froid sur le sol,
Casse en frappant la surface de l’eau du puits
Ou retourne la photographie de ses parents
Sur le dressoir et bouche bée regarde devant lui.
Mais si maintenant il lève les yeux, tel qu’il est là, couché
A l’ombre, sur un lit de camp prenant un peu de repos –
Ce matin où la chaleur tremble déjà – sur le front
Encore un sparadrap peut-être, si à ce moment
Il jette encore un regard vers le bâtiment principal,
Il aperçoit la cerisaie là-bas, comment un nuage
De rumeur, un vol d’étourneaux descend dans les
Arbres comme du poussier. Est-ce un fléau ou un avis ?
Est-ce une nouvelle configuration
De sens ? Cela se présente comme
Une autre réalité qui se ramifie jusqu’à
Pénétrer la vie quotidienne de quelqu’un.
Les étourneaux se mettent à manger des cerises,
Bientôt les arbres seront totalement dépouillés.
Mais l’homme Pornschlegel ne s’est aperçu de rien,
Il entend le bourdonnement d’une tondeuse à gazon,
L’arroseur de jardin seulement qui chuinte. Sans ressort sous la
Chaleur il épèle quelquefois son nom. Bientôt il entamera sa randonnée.
Qui assassinerait encore pour une femme. Il fait tellement chaud.

Errant il pénètre la salle et voici de nouveau un siècle.
Dans le familier il arrive tout de même encore
A se perdre. 15e, 16e, il bâille
(C’est le jour avant la canicule qui comme
une compresse doit s’appliquer sur le monde),
17e siècle. Par la grande fenêtre il jette un regard,
Voit luire la synagogue. La couleur que
Les choses suent lui semble mentale :
Rouge des fleurs au balcon, bleu d’une chaussure laquée.
Le musée, flottant sur l’après-midi,
Est une île ionienne, belle comme une épave
Du paradis. A l’intérieur dans la pénombre
Tableaux et panneaux se profilent
Concrètement comme les images d’un poème.
En présence de tout cela, Pornschlegel s’éprouve parfois
Plus irréel que ce qui est peint. Voit
Comment son pied se traîne à travers le poli
Du parquet. Il tend devant lui ses mains
Diaphanes. Ce sont bien – maintenant encore – les siennes.
A tout moment d’autres mains peuvent y faire
Leur apparition. Qu’en est-il donc de sa corporéité ?
Qu’il monte ici la garde devant des ombres de peinture
(Cranach, Memlinc, Patinir), c’est son gagne-pain.
Il est tout bonnement un suppôt. Mais un seul portrait,
Qu’il adore, surnage dans ses rêves.
C’est Agnès Sorel. A qui elle ressemble, il
Le sait bien. Par Jean Fouquet représentée
En virgo lactans, la voici, cône d’ivoire, glabre
Visage et hanches étroites. La voici nature
Atteignant à l’idée et « dame de toute beauté parée ».
Elle le fait participer à ce qui est histoire.
Et dans la lumière un peu vespérale déjà, qui par
La coupole tombe et tombe, elle l’appelle à elle.
Le verre est sur le point de craquer et le siècle est vide.
Lui glisse sur le parquet comme sur de l’eau.
La voix de la dame, haute, presque une tonalité de flûte et
Surveillée à coup sûr par séraphin et chérubin, se lève
Comme un doigt de la peinture. Elle fait signe. Il acquiesce.
Elle zézaye et il aperçoit sa langue fine comme une aiguille
A tricoter : « dévisage-moi ou je meurs » et il entend :
« Désentrave-moi c’est l’heure ». Qu’il doit briser le verre
Pour voir le verre. Il enfonce un front blanc
Comme perle tout droit dans la vitrine.
On le trouve : étendu par terre, égaré.
Dehors à présent il fait torride, vide et sec.

Sommeil lui montre un homme sur Rive gauche.
Ca semble un rêve dans un rêve dans un rêve.
C’est une plaine avec le soleil par-dessus.
C’est là et parfois ce n’est pas là. L’homme
Traverse des prairies, du gravier. Le long
D’un mur qui se hérisse  de tessons.
Halètement. Il est à la recherche ou a l’intention d’une chose.
Alors le chemin s’interrompt et le sol se fait spongieux.
En plusieurs cercles il aboutit à lui-même,
Son intention qui se voit dévoyée. Le long de
Racines il marche, entre des troncs d’arbres –
Si quelqu’un devait les abattre pour sauver sa vie,
Ici un fantôme, y a-t-il quelqu’un là-bas un promeneur
Aux chaussures en cuir de veau, même si selon
Toute apparence il fuit à présent. Près d’un
Verger se dresse un épouvantail, des cheveux blancs
Comme paille guident les merles vers un autre monde.
Des voitures maintenant traversent le terrain.
En un souffle l’homme a disparu, un tant
Soit peu couvert par la frondaison. Les environs on les
Clôture avec des piquets et des rubans blancs et rouges.
Quelqu’un se met à mesurer quelque chose. Cà et là on voit
Courir des uniformes noirs. On écrit et on creuse aussi.
Une main qui tel un manque dans une vie
Est levée, blanche, pose sur chaque visage une stupeur.
On a trouvé un baril de pétrole, soudé,
On l’ouvre au chalumeau. On apporte un
Sac mortuaire. – Moite dans le jardin s’éveille
Pornschlegel. Un menu sommeil de lièvre ouvre
Tout grand le rêve. Il se tamponne le front. Mais
Les arbres le saluent, ça scintille dans ses verres.
Il rit aux glaïeuls et phlox dans la bordure.
Il refait sa toilette sous la contrainte du miroir.
Du pied il fait démarrer sa Vespa. Il doit acheter une hache.

Il était simple comme un menuisier.
Ce n’est plus le cas à présent. Il fut, pensé-je,
En son temps, visité en rêves et de surcroît
Il se met à y croire à tous ces tours de passe-passe
Du corps. Sa demeure est pleine de courants d’air,
Une harpe éolienne. Les arbres qu’il doit abattre,
Ainsi on foule son cœur. Il raffole de
Disco italien. Il dit, il est
Une île, ladida. On dit, il parle en métaphores.
Raconte un homme susceptible d’être son frère : « Il est
Devenu insupportable depuis la mort de nos parents.
Il est devenu renfermé. Un solipsiste. » Il dit,
Il offre une image sans cesse changeante.
Il chante quand il est triste.
Ladida. Ladidadida.

Julij je in kdo bi še ubijal za žensko.
Prevroče je, da bi bilo resnično.
Na deželi: posestvo s starimi platanami,
Vsega skupaj tridesetimi. To so tudi leta
Moža, ki tam živi, krasnega moža, čeprav
Na eno nogo, levo, malo šepa. Tako se
Vsaj zdi; kdaj si natakne samo en čevelj. Kadar
Razmišlja o tem, mrzel leži na tleh,
Razbija gladino deževnice v zbiralniku
Ali obrača fotografijo svojih staršev
Na kredenci ter nemo zre predse.
A če pogleda navzgor, zdaj ko takole leži,
S sencem počivajoč na zložljivi postelji – jutro,
v katerem že trepeče vročina – še zmeraj
Z nekaj obliži na čelu, če zdaj,
Ta hip, pogleda k hiši,
Tam vidi češnjev vrt in kako se oblak
Hrupa, roj škorcev sesipa v
Drevesa, kot pesek. Gre za nadlogo ali opozorilo?
Ima nova konfiguracija
Poseben pomen? Iluzija druge
Resničnosti je, ki se razveja
V nekoga vsakdanje življenje.
Škorci se zapodijo na češnje,
Še malo in drevesa bodo povsem prazna.
A mož Pornschlegel ne opazi ničesar,
Sliši le brnenje kosilnice,
Vrtno škropilnico, ki sika. Otopel v vročini,
Včasih črkuje svoje ime. Kmalu bo odrinil na pot.
Kdo bi še ubijal za žensko. Tako zelo je vroče.

Odtava v sobo in spet v novo stoletje.
V znanem zna kdaj še vedno
Zaiti. 15., 16., zazeha
(danes je dan pred veliko vročico, na
svet bo legla kot težka obveza),
17. stoletje. Pogleda skoz visoko okno,
Tam vidi, kako se svetlika sinagoga. Barva, ki
Jo znojijo stvari, se mu zdi mentalna:
Rdeča balkonskih rož, modra lakastega čevlja.
Muzej, ki na poldnevu plava,
Je ionski otok, lep kot razbitina
Paradiža. Notri v polmraku
Visijo slike in platna,
Konkretni kot podobe pesmi.
Tam se Pornschlegel sam sebi zdi
bolj neresničen od naslikanega. Vidi,
Kako se mu noga vleče skozi loščilo
Parketa. Predse stegne svoje prosojne
Roke: so – zaenkrat še – njegove.
Vsak hip se lahko v njih pojavijo
Kake druge. Kaj je z njegovo telesnostjo?
S tem, da varuje sence barv
(Cranach, Memlinc, Patinir), si služi kruh.
Preprosto čuvaj je. Toda eden od portretov,
Ki ga časti, priplava na gladino njegovih sanj.
To je Agnes Sorel. Dobro ve, komu
Je podobna. Virgo lactans, kot jo je upodobil
Jean Fouquet, je slonokoščeni kegelj – gol
Obraz, ozka ledja. Je mar narava, ki je
Postala ideja in dame de toute beauté parée.
Ob njej postane del zgodovine.
In v že večerni svetlobi, ki skozi kupolo
Pada in pada, ga kliče k sebi.
Steklo poči in stoletje se izprazni.
Zabrede prek parketa kot čez vodo.
Njen glas, tako visok, skoraj kot pisk flavte,
Varovan, gotovo, s kerubi in serafini, vznikne
Iz barve kot prst. Pomigne mu. Pokima ji.
Zašepeta in on zagleda njen kot pletilka ozek
Jezik: ‘Uzri me ali umrem', in on razume:
'Razbij me, da grem'. Da mora steklo
Razbiti, da bo ugledal zrcalo. In že se s
Čelom, bledim kot biser, zaleti v vitrino.
Našli so ga: na tleh, vsega zgubljenega.
In zdaj je zunaj strašno vroče, suho in prazno.

Spanec mu razkrije moža na Levem begu.
Videti je kot sen sna v snu.
Ravnica je, nad njo sonce.
Tam je in včasih ga tam ni. Mož
Stopa prek polj, prek peska. Vzdolž
Zidu s črepinjami na vrhu.
Sopenje. Nekaj išče ali nekaj naklepa.
Nato poti zmanjka in so tla močvirje.
V krogih se vrne spet k sebi,
Njegova nakana se izjalovi. Hodi mimo
Korenin, med štori dreves –
Kot bi jih kdo posekal za preživetje.
Tu je prikazen, nekdo je tam, sprehajalec,
Obut v škornje iz govejega usnja, čeprav se
Zdaj zdi, da morda beži. Pri
Sadovnjaku stoji strašilo, slamnato belih
Las vodi kose na oni svet.
Prek pokrajine pripeljejo avtomobili.
Mož je v trenutku izginil, delno skrit
Za listjem. Območje so ogradili s stebrički
In rdeče-belimi trakovi. Nekdo
Nekaj meri. Vsepovsod postopajo
Črne uniforme. Nekaj pišejo, zdaj
Tudi kopljejo. Neka roka, ki, vsa bela, zazeva
Kot vrzel sredi nekega življenja,
Položi molk na njihove obraze.
Našli so ročko olja, zapečateno,
Z varilnikom jo odprejo. Prinesli so vrečo za
Truplo. – Lepek se sredi vrta
Zbudi Pornschlegel. Dremež na
Široko odpira vrata sanj. Omoči si čelo. Toda
Drevesa ga pozdravijo, okenske šipe se zasvetlikajo.
Nasmehne se gladiolam in floksu na gredici.
Očedi se v priganjanju zrcala.
Vžge vespo. Kupiti si mora sekiro.

Preprost je bil kot mizar.
Zdaj je čisto drugačen. V tistem času,
Mislim, so mu prikazni vdirale v sanje in
Hokusu-pokusu tistega trupla zdaj
Tudi res verjame. Njegova hiša je prepišna
Eolska harfa. Zaradi dreves, ki jih mora
Posekati, se mu para srce. Obožuje
Italijanski disko. Pravi, da je
Otok, ladida. Pravijo, v metaforah govori.
Pove mož, ki je menda njegov brat: 'Nemogoč
Je, odkar so umrli starši.
Postal je samotar. Solipsist.' Pravi,
Njegova podoba se ves čas spreminja.
Kadar je žalosten, poje.
Ladida. Ladidadida.