Morten Søndergaard

Ich setze mich in den Verwunderungsstuhl,
er verwandelt sich in ein Katapult:
               Die Milchstraße zischt auf meiner Zunge.
Es gibt keinen Ausweg;
ich weiß, das meiste geschieht
               im Zwischenraum,
mich gibt es immer deutlicher
auf einem weißen und klaren Hintergrund,
Schnee-Chimäre, Staunen des Sonnenschattens,
               wenn er vorwärts in eine öde Landschaft fällt.
Aus dem entstellten Gesicht des Tänzers
wird weißer Rauch über das Papier gepumpt,
               und leichte Jagdflugzeuge stehen im Hangar eines jeden Worts bereit,
die Präpositionen liegen wie Magnetnadeln in einer klaren Flüssigkeit,
dichter Verkehr auf der Startbahn der Zunge,
alles Stoffliche läuft durch die Münder der Sterne
               und wird langsam und sorgfältig vorwärts gelebt.
Das erleuchtete Terminal des Gehirns aus Synapsen und Dendriten
formt jetzt ein messerscharfes Luftbild eines Zorns,
               der von der Welt nicht unterschieden werden kann.

I take a seat in the amazement chair,
it transforms itself into a catapult:
               the milky way hisses on my tongue.
There is no possible way out,
I know that most things happen
               in the space in between,
I exist ever more distinctly
against a white, clear background,
snow-chimaera, the sun-shadow’s amazement
               when it topples forwards into a desolate landscape.
From the disfigured face of the dancer
white smoke is pumped out onto the paper,
and light fighter planes are ready in each word’s hangar,
the prepositions lie like magnetic needles in a clear liquid,
heavy traffic on the tongue’s runway,
all substance passes through the mouths of the stars
               and is lived forwards, slowly and carefully.
The brain’s lit-up terminal of synapses and dendrites
now form a razor-sharp aerial photo of an anger
               that cannot be distinguished from the world.