Dirk van Bastelaere

1)

Zu dieser Zeit fuhr man in den Bergen. Es ging bergauf und bergab.
Man hatte großen Hunger nach mehr, und solange sie in ihrem ächzenden
Harzduft einen Blick auf die Makellosigkeit des Gipfels verwehrten,
vergegenwärtigen Pinien überdeutlich das Problem. Jenseits der
Baumgrenze, muß die Freiheit wohl grenzenlos sein

Über einen Felsweg ziehend, trat Jesus
fortwährend in den Saum seines Gewands.

Er hatte die Verpflegungsstellen verpaßt. War der einzige Radfahrer zu Fuß. Der
Wind riß seine Gewänder in Fetzen. In seinem Haar irrte der Blitz umher.
Wir waren alle
in eine andere Richtung gefahren.

Als er den kahlen, schneebedeckten Gipfel erreicht hatte, drehte Jesus sich
fassungslos um. Kein Gehöft. Kein Ort des Gefühls. Keine kräftigen,
asketischen Vögel. Nie hatte jemand ihn mehr enttäuscht als Rilke.

In dem Moment sah Jesus das weiße Gebiß seines Vaters
aufblitzen im Tal. Als Botschaft formten Dessen Zähne die
Worte “YOU SUCK”.

Zerlumpt wie der Status seines Auserwähltseins,
zog Jesus in der weißen, marmornen Glorie
seiner Gestalt zwei Rippen auseinander und zeigte, während das Blut aus
seinem Brustkorb wallte wie eine Schlammlawine, die ein Berdorf verwüstet,
sein Heiliges Herz der fernsehenden Nation.

Wir sahen die grinta eines Kindes, das sein Leben lang durch Abflüsse kriecht.

Das war kein Jesus. Das war nicht der Jesus des Corcovado. Nicht der
Sprechende Herrgott.

Das war ein Berg, der aus seinem Bergsein platzte.

1)

Those were days of cycling in the mountains. Of climbing, descending.
Of enormous hunger for more and as long as they blocked the peak’s
virginity from view in their groaning scent of resin,
pine trees acted out this problem to excess. But above the
treeline you feel free.

Trundling along a stony track, Jesus kept
catching the hem of his robe with his feet.

He’d missed the refreshment stations. Was the only cyclist on foot. The
wind was ripping his raiment to shreds. Lightning roamed through his hair.
We’d all cycled off
somewhere else.

When he reached the bare, snow-covered peak, Jesus turned
round, bewildered. No farmhouse. No place of
emotion. No strong, ascetic
birds. No-one had ever let him down as badly as Rilke.

That very second, Jesus saw his Father’s dentures
flash white in the valley. By way of a message, His teeth formed the
words ‘YOU SUCK’.

As tattered as the state of his calling,
Jesus pulled two ribs apart in the white, marble glory
of his body and, as the blood gurgled
from his ribcage like a mudslide razing a mountain village,
revealed his Sacred Heart to a nation of TV viewers.

We saw the drivenness of a kid who’s crawled his life through sewers.

This was no Jesus. This wasn’t the Corcovado Jesus. Not the
Dear Lord who Speaks to us.

This was a mountain erupting out of its mountainness.

1.

En ces jours-là on pédalait dans les montagnes. On grimpait, on descendait. Alors il existait une grande faim de dépassement et tant qu’ils empêchaient dans leur air plaintif de résine un
regard sur la blancheur immaculée du sommet, les pins représentaient cette problématique à
l’envi. Au-dessus de la ligne des arbres,
c’est là qu’on se sent libre.

Cheminant par un sentier rocheux Jésus accrochait
sans cesse son pied dans l’ourlet de sa robe.

Il avait raté les points d’approvisionnement. Etait l’unique cycliste à pied. Le vent mit ses habits en lambeaux. Nous avions tous pris
une direction différente.

Lorsqu’il eut atteint la cime chauve, enneigée, Jésus consterné se retourna. Ni ferme
seigneuriale. Ni lieu de sensibilité. Ni puissants oiseaux ascétiques. Jamais quelqu’un ne
l’avait plus déçu que Rilke.

A ce moment Jésus vit la blanche dentition de son Père luire
dans la vallée. En guise de message Ses dents formaient les mots « PAUV’ TYPE ».

Dépenaillé comme l’état de son élection
Jésus écarta, dans la blanche gloire marmoréenne
de sa silhouette, deux de ses côtes et montra, pendant que le sang giclait de sa cage thoracique comme une coulée de boue ravageant un village de montagne, son Sacré Cœur à la Nation
regardant la télé.

Nous vîmes le panache d’un gosse qui toute sa vie rampe par les égouts.

Ce n’était pas un Jésus. Ce n’était pas le Jésus de Corcovado. Pas le Doux Seigneur Parlant.

Une montagne était-ce, qui crevait sa montagnité.