Alexej Parschtschikow (Алексей Парщиков)

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Ich lief auf Moskaus Steinbrücke und stellte
mir vor, dass jetzt der Krieg der Sterne sei,
da fühlt ich plötzlich, wie die Luft sich wellte,
voll vielschichtiger Raschelei.
In den globalen Kämpfen siegt Albanien,
und Schwankungen von Ätherwellen drangen
durch mich durch, begannen zuzunehmen,
bis ich auf Grund, in andre Welten sank.
In sich multiplizierend-dichten Schwärmen,
wo nie ein absoluter Nullpunkt existiert,
auf jener Brücke – zeigte sich das Panorama
eines Drei-Rubelscheins, in das ich schritt.

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Uns ist Intuition zu eigen, dieses Überfließen
aus sich heraus, in einer Art Astralform,
die verbrennt, doch ohne Spuren von Indizien.
Das Geld kennt keinen Überschuss. Die Hühnerschar
der Gulden: eifrig wandernd, unter Blicken
der alten Königsbüsten, grad
so viel, wie nötig sind, im Umlauf, picken
sie Augen einer Ewigkeit, flanieren auf und ab.
Denn Scheine sind Berührungen, doch schon erloschen.
Sie sind für Augen, Ohren ein Ersatz.
Und was den Fischen
die Seitenlinie, bist du, Geld, dem Staat.

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Ich ließ die Brücke hinter mir – bis drei gezählt
– und los: o goldne Schnäppchenjagden!
Schon war ich aus dem Inneren des Gelds
gefallen in den Strom, die Rückseite des Marktes.
Ich schlenderte durch eine Galerie
und sah von hinten Präsidenten
dort sitzen, kerzengerade schauten sie
aus Fenstern ihrer Landesscheine, sah Regenten,
die jederzeit vom Nullpunkt aus mit leichter Hand
die Maßstäbe der Welt verschoben.
Fantastisch ihre Präzision – extrem gespannt,
wie eine Kugel zwischen Gitterstäben.

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Und ich verstand nun: Geld ist Monu-ment,
ineinsgepappt durch Tausende von Händen,
ein Nichts, das leicht entflammt,
für uns dasselbe wie für Fremde.
Es kommt auf dem finalen Gaul dahergesprengt,
vergiftet die Gesichter, selbst so schön.
Doch kämpft es nicht mit uns, es ringt
mit Formen unserer Intuition.
Sie eilen übers Wasser, sind geschickt,
umschlängeln flink die Wasserzeichen – dunkel
wie Sodaschiffe blinkend – in dem Schlick
von ekelhaften Schlünden.

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Für jene Formen gibt es keine Programmiergeräte,
als wenn man einer Lampe einen Hieb
mit einem Stock versetzte; ihre Qualitäten:
kein Brautpaar zu verkuppeln, das nicht liebt;
sich hinterm Gurt der 7 zu verkriechen,
dem Projektil im Flug voraus,
dem Loch in einer Brust gleich unterliegen
sie nicht dem Tausch.
Sie sind nur Schatten, etwas konturierter, unsrer Seele.
Sie finden sich im Diamantsutra erwähnt.
Solange wir verzärtelt in den Wellnessperlen
des Phlegmas treiben, gehen sie uns stets voran.

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Derweil sie allen Prunk umflogen,
verzweigte sich ihr Schelf,
es kam mir vor, als überzögen
– in Pilzen wuchernd – sie den Weltraumsafe,
den der Finanzzar, Reiter aller Leere, mit sich führte,
der alles Geld der Erde auf dem Rücken trug.
Als Mitternacht schon von den Türmen
schlug, wandte sich der Reiter um, mir zu.
So wie die Jacke des Motorradfahrers
und wie ein Pionier, ertappt in Himbeersträuchen, zittert,
so hört ich seine Stimme wabern:
– Was hast du deinen Zwanni auch so heillos lang zerknittlert?

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Figuren der Intuition! Sie leben in der Wüste,
mit Stacheln bohren sie sich in Pupillen ein
und siedeln ihre heiligen Kommunen an den Flüssen
der Zeit, an ihren Oberläufen an.
Wir haben unser Blickfeld und Postämter,
Umarmungen und Erde, Blitze im Brikett …
Sie haben nichts von dem, was später
dem Tod anheimgegeben wird.
Sie sind wie dreijährige Mozarte.
Die Nacht. Erhabne Höhen. Schwermut zehrt.
Nun tritt die Form der Intuition hervor, so naht sie:
allein und doch von beiden Brückenenden her.

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Salatkopf-D-Mark, rote Rubelrüben!
Und Fuffi-Realist! In Eiterblut getränkt!
Ich wollte nur auf lau in jenen Wolken schweben,
wo man an all das nicht mehr denkt.
Im Trubel, wo der Gin und der Cinzano
niemals versiegte, in der Bar »Beim Bart«,
ist unser Trio unterm Blitz im Schwarzen Bahnhof,
stabiler als ein Wassermolekül, noch lang verharrt.
Und wieder hat der volksaufrührerische Hektograf
die Jugendträume irrgeführt, das fahle Pferd
kam angeflogen, seine Läufe schwerkraftlos und scharf
gespannt bei jedem Sprung wie ein Gewehr.

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Uns führt das Ziel im Kreis, versucht geschickt
die Larven neuer Ziele unsrem Kreislauf einzuspeisen.
Der Geist der Zukunft bannt den Blick:
Vergleich von Zielen zielt auf Preise.
Ein Schein wird nicht im Angesicht, sondern im Schein
sich selbst gewahr, an sich, doch unter progressiven
Aspekten! Er entführt mein mittelloses Los in ein
gekröpftes Periskop. Banknoten riechen
nach Leder, Haut, Benzin – sie kriechen nachts
in Münder, die beim Schlafen offen stehen.
Und ihre Güter ging ich wie Osiris ab, nahm mich in Acht
dabei, um sie zu täuschen, rückwärts vorangehend.

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Geschichte ist ein Sack, drin Geld in unfassbaren Mengen.
Doch gibt es die Geschichte dieses Sacks.
Wer macht den Knoten, um ihn an den Wanderstock zu hängen?
Derselbe, der die mächtigen Jahrhunderte dann trägt?
Wo wird sein Träger hingehn?
Und weiß er, was ein Spiegel ist? Und was ein Rad?
Wo kann man seine Heimstatt finden?
Und wie viel hat er für den Krug mit Milch bezahlt?
Als ich über die Brücke lief und all die violette Paste
verbrauchte, hätte er nicht ohne einen Ton
verschwinden können? Rasten?
Und wer war nun für wen Figur einer Intuition?