Golan Haji

Eine Schlange mit honigfarbenen Augen hatte überlebt und erzählte, was geschehen war:

In unseren verbrannten Feldern malte mich das Gestern schäumend auf eine Mauer, kohlschwarz wie eine Tafel vor angsterfüllten Schülern. So saht ihr mich als Bild meines Vaters, wie ich die letzten Münzen in den Todesspringbrunnen werfe, die Knöpfe seines tarnfarbenen Mantels in die Ackerfurche nähe, in deren Schlamm ihr die Samen angeordnet habt, gesetzt in der Form von Worten, und sie wuchsen und blühten, als das Licht, warm wie Reue, niederprasselte, und wieder floss Blut auf der ruhigen Handfläche der Erde. Krücken trieben hoch wie Pappeln, sie dienten uns als Dach für unsere Stätten, und wir sprangen über Bäche, unsere Adern, um in unserem ersten Himmel zu baden. Wir düngten die Sprache mit unseren Knochen. Die Berge wurden zu Köpfen, reif für die Griffe des Himmels, und die Kurven zu Wangen, die wir hinabflossen wie Eisschmelze, und wo immer ein Verschwundener gestürzt war, schoss eine Blume auf, unerreichbar, oder ein Streichholz entflammte, gegen das sofort ein Schüler seinen Mund drückte, um es zu löschen – hastig bei der Aufgabe, die Angst zu vergessen.

Wir werden nicht aufhören, uns an den langen Aufenthalt vor dieser Ernte zu erinnern. Jeder von uns wird sein eigenes Grab besuchen, über der Schulter eine Peitsche, hinter dem Rücken Sichel oder Messer. Die Zeit war ein Spiel. Wir nahmen Abschied von unseren Betten, unsere Träume hatten sie zerstört. Glücksspieler schenkten uns einen Mond, der zwischen den Fingern zu Staub zerfiel. Als Sterne schenkten uns Ratten ihre Augen. Der Hunger entfachte seine Sonnen hinter unseren Stirnen. Bücher, noch ungelesen, flatterten herab und legten sich auf unsere Geschwüre. Durch die Verbände sickerte Schweigen. Niemand äußerte einen Laut. Die Punkte, mit denen wir unsere Zeilen beschlossen, sprangen über auf die Wörter und verteilten sich auf ihnen, und alle Bedeutungen verschoben sich.

      for Elena Lydia Scipioni

A snake with honey-coloured eyes survived and told what had happened :

In our burning fields, Yesterday drew me with the spittle of its mouth on a charred wall, like a blackboard in front of frightened pupils. Thus you saw in me the image of my father, throwing my last pennies into the fountain of death, then sewing the buttons of his oil-green coat in the furrows of mud where you had planted seeds, arranged in the form of words, and they grew and blossomed when light rained down warm as remorse, and again blood was made to flow on the palms of the earth. Canes grew high as poplars and we broke them to roof our refuge, and we jumped over our vein-streams to swim in our first sky. We fertilised our language with our debris. Mountains had become ripe heads for the fists of the sky & the slopes cheeks we ran down like melted ice, and at every point where the disappeared had fallen an unattainable flower sprang up, or a burning matchstick flickered before a schoolboy could close his mouth over it to put out the flame – as he hurries to do his homework on forgetting fear.

We will remember for a long time how we were before this harvest. Each of us will visit his own grave, carrying a whip on his shoulder, or behind his back a sickle or a knife. Time was a game. We bade farewell to our beds that had been smashed by our dreams. Gamblers offered us a moon that crumbled to dust at the touch of our fingers. Rats offered us their eyes as stars. Hunger blazed its suns behind our foreheads. Books we hadn’t read flittered down and landed on our ulcers. Great silences seeped through our bandages. No one uttered a word. The dots and signs with which we ended our lines leapt towards the words scattered about them, and all meanings changed.