José Corredor-Matheos 

Translator

No se debe al azar ni a la impostura
que sea mi país la dulce tierra
donde vivo y deseo morir. Ni madera ni hierro
pueden hacer cautivo a quien en la aventura vive.

¡Oh, recinto sellado, oh perfecta estructura
desde el mar a Poniente y hasta las altas sierras
—bosques del Pirineo— donde vagan los míos!:
a Ella, los corazones en la justa futura.

Hermosa tierra, es la Mar tu signo,
y tus grandes caudillos de ella hicieron diosa;
pagó tributo y fuiste un dia insigne.

Oh vigorosa estirpe! Esclava indigna
que ambiciones bajezas: ¡sangra, y firma
tu rescate, y el retorno a la Idea!

Vengan los remos que soy de estirpe romeva,
Me cuelga el sol del pecho entre corales
Y digo, a bordo, que añoro sierras, valles,
La vida en la majada cuando nieva.

Nunca he tenido miedo de los lobos;
Persigo en casa a brujos con fuego de fagina,
Duermo entre sacos, junto a los caballos,
O amaso, brazo muerto, la pasta que no alza.

Soy quien pisó las cepas nuevas y avizoró a la vieja,
Y me zambullo en gorga fría si el mozo hace astillas
Y la luna abrazo en difícil meandro.

En tierra y mar, y en arte nuevo, riesgo hace falta
Para besar un cuerpo mojado bajo el caño
¡Y caer a los treinta y tres, como Alejandro!

Deliberadamente
cerramos nuestra puerta;
afuera, el sol y el viento,
los campos y la huerta;
dentro,
muy sola y muy adentro,
la Maravilla;
ardiente soledad
con ella se engavilla.
¿Por qué?
De la nada a la sombra,
las palabras suscita,
y acuden, como pájaros,
ya todas a la cita:
palabras
cabizbajas o alegres
–¡oh, qué tría!–.
Es precisa la prueba
del fuego y la agonía.
Después
se encierra en su retiro,
misteriosa,
y nace –¡cuánto tiempo!–,
cual vertido
de un crisol hechizado,
el poema feliz.
«Madre cansada,
Maravilla –diremos–,
la misma vida
eres tú»;
mas de nadie sabida.

Deliberadamente
cerramos nuestra puerta;
afuera, el sol y el viento,
los campos y la huerta.

Todavía no ha pasado,
¡oh, alma mía!
Ha venido despeinado,
muy altivo.

Por la fuerza –¡ay, cómo grita!–
se me lleva;
sin aliento y asustada
trago tierra.

La amistad arremolina
–bueno y malo–;
no hay amiga ni vecina
ni cielo azul.

Sombra solamente oculto
bajo mis párpados.
Conmigo misma es la lucha,
y me hago daño.

Ya este viento se ha extendido
sobre todo:
como campo a él ofrecido
–¡tristes flores!

Y horroriza tanta siega
como hace
–la Muerte por compañera–:
¡cuánta sangre!

Ni a solas ni acompañada,
El diálogo sorprendente
de dos que sienten lo mismo
y callan. Prole bullente
–pensamientos– engendrábamos.
Y Vía allá caminábamos.

¡Oh, cuando se pone el sol
–¡incluso el aire callaba–
y durante breve tregua
todo enmudece y se para!
Vino la palabra a mí,
dejando un rastro sin fin.

Me ha fulminado tanta historia
en cada piedra contemplada.
Una amarga serenidad
de los cipreses resbalaba.
Y juntos nos hirió el olvido,
en el atardecer bendito.

Sangre esponjosa de los héroes,
la imaginada vía lenta,
se ha vuelto toda palpitante.
Sombra de Pedro, ¡qué braveza!
Y Roma su aliento nos daba,
con sencillez, como si nada.

Mientras nosotros –¿lo diría?–,
para estrecharnos aún más fuerte,
ligábamos voces de muerte.
Y nuestra muerte aparecía
al fin de la inmutable vía.
Allá lejos, con el confín,
término del amor feliz.

Silencio de miradas.
¿Quién pierde en la jugada?
¡Ay, duda que te obstinas!
¡Respira hondo!

El corazón es barca
–sortija dilatada–
meciéndose en el agua.
¡Respira hondo!

¡Que traigan verdes gasas!
La primavera pasa.
La muerte se disfraza.
!Respira hondo!

Dentro de nuestra casa
rehacemos la jugada.
Se oye chirriar la puerta.
¡Respira hondo!

Poco a poco se hace
más pequeña el alma.
La casa está abierta:
yo no soy el ama.
En balde trabajo
—un ¡ay! en el alma—.
¡Qué miedo, Dios mío,
las puertas no atrancan!
poco a poco se hace
más pequeña el alma.

Violines de estío,
trompetas de fiesta,
lo mismo que ayer
todavía suenan;
—si no desafinan,
muy poco les resta—.
De gozo, las flores
cantan en la mesa.
Risa de mis hijos,
delfines que juegan.

Tregua a mi cansancio
¡ay! sólo deseo.
Halcón al que temo
ha alzado ya el vuelo.
La tierra verdosa,
amarilla veo.
¡Qué injusto nos ate
a la muerte el miedo!
Tregua a mi cansancio
¡ay! sólo deseo.

Corazón mío, abrasada
turbulencia roja:
plenitud que salta,
desbridada y loca.
¡Alegría! Bandera
en la torre, arriba:
ni andamios ni cuerdas
ni trabas precisa...

Rueda, rueda, rueda,
pequeña alma mía,
no secreta: honda...
Busca, habla, mira;
cíñeme, graciosa;
acaba y domina
con tu pura fuerza
la ventura mía...

Intactas, las horas
sean mi corona.

Profundidad de pensamiento:
angustia.
¡Mundo inflamado, mortal!
Mañana estará coja la casa
sin mí. ¿Y el alma?
¿Inmortal?

El juego del amor extremaremos.
Esposa
fértil seré, de osado
ingenio. El amor, como una sola
rosa. Por árbitro,
la libertad.

Rebeldía:
reconcilias mi instinto
con la razón conveniente,
y soy madre de pronto.
Niño, reías ¡y
qué paz!

Siempre, mujer y destino
caminan juntos:
las Parcas van hilando.
Un lugar en el mundo, el mío, y acaban
los reproches. Los sueños no
valen tanto.

Sé de un pueblo de Provenza
blanco de tempranos pétalos:
no hay torres de defensa,
ni hay tierras de remensa
sin su casa y su molino.
No hay añoranza o temor,
pájaro en roca marina:
toda viña se hermosea
y en erial que desfallece
trigo hay de eterno nutrir.
Todo es luz en la hora tensa
con frescor de monasterio;
por una Alta Complacencia
levanta el sol la simiente:
rastrojos de buen seguir.
Todo es don y recompensa
y Extremo Conocimiento
para quien halla el camino;
al Alba del Nacimiento
desearíamos morir.

Cuando llueve bailo solo:
visto de algas, oro, escamas;
se ve el mar desde el recordo
y, un trozo, el cielo escarlata,
da una voltereta un pájaro,
salen ramas de una mata,
es un amplio girasol
la casucha del pirata.
Cuando llueve bailo solo,
visto de algas, oro, escamas.

Cuando río tengo chepa
en el charco de la era;
de hombre antiguo me visto,
persigo a la masovera,
por pinos y matorrales
luego planto mi bandera;
mato al monstruo que no digo
con una aguja saquera.
Cuando río tengo chepa
en el charco de la era.

Cuando duermo veo claro,
de dulce ponzoña loco,
con perlas en cada mano
vivo en una concha solo,
soy la fuente del barranco,
de salvajina reposo,
—o la luna que se afina
al ocultarse allá al fondo.
Cuando duermo veo claro
de dulce ponzoña loco.