Uwe Englert 

Translator

Das Eis entleert sich. Schmelzwasser stürzt in senk­rechte
Spal­ten. Los­bre­chen­­de Eis­blöcke kip­pen in die Ge­röll­­massen,
die der Gletscher freigegeben hat.

Wo der Gletscher aufhört, übernehmen Wasser und Wind. Der
Schlamm erzählt vom Rück­­­­zug.

Der Gletscher hält die Berge zusammen.

Drinnen im Eis bewegen sich die Flüsse, die Steine.

Schneepartikel fallen herab, sinken ein, schlafen im selben Schoß.

Die Flüsse schwellen. Das Wasser hinterlässt eine Spur aus
Ge­röll und Stein. Schwe­­re Ab­­la­ge­rungen sam­­meln sich an der
Mün­dung. Die Schöpfung voll­zieht sich im Ver­borgenen, am
Grund.

Langsam steigt der Meeresspiegel. Das Eis gibt zu­rück.

Im Archiv lagern die Richtungen.

Die Wärme schneidet sich in das Eis, es verliert den Halt und
bricht in große Schollen.

Regen trifft auf befreite Wassermassen, ein Inselchen wird
weggeschwemmt, ein Schuh treibt auf dem Strom.

Das Haus stemmt sich gegen den Regen, wirft Lichtvierecke hi­naus
auf den Rasen. Von außen kann man sehen, was innen
vorgeht, im Schein der Lampen; wie ei­ner geht, steht, sich setzt.

Drinnen im Haus läuft Wasser in die Wanne und wird wieder
abgelassen. Un­be­han­del­tes Holz und Beton halten das Haus
zu­­­sammen. Die Lampen haben Schirme.

Am Haus entlang führt der Fluss. Das Wasser fließt in ei­nem
fort, Laub fällt auf die Ober­fläche, wird von der Strö­mung
mitgerissen, löst sich auf.

Die Bäume werfen unterschiedliche Schatten. Die Be­we­gungen
der Äste bringen die Bewe­gungen der Äste dazu, sich zu
be­we­gen. Nac­k­te Äs­te, laub­­schwere Äs­te ver­strömen Ge­rüche
und Klänge, lassen Windböen hindurch.

Eis bindet das Meer. Der Spiegel sinkt. Das Land gibt nach unter
dem Druck. Die Gletscherzunge folgt der Form des Berges,
feilt und retuschiert.

Das Eis ist ein Archiv.

Steine ritzen Schrift in den Fels. Tage werden Jahre.

Breite Ströme transportieren Steine und Sand unter das Eis.
Ein Netz von Wasserläufen schmilzt Höhlen in den Gletscher.
Die Tunnel wachsen in die Höhe, je mehr Material sich ablagert.
Die feinkörnigen Partikel, die von den Flüssen aufgewirbelt werden,
fließen ins Meer und sinken dort langsam zu Boden.

Nach und nach hebt sich der Meeresgrund aus dem Wasser,
eine große, glatte Ebene. Rinnsale graben sich in die Oberfläche,
durchschneiden die Landschaft.

Die Fassade ist das Gesicht des Hauses. Die Anordnung der
Gesichtszüge entscheidet, ob das Haus schmächtig aussieht
oder gedrungen.

Ich schleife die Planken mit Sandpapier. Ich streiche das Haus
mit der Rückseite meiner Hand.

Der Regen singt
den Tropfen

Es regnet seit Monaten
Die Jahreszeiten verlieren ihre Richtung
Verlieren jede Richtung, richten sich aus
Verlieren den Blick, haben eine Vision
Verlieren das Gehör, alles was ich höre ist
der Chor der Bienen,
der den Garten verlassen hat

Die Sprache der Blumen strahlt von der Wiese hoch
Kopf an Kopf
schlagen Wurzeln, dehnen sich aus

Du wässerst deine eigene Blume
Blütenblätter wachsen aus deinen Augen
Sammeln Tropfen in der hellen Nacht

Ich gehe durch das Gras
und verfluche den Tau, den ich nicht wegtrocknen kann
er folgt mir durch den Tag,
durch die Nacht
Ich erwache mit Tau im Haar,
auf der Wange

Wie ein Filter sind die Augen
Sieben heraus, was nach außen drängt

Zeichen streuen umher
wie Samen im Wind
Bist du eine Parenthese
Bist du ein Doppelpunkt

Oder ein Punkt der streut,
seine Arme ausbreitet
und alles umschließt

Wir gleiten ineinander
auseinander,
weben Gedanken mit der Hand

Die Stimme setzt ruckartig ein
Sachte, sachte
erfüllt der Ton den Raum

Atmen,
so eben
hier sein

Wie in allem Leben
eine Drift zu einem andern hin
Wenn du aus der Zeit trittst,
wird das brechende Glied
die starken härter machen