Ruth Sepp 

Translator

Reitera esta mantra, mandrágora,
mandrágora, hierba de modorra:
todo es alterable, todo es pasable,
todo es imaginable.

La conjetura es remota:
de todos los movedores el mas conmovedor,
de mas vigor
es el espíritu del amor.

Por todos,
perdidos en alta mar, 
en nombre de todos,
cuantos despilfarraron el día,
pido hoy
a la luz menguante de velas
con el último dolor y valor
de un corazón fatigado.

Vengan,
vagos, pícaros, mendigos,
cortesanas y vagabundos,
proxenetas y quirománticos, 
holgazanes, embusteros, drogadictos,
malandros, pródigos, briagos;
quien tenga miedo, hambre, frío,
quien nació sin padre, 
de quien el mundo se ha apartado,
perdidos e apenados ha ya lontano –
descansarán en los lechos mas suaves
ésta noche.

Para ustedes pongo la mesa,
vinos finos y exquisitos guisos –
vengan, vengan.
Los reconozco,
quizá su sangre se halla en la mía … 
Sólo ante uno la puerta se acalla.

Sólo a ti no te conozco, sadista.

Canto en elogio del perdedor,
siendo el ganador de por sí elogiado;
ante el triste inclino,
doblo la cabeza ante el abatido.
Quien renuncia el mundo funda, 
encuentra en sueños el reino suyo;
La fuerza y firmeza de quien aguanta 
la realidad no será revelada.

Canto en elogio del perdedor
y en gracia del desposeido;
corono al despreciado, 
en su frente alta pongo mis labios – 
a quien puede llevar la claridad
de la ausencia de por toda la vida 
con levedad y entereza,
seré fiel hasta la esencia.

Cuando escribo,
pastoreo palabras indómitas
en una cuesta casi imposible
al lado de la angostura serena.

Cuando escribo,
ensayo el manejo de las sombras
a muñeca fresca, tal estoque
al filo de la última tiniebla.

Cuando escribo,
escribo de lleno en lenguaje de renuncia;
mi máximo festín es ayuno
de tierra traída del cielo.

Si no hablo de eso,
me muero.

Si lo confieso,
me mata.

Cielos, ¿qué haré?