Timo Berger 

Translator

Ich mag den Titel nicht

hab ihn schon woanders gehört.

Er klingt wie der Titel

eines Songs von Bon Jovi

als Solist oder Leonard

Cohen oder waren es die

Andersens? Die Brüder, die

Märchen erzählten. Oder nein,

ganz falsch, von Bioy

Cortázar, die, die du mit achtzehn

lieben musstest und danach

gehasst hast. Das Manirierte,

Popliterarische mag ich

am wenigsten. Ich mag

das Industrielle, den Hit für Schwule

meine: das Weibliche. Sind es «die Mädchen»

die soviel Verse brechen? Ich weiß nicht

ich weiß nicht wieso

diese Insistenz, Verse zu brechen

Was ist daran? Ich hätte gerne, dass du mir einmal

diese Zeilenbrüche erklärst. Auch dort

verstehe ich sie nicht. Warum

reden alle Mädchen schlecht

von ihren Exfreunden? Warum

wollen sie Babys bekommen?

Das mit den entstellten Körpern?

Ah, doch. Aber bedeutsamer als das,

schwierig. Es ist die doppelte Bewegung

des Realismus, die ich liebe.

Es ist der Rhythmus, hier

der aufwühlt.

Nachdem er tagelang seinen Bleistift suchte,

ihn im Fahrerhäuschen der Spielzeugfeuerwehr fand

und feststellte, dass das Urteil des Stammhalters unabhängig ist,

da er die geliebten und gelungenen Seiten zerreißt und

die mittelmäßigen verschont, entscheidet der unbedeutende Dichter

mit seiner Frau über ein Hauptproblem zu sprechen:

die räumliche und zeitliche Organisation seiner Arbeit

zu Hause, jetzt nach der Geburt des Sohnes.

Im Verlauf des Gesprächs werden mehrere Themen behandelt:

Einkauf von Lebensmitteln und Reinigungsartikeln,

Steuern und Abgaben, Zeiten für Betreuung,

Vergnügen, Fütterung und Hygiene des Kindes,

und den Mangel an Betreuung, Vergnügen, Fütterung und Hygiene

in der Beziehung, die Notwendigkeit, die ersten Schritte

festzuhalten, die Häufigkeit des Einsatzes dessen,

was für gewöhnlich Schnuller genannt wird, Wege,

die Großeltern freundlich auf Distanz zu halten.

Als beidseitiges Verstummen einsetzt, stellt

der unbedeutende Dichter fest, dass seine Unruhe

von größeren Sorgen verdrängt worden ist.

Wie ein inspirierter Romantiker,

der das Schweigen der Sterblichen nutzt,

um den Versen freien Lauf zu lassen, singt er

in dieser Nacht stundenlang ein Wiegenlied.

Ich kann dem Leben nur mit Gedichten begegnen:

eine Alternative wäre das Leben zu leben

ohne es zu beachten,

ohne ihm zu begegnen, so zu tun

als würde man sich nicht darum scheren,

sich seinen Wendungen davonstehlen,

um nicht zu schreiben.

Denn wenn ich eine Sache gelernt hätte,

wenn ich wirklich

etwas zu sagen hätte,

würde ich dem Leben sicher nicht mit Gedichten begegnen.

Eine Macht muss mit Glanz erstrahlen. Aber wie? Mit Feuer und mit Freude. Ein guter Priester hat einen festen und einen flüssigen, strahlenden Körper: Mit dem ersten übt er die Welt der zweiten Dinge, mit dem zweiten übt er die Welt der ersten Dinge.

Die heutige Aufgabe: eine äthiopische Kirche aus dem Felsen zu graben.

nachts, wenn der Mond auf der Schulter ruht

der Melancholie am nächsten

ist die Tasse auf der Fensterbank kaum zu erkennen

und auf einem verwaisten Schreibtisch im Hintergrund

breitet sich die Plage meiner Verse aus

ich bin der versehrte Sklave der sich von der Sprache erholt

und sich dem unscheinbaren Lärm der Insekten hingibt

mit über die Leere gehaltenen Händen

wacht er über das maßlose irdische Trauma

Aus der Stille entsteht eine schalltote Einsamkeit. Man hört das Blut in den Wänden der Arterien schlagen, das Pfeifen in den Nasenwinkeln, das Zittern des Atemlaubs. Aufrecht, die Augen geschlossen, stillstehend, aber die kosmische Gitterzelle immer weiter ausdehnend, während ein kleiner Vogel unser Inneres kreuzt, wie ein Funke, Blitz, Einschnitt, vager Gedanke oder Schuss. Hinter den Augenlidern, ebenfalls in der Hörschnecke, erblüht eine Salve von Phosphenen und Tinnitus. Wenn wir draußen sind, gesellig, glotzend, ist das, was uns voneinander trennt, stets ein Mäuerchen zwischen Hinterhöfen. Unüberwindbar.

seit Jahren warte ich auf ein anderes Herz

um es zum einzigen Mobiliar zu machen

in dieser alten tapezierten Holzkammer

die wir auch Brustkorb nennen

es ist eine verspätete Transplantation

zuerst muss ein Spender sterben, zufällig

bin ich es in meinem inneren Exil

so entfernt, so isochron

ich warte und füge mich

in das, was die exotischen Konturen übersteigt und heute

im Melodrama treibt

mit dem Ende koexistiert, Zeit von allem

was je gelebt hat

eines Tages wird dieser alte Sack

zugebunden mit dem Strick des Egos platzen

ich gehe über in den mineralischen Zustand

werde zu einer kleinen Galaxie aus Asche

und Staub

mein Wasser und mein Durst

voneinander getrennt

Hunger und Sehnsucht

entleert

alles dringt ein

in die lackierte Dose zur Aufbewahrung

der Perlen

und Planeten

sie werden den Müll verhökern

den die Welt vor die Tür meiner Tage gehäuft hat

und ich mit der Zuneigung von Jahren bezahlte

ich werde auf allen Fotos auftauchen

mich bewegen mit der lächerlichen Steifheit

der Gespenster

sie denken vielleicht, ich sähe mich

in dem Goldfisch, der durchs Becken

dieser Vokabeln schwimmt, doch den Fisch

hat man schon in den Fluss geworfen

zum Neujahrsfest

für Raquel Nobre Guerra

der Nachmittag, heiß

und umgeben von hohen Bergketten

kreisenden Adlern, die über die Götter wachen

den Ort

auf der Terrasse eines Rohkost-Restaurants

zwischen Sonne und Ruin

das Fehlen von Rauch und Brutzeln

ich schlürfe sämige Fruchtsäfte

erschöpft von den schwierigen Gewürzen der Liebe

und überdrüssig des Indiens, das ich sah und nicht sah

eine Krähe

landete auf der Mauer

so viel schneller als das Foto, das ich nicht schoss

es verbrannte jedoch das Negativ

der Erinnerung, die dieses Gedicht entwickelt und fixiert

mit dem Schweiß der Reise

hier ist es – siehst du es? – vermodernd

in der Misere

hier bin ich

an einem eisernen Tisch, abgenutzt

durch den unablässigen Appetit des verhinderten Wunderkinds

mit dunklen Fingern, die das Glas berühren

den Strohhalm

angesichts des Unheils gibt es

fast immer einen Zufluchtsort

es genügt ihn zu erkennen

meiner erschien wenig später in der vergänglichen

Form eines Imkers

der den Abhang hinunterlief, zerlumpt und besudelt

lachend

blieb er bei den Tischen stehen, stellte

den schweren Kübel ab, den er auf den Schultern trug

öffnete ihn und - ich schwöre -

ein Licht drang aus dem Inneren des Gefäßes

voller Schätze

in das er einen Zweig hineinsteckte und die wenigen

die da waren, aufforderte: Kostet

von den Waben

wir kosteten

4.

Wir Pilger gehen dir entgegen aus allen Niederlagen,

Bastarde der Geschichte, Findelkinder aller Triumphe,

wir kommen zu dir mit trübem Blick und schweren Schritten

schön sind wir nicht anzuschauen: wir gehen über all das Elend,

das die Welt zusammenfügte.

Wir sind viele Jahrhunderte und viele Schmerzen,

wir kommen zu dir mit offenen Wunden

und verhärteten Herzen. Aber wir kommen.

Dass du uns empfängst, erstaunt uns,

Dass du uns erwartest, begeistert uns,

hier sind wir.

Liebe Frau der dunklen Seite der Zeit,

Schwarze Muttergottes des großen Schmerzes,

Kein Engel wird an deiner Seite sein, wenn du uns kommen siehst,

nicht ein einziger Wassertropfen wird uns segnen

und die Musik wird weiter schweigen an der Kante deines Gesichts

das nicht lächelt.

Wir Pilger gehen dir entgegen

und so soll es sein über alle Dinge

und alle Zeiten.

Ich höre heute Morgen Radio

und warte auf ein Zeichen.

Ich weiß ja, dass alles, was mir geschehen sollte

schon geschehen ist. Ich weiß auch, dass jeden Tag

die Flut eintrifft mit einem Hoffnungsschaum

und dass wir uns selbst von dem Schiffsbruch

erst spät im Leben erzählen.

In der Nacht wird da immer ein Signal sein, ein Lied, ein Licht

der Glühwürmchen über der Zikadenwüste.

Und so mag es jetzt der Jüngste sein, der das Zeichen versteht

und es fortträgt in der Wut seines Herzens.

Eine Geste, in der etwas Liebe aufblitzt

oder der vertraute Blick eines alten Kameraden:

nicht mal sie könnten noch mit ungehörigem Leben anstecken

die Wüste der Tage, die hinter hohen Fenstern verstreichen

oder in unterirdischen Gängen.

Niemand mehr betritt den Balkon, um hartnäckig zu singen,

was in unseren Stimmen schmerzt und unseren Venen schläft.

Die Glocken läuten jedoch an dunklen und klaren Tagen

über menschenleeren oder nur ängstlich durchquerten Straßen, von Tür zu Tür,

Leben, das sich vor dem Leben versteckt.

Nachts schreibt jemand, weiß aber: Er schreibt nicht für sich

auch nicht für die Leser, die er zu anderen Zeiten verloren hat.

Möge ein Gesicht am Fenster erscheinen, ein Vers sich auf der Straße verlieren,

möge unser Stolz zu leben, andauern, über unser Leben hinaus.

Gestern kam ein Mann der Städte

und erklärte mir den Wert des Lebens.

Er sagte mir, mein Überleben sei ein Privileg

und die Bequemlichkeit der Bänker gerecht.

Er sprach von einer neuen Gesellschaft aus Klugheit und Frischwasser.

Ich ließ ihn reden.

Er weiß nicht, dass auch er auf der Seite der Verlierer steht

und bis er es bemerkt, sprießen weiter Rosen

und Sand legt sich auf alle Gärten.

*Anm. d. Ü.: Albert Caeiro ist eines der Heteronyme von Fernando Pessoa. 

Sie erahnen ihr Ende, langsam verblassen die Körper,

du siehst, wie sie verschmelzen mit der Landschaft – du sieht durch sie die Landschaft –.

Es ist paradox: Mehr denn je rechtfertigt das Fleisch

in diesen Augenblicken sein Warum

– ein Pfeil schlägt in die Luft ein und wird zu Luft und dann zu einem Vorhang und fällt und wirbelt

Staub auf, der niemandem gehört –.

Niemand wird mehr so heißen wie ich,

sagte er zu mir.

Die konkave Hoffnung, die entsteht

beim Pinkeln auf Schnee,

Karte:

Genom und Kassette des Geländes,

der Körper:

Spuren verschmelzen, Spuren manipulieren,

in der Seele erkennen wir Kristall,

polierte Materie,

doch sie ist rau, über ihren Spitzen leuchtet glühend

das Gespenst dessen, was kommen wird,

           die Täler bist du auch nicht,

           ein Atom emittiert ein Elektron

           und reorganisiert die Welt     

                                        [wir wiederholen] 

ein Atom emittiert ein Elektron

           und reorganisiert die Welt,

obwohl es da unten Blitze und Humus gibt,

die Akkorde sind längst verteilt,

ein Auto fährt vorbei

ohne Licht, es schiebt alles vor sich her,

was unumkehrbar ist: sein eigenes Licht,

die Frau, die über die Straße geht, eine Tüte

Müll, die

                       emittiert ihren Abfall

                       und reorganisiert die Welt,

im Schwerpunkt deines Alters

keine Masse, Licht,

das sich seinen Weg bahnt

zur nackten Glühbirne im Schlafzimmer

[Wasser, weiche Räume]

jede Glühbirne ist Urinpulver,

                          farblose Pupille,

ich schalte mich ab, und aus dem Fernseher flüstert eine Nymphe,

ruhig, ich komme aus der Zukunft

und bringe euch etwas Besseres,

und dennoch fehlen Kerben

in meinem metrischen Dezimalsystem,

du hast ein Papier gefunden mit Fett

vom ersten Steak der Schöpfung, plattgedrückte

Dosen Fanta Free,

die Verpackung eines Knorr Panini

die zu je zwei verkauft werden, für den Fall das du zu zweit lebst,

[du unterdrückst das Lachen]

Abfälle eines Raumes,

eingenommen von der taubstummen Ausbreitung

der Gebräuche, ein Vollmond

wie eine Chemo,

welcher Eiswürfel in einer Wüste

wäre deine operierte Nase gewesen,

wir drehen uns in Spiralen um die Erde, um am Glauben festzuhalten,

dass sie flach ist, dass A-Team und Jorge Luís Borges

nicht dasselbe sind, dass der Sommer

die eingesteckte Moskitospirale ist: Rotes Licht wacht

jede Nacht über das Universum für dich,

aber früher oder später dämmert es, die Sonne

demonstriert durch das Gitter der Jalousie:

Ihr Vers bleibt immer derselbe Vers

und außerdem ist er

leer, Auslassungen des Lichts,

doch welchen Lichts?

Ein Atom emittiert ein Photon,

und die Welt verdunkelt sich,

die Kindheit ist ein Atom, es emittiert

das Teilchen ã – bis zu unserem Tod,

(…)

Mir wurden viele Stunden geschenkt und wieder genommen, als ich den senkrecht aufsteigenden Bläschen in einem Glas Mineralwasser zusah. Eine konstante Geschwindigkeit, was nach einem bestimmten Prinzip der Relativität das gleiche ist, wie „null“ zu sagen. Ein Aufsteigen, um in die Atmosphäre zu sinken [was laut San Juan de la Cruz das gleiche ist, wie „Land“ zu sagen]. Die rostfreie Hand, in die ich eintauche. Die du mir reichst, wissend, dass auf dem Grund des Glases bloß eine Zukunft für einfache Lebewesen wartet, Einzeller, Schlamm, der nach dem Untergang eines Kosmos zurückbleibt, die Lücke, die dessen Bahn zurücklässt. Es gibt keine einfachere Zelle als den Kuss, auch wenn seine Kraft die Distanzen und den Raum aufhebt [oder das Licht [das der Raum ist]], auch wenn all das jetzt in diesem senkrechten und nichtigem Aufsteigen der Bläschen verdirbt, in diesem Schatten des Lichts, das heißt in mehr Licht, in diesem Lebensbild der Stille, in diesem Quantenflecken auf dem Bildschirm, über den man nicht sprechen kann und schweigen muss, wie der Meister in Abschnitt 7 gesagt hat, und dem ich einen neuen Namen gebe [natürlich]: Verpixeltes Nr. 7.

1

Dahingestreckter Horizont, samstagnachmittags

lodert das Sofa und das, was dem Tag an Materie bleibt.

Ist die Poesie ein Wundbrand in der Prosa,

der sie zersetzt und um ein Epizentrum verstreut,

das man nicht sieht? [dein Women’s Secret dort unten]

War die Poesie die Weltformel,

die man drei Minuten nach ihrer Niederschrift widerlegte,

und ist jetzt nur noch die flaue Freude einer jeden Ziffer

an deinen Nervenenden?

Alles ist geschrieben und, was du schreiben nennst,

bedeutet, Wörter zu streichen.

Die Vögel zogen vorbei.

Wir beobachteten sie vom Fenster aus.

Zogen vorbei.

Die Muse isst eingelegten Knoblauch

     [kultivierte Hässlichkeit]

und erzählt, was für ein unwirtlicher Ort

das Paradies sei, die Furche, die ein Vogel zieht,

zieht niemand anderes sonst,

ICH: Weil der Marmor sie flutet?

MUSE: Nein. Weil sie verschwindet.

1.1

Es bleibt die Umgebung der Dinge

mit ihrer ruhigen Himmelsmasse und

ihrem geschönten Horizont,

          [setz dich und warte den ganzen Tag,

bis sich der Tag im Dämmerlicht auflöst]

die nackte Schönheit der Glühbirne, die fahl herabhängt,

und unser Gesicht ON/OFF

und unser Gesicht ON/OFF.

Auf dem Grund des Zeitgefäßes setzt sich [immer] eine Sonntagskruste ab, sie riecht nach dem Rost der ins Meer [ziellose Schießscheibe] geworfenen Messer und dem Rost in der Erde. Vor längerer Zeit leerte ich das Gefäß, Schluck für Schluck half es deine Küsse herunterzuspülen, und nun ist unten auf dem Grund nur noch der ständige Sonntag mit seiner mineralischen Stille, seinen geschlossenen Bars, seiner Betäubung, nur Insel, nur Hotel, nur Steine und nur ein Mann, was dasselbe ist, wie zu sagen: nur Insel, nur Hotel, nur Steine. Ich setze mich auf den Wellenbrecher und denke mir, dass Anfang und Ende der Welt genau das waren und sein werden: eine Art Sonntag. Ich besuche die Orte, die unsere waren, doch etwas wie ein Glaube oder Aberglaube hindert mich daran, sie zu zerstören, behauptet, wenn man sie nur jeden Tag ein wenig betrachtet, verblassen sie allmählich, umschiffen gefügig die unverblümte Frage, den Felsen, von dem du nackt gesprungen bist, um die Wasserhaut zu zerreißen, von diesem Meer, das, wie ich einmal sagte, du warst [ziellose Schießscheibe]. Ich weiß, sage ich mir, dass die Zeit sterblich ist, denn erfunden hat sie der Mensch, der sterblich ist, und während ich auf dieses Schicksal warte, brechen merkwürdige Stunden an, die zusammenlaufen, wichtige und heikle Dinge vorhersagend, die nicht eintreffen, sie häufen vielmehr falsche Voraussagen an, eine Folge davon, alles berechnet zu haben, doch das Schöne lässt sich nicht berechnen, sage ich mir [es ist unberechenbar], du betrittst es nur einmal und schon nutzt es sich ab, obwohl wir es nicht vergessen, niemals.

Der Wind weht vom Wald her. Das Licht des Boulevards

tanzt wie eine Kerze auf dem Sims eines Fensters.

Lauer Himmel. Die Berge bilden eine Krone

um unsre Köpfe. Jemand spricht über Fußball

zwischen der schlafenden Fläche des Parkplatzes

und den Schreien, die aus der Bar dringen.

An der Theke, die farbigen Lichter,

leere Gläser springen

wie in einem Halmaspiel.

Die Musik ist ein Fluss zitternder Sterne.

Durch eine Flasche Wodka

erscheint der Mond viel klarer.

Wer schafft es, seinen Gefühlen in einer

einfachen Unterhaltung Ausdruck zu verleihen?

Was stellen wir für Fragen,

dass uns niemand antwortet?

Sicher ist: der Taxifahrer

hat sich verfahren und es ist spät.

So denke ich an den Aussichtspunkt,

die an einen Zaun gelehnte Bank,

von der ich

unzählige Male

dem Zug nach Westen hinterher schaute.

Nachts spiegelt sich der Mond

in den Schienen und die Signallichter

ähneln Zigarettenglut.

Der Zug nach Westen kommt nicht.

Die Wände der Häuser, in denen wir

die ewige Wiederkehr des Kreislaufs

der Liebe erleben, zittern nicht.

(Was machst du wohl zu dieser Stunde,

süßliche Rita von den Anden

aus Schilf und Patschuli?

Während mich die Langeweile erdrückt

und ein Schlafmittel

wie ein weicher Kognak

in mir zirkuliert.)

Die Bauern betrachten den Fluss.

Die Städter betrachten den vorbeifahrenden Zug.

Beide denken über den kaum fassbaren Mechanismus

der Ereignisse nach.

Nur ich nicht...

Ich habe diese neue Welt satt.

Manchmal, nachts, lässt mich

der metallische Lärm

der Literaturwerkstätten

nicht schlafen.

Um mich zu beruhigen, sage ich mir:

Ich bin mein Vater und mein Bruder,

ich kam mit den Füßen voran zur Welt am Ende der letzten Ära von Hochzeiten;

als Zeitgenosse des Großen Spielers.

Aber deine Fragen kehren

immer wieder.

Wurde unsere Liebe am Ende doch so überflüssig

wie ein Loch im Eimer?

Sollten wir uns nicht fernhalten

von der billigen Ertüchtigung,

die in den Fitnessstudios gedeiht?

Es war so einfach, wie das Zimmer zu verlassen und dabei das Licht auszuschalten,

während sich in einer Ecke

die Programme und Eintrittskarten stapelten,

all jener Orte, die wir zusammen besucht hatten.

Die Erde zittert. Der Zug nach Westen fährt vorbei.

Und was wir in der Ferne aufblitzen sehen,

ist das Stahlscharnier,

das uns auf ewig

von der Jugend trennt.

• Mit den Füßen voran zur Welt kommen ist in Argentinien die Bezeichnung für jemanden, der viel Glück hat, Anm. d. Ü.

Bei zwei Klängen musst du unterscheiden

zwischen dem eigentlichen Klang und seinem Ausbleiben

Eine einfache Frage von Form und Inhalt

Der Schrei und die Stille, die darauf folgt

und die Stille und der Schrei, der ihr vorangeht

Verleiht die Stille, die den Schrei umgibt, ihm Form?

Oder wird die Stille verstärkt durch den Schrei zwischen Stille und Stille?

Unter Berücksichtigung:

1. Der sehr ernsten wirtschaftlichen, sozialen und moralischen Krise, die das Land zugrunde richtet;

der patriotischen Verpflichtung:

                    die (zerstörte)                           Chilenität wiederherzustellen

                    die (zerstörte)                           Gerechtigkeit wiederherzustellen

                    die (zerstörte)                           institutionelle Ordnung wiederherzustellen 

im Bewusstsein, dass dies die einzige Form ist:

                    der nationalen Tradition                                            treu zu sein

                    dem Vermächtnis der Väter des Vaterlandes            treu zu sein

                    der Geschichte Chiles                                              treu zu sein

im Bewusstsein, dass dies die einzige Form ist:

um die Entwicklung und den Fortschritt des Landes wieder

K R A F T V O L L

voranzutreiben

-    Wegen des Versteckens von 15 Waffen, reichlich Munition und Sprengstoff in Erddepots

-    Wegen der Ausbildung von Guerillas in dem Gebiet

-    Wegen der gewaltsamen Entwendung von Sprengstoff

-    Wegen der Anstiftung der Bergleute zur Übernahme der Dynamitkammern

-    Wegen der Anstiftung zum bewaffneten Widerstand

-    Wegen der Beteiligung am Erwerb und der Verteilung von Schusswaffen

-    Wegen des Fundes von ihm vergrabenen Sprengstoffs

Die Öffentlichkeit wird darüber informiert, dass heute am _ _ , _ _ . _ _ _ _ um _ _ : _ _ Uhr gemäß den im Rahmen des Kriegszustands gefällten Beschlüssen der Militärgerichte die folgenden Personen hingerichtet wurden:

 ANZEIGETAFEL IM ESTADIO NACIONAL AM 21. NOVEMBER 197_ _

       CHILE IST HEUTE VEREINT VON DER JUGEND UND DEM SPORT

                                    FIFA-WELTMEISTERSCHAFT 1974

                                              AUSW. VON CHILE  1

                                              AUSW. DER UdSSR 0

Meine liebe Jugend,

die Zukunft Chiles, deren Größe wir dienen, liegt in euren Händen.

Du bist Chile. Vaterland, Flagge und Jugend

danke

für alles, was sie für Chile tun, herr präsident

für die ruhe, die wir haben

für unsere kinder

gott segne sie

Zuerst auf die Beine, dann auf die Geschlechtsorgane, dann aufs Herz.

In dieser Reihenfolge feuerten die Maschinengewehre.

der arbeiter l. s. 

der lehrer m. g.

der fischereiaufseher n. c.

der wehrdienstleistende m. n.

der marineoffizier j. c.

der marineoffizier j. n.

der anwalt j. l. 

der hafenverwalter j. c. 

der beamte j. n. 

der zolloffizier m. m.

der staatliche lehrer h. l. 

der geograph f. t.

der verwaltungsangestellte j. s.

der zollbeamte j. r.

der fischerbootkapitän r. f .

der schreinermeister g. p.

der industriearbeiter m. s.

wenn du mich mit bloßer Hand schlägst

kann ich das Paradies in deinen Augen sehen

Da ist etwas im Klang

meiner brechenden Knochen

das mich der Wahrheit näher fühlen lässt

Es gibt eine Art von Inspiration

die allein aus dem Schmerz und der Angst kommt

Ein ausgerenkter Kiefer

ein paar mit der Wurzel ausgerissene Nägel

oder einige mit der Faust ausgeschlagene Zähne

(auf dem Boden verstreut)

Es sind nur einzelne Zeichen des /Unvermeidlichen/

Ein aufgehängter Körper ist nicht mehr als eine Art der Rhetorik

Wenn nicht einmal die Peitsche der Elektrizität

meine ganze Struktur erschütternd

mein Innerstes schlagend

diese merkwürdige Laune, die ich habe, ändern kann

Der stumme Klang der Schläge

die wie Felsbrocken im Sand aufprallen

ist dazu bestimmt, Teil des Geheimnisses zu sein

Es ist nur ein weiteres Beispiel

unserer einzig möglichen Intimität

Die Sprache der Gewalt

macht so deutliche Aussagen

Die Sprache der Gewalt

ist von überwältigender Aufrichtigkeit

„… zu Beginn, wenn man anfängt, weint man zuerst, versteckt, damit es keiner merkt. Dann tut es einem leid, man bekommt einen Kloß im Hals, aber man hält die Schreie schon aus. Und dann, […] gewöhnt man sich allmählich daran. Schließlich spürt man nichts mehr von dem, was man gerade tut …”

Ich bekam Fausthiebe und Tritte, Schläge mit dem Gewehrkolben …

Mir wurden Elektroschocks verabreicht …

Ich wurde von zwei Männern brutal vergewaltigt …

Ich wurde gefoltert. Ich wurde vergewaltigt …

Ich bekam Schläge auf die Ohren und Elektroschocks.

Ich wurde in den Unterleib geschlagen, mit nassen Säcken auf die Beine …

Ich wurde an einen Pfahl gebunden und mit Eimern begossen …

Sie simulierten eine Erschießung und eine Vergewaltigung …

Mir wurden die Nägel der kleinen Zehen ausgerissen …

Mir wurden Aufnahmen wimmernder Kindern vorgespielt

und gesagt, es seien meine Kinder …

Ich war gerade sechs Wochen schwanger.

Ich war im zweiten Monat schwanger.

Ich war im dritten Monat schwanger.

Ich war im fünften Monat schwanger.

Ich war im sechsten Monat schwanger.

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

über alles gesehene gehörte über alles auf ewig schweigen bis in grab

Tötung

Mord

Entführung mit Todesfolge

Schwere Entführung

Gewaltsames Verschwindenlassen

Zweifache Tötung

Illegale Vereinigung

Versuchte Tötung

Zweifacher Mord

Entführung und Verschwindenlassen

Entführung und Mord

Schwere Entführung mit Todesfolge

4 Jahre

6 Jahre

6 Jahre

10 Jahre

10 Jahre

10 Jahre

18 Jahre

116 Jahre und 11 Tage

275 Jahre

360 Jahre

Lebenslänglich

Lebenslänglich

Zweimal lebenslänglich

Viermal lebenslänglich

Demenz

gemischte Demenz

Alzheimer-Krankheit

vaskuläre Demenz

multifaktorielle Demenz

schwerer geistiger Verfall

fortschreitende und unumkehrbare vaskuläre Demenz

fortschreitende und unheilbare subkortikale Demenz

partielle Schließmuskelkontrolle

unfähig, sich allein anzuziehen oder zurechtzumachen

Das Leben, kurz und dennoch

Ist uns langweilig.

Ich verlange eine Schere, die schneidet

Ein Fenster, das aufgeht

Einen Balken, der trägt

Und das gespannte Seil ist kein Seil

Ein Akzent über dem Kopf

So weißt du, dass du auf der vorletzten Silbe betont wirst

Und nicht auf der letzten mit S endend

Und die Menschen, die leiden

Sind nicht unbedingt die besseren.

Das Leben, kurz

Und dennoch ist uns langweilig.

Die Arme sinken, müde ihrer Geste

Im erzwungenen Spiel mit dem Mund

Und den Knien, die sich erinnern an ihre Niederwerfung.

Ich denke Licht und schreibe Schatten:

Was ist ein Leben wenn du es betrachtest

Was ist ein Hut wenn er dir nicht passt.

ein roman, das wäre es! ...

sagen sie zu mir und schauen seitwärts

auf die langen

dünnen

gedichte

denkende aale

die sich ins papier

des rehazentrums drücken.

ein roman, das wäre es

mit handlung zeit

ein ganzes haus

von der quadratwurzel

zur decke

flure, die zu

blassen figuren

führen

die nicht völlig

verblödet sind

(lass uns den realismus begraben 

den experimentalismus

und gott befreie uns

vom postkolonialismus)

ein roman sorgt

auf der straße für aufruhr

stellt die tische nach draußen

verdoppelt die schaufenster

erweitert die kritik

mit verstopfter nase

in ihrem raffinierten kokon

nun die willkommene

beschreibungspause

gefolgt von

einem selbstbewusstsein

das aus fadogitarren

erklingt

ein roman, das wär es! …

hochgezogene augenbraue

zwischen gier und umschreibung

oftmals schrieb ich, um nicht verrückt zu werden
die meiste zeit schrieb ich nicht
um nicht verrückt zu werden

            Ich werde einen Text lesen, den ich wahrscheinlich nicht lese. Ich lese und lese nicht. Zögere. Lese und halte inne. Halte inne und fange wieder an. Ich akzentuiere und betone. Halte inne und schüttele mich. Zögere.
            Schreiben ist ein beständiges Sprechen und Zögern. Dem Zögern eine Stimme zu verleihen, bedeutet das Leben anzuhalten, um die Gedanken durchzulassen. Ein Fluss, der immer an der gleichen Stelle fließt, die er nie verlässt. Ein gurgelndes Wasser. Ein Pool, in dem wir planschen und auf unsere Füße schauen. Eine Pfütze, in der die Füße den Körper vergessen.
            Weil ich gezögert habe, kam ich spät zum Schreiben. Alle betonen den späten Beginn.
            Spät, der Titel des nächsten Buches. Bin ich noch in der Zeit, das war immer die Gefahr, die drohte. Ich kämpfe gegen die Zeit. Tun wir das nicht immer? Wer gibt wem etwas? Wer hat das Recht, mit dem Finger zu zeigen? Ich komme spät und zur richtigen Zeit, brüchiges Klischee. Lange Zeit ging ich spät zu Bett. Widmete mich der Seidenraupenzucht. Spät zum Schreiben zu kommen, scheint verwerflich zu sein, zu spät zum Leben zu kommen wird, entbehrt jeden Namens. Das Namenlose. Schreiben und Leben gleichzusetzen, bindet den Henkersknoten. Das ist keine Metonymie. Für Verspätungen gibt es keine Sprachfiguren. Nur Uhren, Kalender, Ermahnungen.
            Spät ist spät und sogar noch später.
            Ich schreibe Bücher mit einem einzigen Wort. Apokryphe Bücher. Bücher voller Larven, mit Löchern in der Haut, mit Zögern und Sprüngen.
            Noch habe ich nicht zu lesen begonnen, obwohl ich lese.
            Haesitāre, Zögern – ein lateinisches Wort für den Moment der Verblüffung.
            Nein, in Wahrheit warte ich auf Samuel.

der film im jahr der magnolie
in dem weit zurückliegenden jahr, in dem wir begeistert zusahen
wie julianne moore in apotheken ein- und ausging, um morphium zu kaufen
und wie tom cruise kleiner als je zuvor von einer bühne flammen spuckte
in jenem entfernten jahr verwirrten uns gekreuzte geschichten.
wir hörten die mit metallischer droge aufgeladene musik
und wie aus dem nichts kehrte ein kitschiger juwel der 70er zurück
die supertramps erschienen wie außerirdische
in einer kitschig-sentimentalen szene,
die zu ihnen passte

in dem fernen, nebligen jahr
eine hitzewelle im sommer, wie es sie in sechzig jahren nicht gegeben hatte
(das sagen immer alle)
die thermometer glühten ständig
ich magerte ab, um zuzunehmen und wieder abzumagern
all das ohne viel nachzudenken
all das mechanisch
nur um mich auf der oberfläche des lebens über wasser zu halten

die figur, die mir immer nur sagte:
„vor einer million jahren war ich intelligent“

oscar wild sang in reading
it’s not going to stop
’til you wise up

die leute arbeiteten urinierten und arbeiteten wieder           
geklammert an den abgeschossenen pfeil vergingen die tage

die immergrüne magnolie war ein transvestit der großblättrigen magnolie

heute sehen wir nur verzerrte münder
und beobachten den wurm der zeit
wie er sich mühsam bis zur letzten
einstellung schleppt

so just give up

Schreib, wann immer du mir erzählen willst,
dass an deinen Händen Eis klebt und an den Kühlschrankwänden.
Das Gemüse, das ich gestern gebracht habe
überlebt nicht mehr als einen Frost
noch weniger wir.

Schreib, wann immer du willst, du kannst
mir noch einmal sagen, dass kein Winter war,
dass dieses Jahr der Sommer ausfällt,
dass wir hier sind und nicht, weil wir nicht wissen
ob wir es sind oder ob wir die
vier Personen sind, die jetzt hinausgehen,
die die richtige Tür gefunden haben.

Schreib, wann immer du willst, mach’
eine Einkaufsliste, einen Wunschzettel,
notiere alle Bitten, die du
in früheren Gedichten festgehalten hast.
Schreib, wann immer du
noch eine Postkarte mit Briefmarke und Stempel willst.
Schreib, wann immer du noch eine Adresse
aus deinem Telefonbuch streichst.

Wann immer ich es brauche, reichst du mir
eine ausgefallene Kalligrafie, die nicht deine ist
zu viele Kurven, die du beim Buchstabe D nicht machst.
Solche Handschriften gibt es schon nicht mehr,
nur ich und die Briefträger lernen sie zu entziffern
(und alle wissen, dass auch das nicht die Wahrheit ist).
Schreib weiter. Wann immer ich es brauche,
können Sätze verzierte Stichworte umgehen,
die wie Lügen wiederholt
zu verbraucht sind, um harmlos zu sein.

Schreib statt zu nähen.
Auch wenn du gewusst hast, dass es nicht genug Pflaster gibt,
hast du dir die Knie aufgekratzt, ohne Aussicht auf Heilung,
die Ellbogen und die Schienbeine
(Tanzen war immer ein Gegenmittel, über das du nicht verfügt hast).
Schreib, dass ich in deinen meine Stürze sehe,
meine Lösungen in den zusätzlichen Kurven,
die du beim Buchstaben d nicht machst:
deine Linien sind gerade, senkrecht und straff,
meine Buchstaben können kaum als Schriftzeichen gelten.

Schreib, wann immer du kannst
nur statt bloß,
menschliche Ressourcen statt
städtische Abfälle. Vielleicht sind wir mehr
als Personen, haben unterschiedliche Größen
und taugen für die Orte nicht, für die wir bestimmt waren.

Schreib, wann immer du eine Tür brauchst,
durch die du passt,
Schlüssel habe ich nie dabei

Tage später, noch im Bett,
gelang es mir nicht, den besten Ausstieg zu wählen.
Das Gewicht deiner Rippen, die nur
auf der anderen Seite lagen, senkte sich herab und erhöhte
mein eigenes Gewicht auf meinen nackten Füßen
ich wusste nicht, auf welchen Teil des Hauses ich sie setzen sollte.

Ein überraschendes Fenster, ein vollkommen rechter Winkel
jetzt zu meiner Seite
und ein Luftzug: vielleicht könnten
wir doch atembar sein.

Die Dämmerung in der Ferne ein langsames klares Blau.
In zu kurzer Zeit
viel zu klar
würde sie hinter der Schule niemanden blenden:
Die leichteren Wolken, wie Alpträume,
retteten mögliche Opfer schon vorher,
die nicht für unschuldig erklärt wurden, die sich bewegten, ohne
von ihrem Zustand oder Schicksal zu wissen.

Gestern schliefst du ein, wir hatten noch
alle Messer im Mund
und drei nicht benutzt.
Eines stand
exakt ausbalanciert
auf der Lippenlinie.
Ich weiß nicht, wem diese Lippen
gehörten, in denen
die starre Schneide harte Worte
zurückhielt
und später Alpträume.
Ein anderes Messer in meiner Hand
ließ ich vor der letzten
schwebenden Rippe
nahe dem Herzen fallen.

Am Morgen waren da nur wir, kalt
und die Erinnerung an Asche auf der Straße.

Das dritte Messer schien nie existiert zu haben.

Ich nistete mich zuerst ein wenig
unter der Linie deiner Haut ein,
die bereits eine schöne Grenze war,
unmögliche Passage
für die Geheimnisse, die dich
in ein friedfertiges Tier verwandelten.

Als wir Tage später, fast
all‘ deine Muskeln waren gelähmt,
bemerkten, dass du verschwunden warst, ranntest du
zu lange hinter dem Müllwagen her.
Der Geruch von Essensresten und das, was du nicht hören konntest,
Existenzbeweise, eine neue Sucht,
in den Folgenächten ernährte ich mich von dem, was übrig war.

Heute Morgen ist mein Hund Herr über die Sonne

Mit den Sternen in seinem Bauch liegt er

wohlig da und spürt kaum das Gewicht

des Körpers, der Luft zu sein scheint und nicht

die uns umgebende tendenziöse Traurigkeit

Sein Weg war angenehmer als meiner

Ohne Politik

Ohne Religion

und auch ohne Schuld

Er ist schon etwas älter

doch er hat die Veranlagung

dem Tod ohne Eile

entgegenzuschreiten

ohne Angst aufzuwachen

ohne Lust zu fliehen

oder besser zu sein

Sein fehlender Ehrgeiz

und sein großes Herz

mischen sich mit den Jahreszeiten

ohne Zeitgefühl.

Deswegen habe ich manchmal den Eindruck

er glaubt, mein Herrchen zu sein

aber ich bin mir sicher, dass

er solch einen Hochmut nicht nötig hat.

Der Hof ist vom Schlaf umzingelt

und der Befehl ist präzise

zu atmen, nur zu atmen. 

L. wo linie steht, muss form hin; wo farben, beschaffenheit und wo rhythmus, ordnung. was ist kunst. an einer mauer dinge aufhängen, die dir einmal weh getan haben.

XLV. warum es regnet. es regnet zur betonung. es regnet um nicht zu gehen. es regnet um jemanden zu begraben. es regnet um eine weile zu schweigen. um den blick in eine grube zu werfen. um fragezeichen zu setzen.

XLI. musik. wenn du mit den fingern schnippst, entsteht das geräusch durch den schlag auf die handfläche. es ist nicht die reibung zwischen daumen und mittelfinger, die man hört. es ist deine hand, der, fast zur faust geballt, dieser klang innewohnt. nicht dem reiben. du wirst vater, weil du etwas aufgrund eines fehlers hörst.

XXIX. sport, raumbeherrschung: eine frage zum anstoßen oder vielleicht eine andere zum abnehmen. die antwort musst du skizzieren. zeichne ein paar, rücken an rücken, und in der mitte einen medizinball. zeichne dieses bild, bis sie alt geworden sind.

XXI. bei egal was zu organischer chemie: es gibt keine tinte, die schwarz genug wäre, um die irritation zu beschreiben. noch genügend sauerstoff, um die langeweile auszuatmen. weder sonne noch nachtlicht, um die dunkelheit aufzuhalten. manchmal kaufe ich mir blumen und gehe durch die straße, als wären sie mir geschenkt worden.

Lieber Leopold lies das sehr, sehr langsam
Und glaube mir, ich kann es dir nicht anders sagen.

Wenn du es bis hier schnell gelesen hast
Bitte fange noch einmal von vorne an.

Ich traue mich nicht, deine Nummer zu wählen
Und unseren letzten Atem zu verbrennen.

Ich werd nicht die sein, die kommt, nicht die, die geht
Sondern in der Mitte zurückbleiben – und leer.

Überstürze nichts, misstraue meiner Kürze
Denn dieser graue Tag wird enden an demselben grauen Tag
Der sich unverändert fortsetzt an einem weiteren grauen Tag.

Mein Liebster, heute um halb fünf Uhr morgens verließ uns
unser Sohn. Seine Augen zeigen oder empfinden keinen Schmerz mehr.

Vergib mir. Ich habe einen Körper verloren um anzukommen
Und habe einen Körper verloren um zurückzukehren.

die schönheit stammt aus griechenland. doch das bewusstsein, dass sie griechisch sei, aus chile.
nichts ist, alles andert sich.

*andern ein Neologismus entsprechend der Wortschöfpfung outrar-se (dt. für „zu einem Anderem/etwas Anderem werden) von Fernando Pessoa, Anm. d. Ü.

Nein,
natürlich kannst du bleiben
es ist nur
also, die Wohnung ist
sagen wir mal, es gibt nicht
viel, wo einer
oder zwei, aber schauen wir mal
ich hab nur so nen Rhythmus
ich meine, wenn es deshalb
zwischen dem einen
und dem anderen, würde ich lieber
Nein,
natürlich kannst du bleiben
es ist nur
also, die Wohnung ist
sagen wir mal, es gibt nicht
viel, wo einer
oder zwei, aber schauen wir mal
ich hab nur so nen Rhythmus
ich meine, wenn es deshalb
zwischen dem einen
und dem anderen, würde ich lieber
Nein,
natürlich kannst du bleiben
es ist nur
also, die Wohnung ist
sagen wir mal, es gibt nicht
viel, wo einer
oder zwei, aber schauen wir mal
ich hab nur so nen Rhythmus
ich meine, wenn es deshalb
zwischen dem einen
und dem anderen, würde ich lieber
Nein,

Ich mag es, mich umzubringen
aus dem Himmel in den Himmel zu stürzen
an einer Leine geführt wie ein Papierdrachen,
der mit einem Jungen verbunden ist,
der das träumt, was er spielt

mir die Adern aufzuschneiden, wenn es regnet
mit der Schneide der Musik und des Blitzes

mich den Spinnen auszuliefern
zur Kreuzigung in ihren Netzen

der erste zu sein in der Reihe
vor den Barrikaden

ohne Groll zu weinen und mich aus vollem Herzen
zu hassen

Ich mag es, mich an meine Bombe zu binden
und zu verschwinden
ohne Erinnerungen oder Ziele 
ohne Gedächtnis oder Sehnsucht

Weil ich ein Kamikazeherz habe
warte ich auf den nächsten Flug

Ich bin die schlecht gereifte Liebe
Ich komme wegen Gott oder wem auch immer
Vor meiner Tür wartet
ein Schattenhund
der meiner Vergangenheit treu folgt

Die für den Tag des Jüngsten Gerichts
notierten Telefonnummern sind
an meinen Wänden verblasst

Ich konnte den Wunsch nicht ertragen
ein weiteres schlechtes Leben zu erträumen

Ich beiße mir auf die Lippen
und male ein X nach dem anderen
auf Namen und Kinofilme
auf die Zahlen des Kalenders
auf die Gräber der Unbekannten
auf die Gräber der Kinder
die ich mir niemals zu haben verspreche
auf die Nullen, die dem Preis
meiner Existenz fehlen

Meine Seele ist ein Baum 
wo die Vögel leben
die in der Schöpfung nichts zu suchen hatten

Ich kenne dich nicht
Ich kenne niemanden
Traurig sterbe ich in all meinen Spiegelungen

Alle Frauen, die ich geliebt habe
sind gestorben
nur du nicht
die du kurz davor bist, auf die Welt zu kommen

In meinen Augenhöhlen
ist eine Leuchtreklame
der Nachkriegszeit oder der Hölle

Ich pfeife, wenn ich es nicht bemerke
die Lieder, die ich verloren habe
und versenke meine Zunge in deinen Nabel
oder beiße in deine Brustwarze

Manchmal ziehe ich dich an einem Taxifenster aus
im Rauch, den ich auf den Straßen hinterlasse
wenn du nicht da bist
Manchmal schieße ich auf dich und genieße es 
wenn du irgendwas bist nur keine Frau

Das ist genug
Ich will nicht die traurigsten Verse
der Nacht schreiben
noch will ich, dass die dunklen
Schwalben wiederkehren

Weil ich nicht mehr dein sein werde
weil ich mir etwas Besseres
als dich verspreche
                                               Tödin
Heut Nacht
werde ich dich benutzen

Der Märchenprinz kommt
mit seiner Flasche billigen Rums 
um die arme Rapunzel
an den Haaren zu ziehen

Benimm dich
Mamita

Einen Schluck Mut antrinken
und schon kann er dem Antlitz deiner Illusionen
mit Fausthieben
die Augen verschließen

Lasst uns die Familienbrigade rufen
damit sie in ihren grünen Uniformen glänzen können
und lass uns mit traurigem Lächeln
auf ihren leuchtenden karamellfarbenen Streifenwagen davonfahren

Der Märchenprinz kommt
um auf die Tür einzutreten
die Sessel
den Tisch
die Kinder
und andere Möbel

Die Hunde bellen, Sancho Pansa
Signal, dass es eine Party
mit Ohrfeigen und Geheul gibt

Die Verliebten tanzen Walzer
Ein zwei drei, ein zwei drei
Fußtritt in deinen Bauch, Aschenputtel
Ein zwei drei, ein zwei drei
verdammte Schlampe
verdammte

Der Märchenprinz kommt im Morgengrauen
um mit seinem Pferd im Wohnzimmer zu trinken
Wache auf, Dornröschen,
um die Tapferkeit und Haltung
deines Helden und Liebhabers zu sehen
Küsse die glibbrigen Fäden des Glücks
Schneewittchen
ist im Bett
besser als du

Der Märchenprinz kommt auf Knien
und bittet um Entschuldigung bis zur nächsten Woche

Benimm dich, Prinzesschen
Benimm dich

Die Fürchterwolken chaospirieren
über den schwabbernden Munschlössern
des Ichdasich

Andere, bussisorgt,
maskierküssen das Goldodo
mehr als die Stundudu

Im Ohrloch ein Ohringoh
Mit talwärtsigem Kopf die INDI/götter(lOSen)
pachamamamieren und pachacutieren
die nowy Verse Subverse
des Retromutterlands

Andere videozeichnen
für die Wachlogik
des alläugigen Satteloiden,
enigmärisch mitleidlos,
Schröpfer des Erden und der Himmelin,
der krächzt:
„Bush! Bush! Bush!“
nachdem Besorgtlebende
fatalstrophisch demokratinieren

Während die Bolivianer
die Horroralität
pessischmusisch vertasten
Fußballosophen,
Schwartonomanen,
Trauer(mär)tyrer …

Jetzt ist es wenn verdammt
Jetzt ist immer
Weltkopf Greis Kind

Isthmus um Isthmus die Taube deines Munds
die blinde Kugel deiner Brote
Vom Trotski-Rot zum Greenpeace-Grün-Kind
Marxianisches Kind
Sorucostrophen-Kind
Wiedergeburt von Victor Jara-Kind
gierig nach der Luxemburg´schen Klitoris
Mit den offenen Adern Lateinamerikas-Kind
Bakunin-Kind
Sacco & Vanzetti-Kind
Roque-Dalton-Liebesgedicht-Kind
Heutiges Kind
Lappen der Geschichte
Geschichte-der-Linken-Professorchen-Kind
erbärmliches Gehalt
Verlassen
in Marcelos PS-1
und neue Bewohner
der le monde diplomatique
tausendfach gestorbenes Kumpel-Kind
in der Vorhut
in einsamen Gegenden
oder im Chicha-Lokal
preisloses Kind das zusieht wie die alten Genossen
straucheln sich verkaufeln
als Bourgeoise aufstehen
Zukunftskopf-Kind
Kerker aus Haut und Pamphleten
Der Menschheit und der Berliner Mauer Waisenkind
Kind ohne Diktator, der ihm Flügel verleiht
Revolutionskind
mit gesenktem Kopf ZeitungshutFossilkind aus der Ära der Träume
Weltkopf-Kind
Trinkwasseraugen
Dorfältesten-Kind
Schamanen-Kind
Schweigen-Kind

Clown-Kind des humanistischen Theaters
Kind das sich mit Träumen tröstet
ein 1. Mai fürs ganze Leben
Kind das die Macht nicht ergreifen
oder zerstören kann
Vogel-Kind, der MP3 in Liedern von Silvio fliegt
Weltkopf-Kind
Käfer in nachdenklichem Unterregen
Der mit tausendfachem Hunger im Bart
Arbeiter der Zukunft ohne Arbeit
der in Wände ritzt die sich nicht beseitigen lassen
Geistersprache und Punk Rock

Jetzt ist es wenn Kind
Jetzt ist immer


Anm. d. Ü.: Der PS-1 (Partido Socialista-1) war eine Abspaltung des Partido Socialista, die mit Marcelo Quiroga Santa Cruz bei Präsidentschaftswahlen in Bolivien Ende der 1970er kandidierte.

In welchem Buch? Welchem Traum lernten wir uns kennen?
So viele Maskenbälle haben wir verpasst
Lass mich die Spinnweben auf deinem Namen ablecken – Johanna die Wahnsinnige
Die weiße Milch, die deinen Rücken streichelt, will ich sein – Kleopatra
Dein intimer Feind – Julia
Mit anderen, mehr unsrigen Göttern würde ich dir ein drittes /Reich rauben – Helena
Mit Stärke gebe ich mich dem Fluch hin und wünschte mir manchmal ein anderes Leben
Aber, weil ich mir deiner Liebe gewiss bin – Penelope
komme ich immer wieder – immer
Man bedarf nur der Liebe zu sich selbst – Dulcinea
um sich furchtlos dem zu stellen, was man unmöglich nennt
Unter deinem Habit würde ich Dinge tun
um die mich jeder Kundige der Sprache beneiden würde – Sor Juana
Wie nicht alles für dich geben – Misk´isimi
für deine Worte und deine Küsse
Für dich würde ich meine Hände in den Schlamm tauchen – Demi Moore
Den letzten Tropfen deines Blutes würde ich trinken
um dir ewiges Leben zu schenken – Winona Ryder
Allein ließe ich dich nicht an der Tür zurück – Scarlett O´Hara
Egal wer du sein magst – Madame
Ich würde jedes Rätsel lösen, bis ich dich finde – Audrey Tautou
Weil ich weiß, dass du die Kraft hast
Feiglinge zu enthaupten
selbst mit einem Kind in den Armen – Juana Azurduy
Die Liebe war für dich
seit jeher dazu verdammt
Legende zu sein – Lorenza Chuquiamo
Auch wenn ich dich langsam zu meinem Ziel schleppte – Micaela Bastidas
Auch wenn ich deinen Schmerz nicht abstellen kann – Frida Kahlo
An deine Gedichte werde ich mich immer erinnnern – Idea Vilariño
Und trotz dem, was ich sage
weißt du ganz genau, dass ich
von dir rede –
Die, die ich unter allen auswähle, meine zu sein
Auch wenn ich weiß, dass ich die Hölle nicht verlassen könnte, ohne dich anzusehen
und dass all das ein schlechtes Ende finden wird
weil ich allein im Regen zurückkehren muss – Catherine Barkley
über das Schicksal des jungen Werther brütend
oder schlimmer noch
meinem eigenen
ich selbst zu sein
ohne dich


Anm. d. Ü.: Misk´isimi – Quechua für süßer Mund

Im Sonntagsregen
erschnuppert der Wind Füße und
Schenkel in den Strumpfhosen
die an ihre drahtige Scham geklammert
wie ehrgeizige Turner
beim Luftschwimmen strampeln

Die Socken gehen auf dem unsichtbaren Pfad
einer umgestülpten Welt
die weniger schlecht
weniger mit Schlamm besudelt
und weniger vergangen ist

Schlüpfer flattern
ähnlich bunt und unverschämt
zu Empfängen der Präsidenten-Delegationen
die zusammenkommen, um über die Zukunft zu sprechen,
die in allen gegenwärtigen Vergangenheiten
verschlissen, kaputt und vergeudet ist
Seid gegrüßt, Banner der Intimität

Die müden Hemden
die sonst verlogene Herzen bedecken
finden gekreuzigt Erlösung
unter den geduldigen Blicken düsterer Himmel
 
und pervertierter Blitze
die die Blöße der gesamten Kleidung fotografieren
aufgehängt in der morgendlichen Hoffnung
auf einem sonnigen Tag 

Die Schmeißfliege
dringt ins Zimmer ein
wie ein Hubschrauber einer fremden Macht
oder der Bote eines unverständlichen Krieges
und kundschaftet
alle Ecken aus
Summt zufrieden als die Stille stirbt

Plötzlich
wird sie aufgespürt und zum Tode verurteilt
Ganz sicher
wird nie jemand
das Motiv ihres Eindringens erfahren
aber es ist zweifellos notwendig
uns an der Welt zu rächen
auf ihren nervigen Schwingen

Ein treffsicherer Schlag
Ein Akt der Vernichtung
Eine Treibjagd
Ein Sündenbock
Eine Sündenfliege
und Zack! Das Leben 

Der Schmerz im Herzen unleugbar. Auch der Katzen-
jammer, dort im Garten, unterm Pflaumenbaum,
auf dem Stuhl, den er vom Frühstückstisch
entwendet hat. Doch serviert wurde kein Tee.
Starke Drinks um drei Uhr morgens, schon
ein paar Gläser intus, die Kehle angefeuchtet,
seine Flucht in der Schwere des Mai, Flucht,
als ob dies erstrebenswert wäre, auf das Nichts zu:
Amnesie, Klagen zwischen vom Himmel geliehenen
Reflexen, so was halt. Er steht auf und nähert sich
dem Laubwerk: Das Zarteste sieht man nicht,
man hört es kaum, es sticht vielmehr allein
durch seinen Duft hervor. Und zwischen Weißdorn und
Obstbäumen, zwischen dem Duft, den Veilchen
und der Weinrose verfolgt er unter den Schatten
den Schatten jener, die seit Jahrhunderten für alle singt.
Na, nicht für alle. Der Gärtner schläft schon.
Früh tobte ein Sturm, der noch über uns hereinbricht,
und der Mann, wird gesagt, hatte ziemlich viel Arbeit:
Er schnitt Bäume und Hecken, stapelte Äste
auf den Reisighaufen, verfaulte Früchte, ein oder zwei
in den Teich gestürzte Lärchen, und war
der Einzige im ganzen Haus, der zu Bett ging,
mit von Sprühregen und Rauch verdichtetem Haar.
Er hinterließ die Natur einem Gedicht gleich
und ist erschöpft, klar. Nichts fühlt er jetzt, nichts hört er
oder wird er bis zum Sonnenaufgang hören: keine Melodie.
Er liegt quasi wie tot da, und zudem schnarcht er:
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz.
Der Tag bricht an. In der Welt ist noch keine Musik.
Der Gärtner steht auf, schickt sich an, seine Werkzeuge
zu holen, und sieht, als er zum Haus geht,
den Jüngling zusammengebrochen auf dem Sonnenstuhl.
Ist der Dichter schon wach, oder schläft er noch?
Er muss ausruhen, pssst, sich ausruhen, jetzt.

Der Schreibraum des Dichters ist Word
der Alptraum des Dichters ist Word
das Paradies des Dichters ist Word
das Verlies des Dichters ist Word.

Ich hörte sie sagen: Im Anfang war
The Word
Adam und Eva verstanden:
The Wall
war das Reich der Dinge an sich
in b-moll
waren alle Sünden in der Vergangenheit
toll.

Die Gangway des Dichters ist Word
das Geländer des Dichters ist Word
der Garten Eden des Dichters ist Word
der Gang daneben des Dichters ist Word

Die Philisiter fanden schließlich heraus:
The War
war ein Konflikt in dem man alles
verlor
man hielt Brot und Brötchen
vor
und öffnete einem Zirkus das Tor
in g-moll.

Die Dachkammer des Dichters ist Word
Der Katzenjammer des Dichter ist Word
Die Opfertruhe des Dichters ist Word
Die Waffenruhe des Dichters ist Word

Über dem Wasser schwebte 
Word
und aus dem Großen Buch strahlte
War
und der Dichter prahlte
mit
den Rechten die man ihm bezahlte
in Word

Der Schreibraum des Dichter ist Word
der Alptraum des Dichters ist Word
der Garten Eden des Dichters ist Word
das Arrangement des Dichters ist Word
das Engagement des Dichters
die Opfertruhe des Dichters
die Waffenruhe des Dichters
die Geläute des Dichters
das Gebäude des Dichters
ist Word.

Henker wirst du nicht durchs richten
Kannibale wirst du nicht durchs genießen
Zur Taube wirst du nicht durchs fliegen
Und Sirup auch nicht durchs fließen.

Don Quijote wirst du nicht durch einen Traum
Zufrieden nicht durchs Vögeln
wie eine Wurzel ohne ihren Baum
durchs Durcheinander rödeln

Wie Unkraut sprießen am Feldrain
wie das Blatt auf einem Baumstumpf
für die Fliege ein Hundehäufchen sein
und für das Kind ein Trumph.

Die ganze Wahrheit erkennen,
die eine große Angst umfasst. Einmal
die Wahrheit an sich benennen
Erde schmeckt nach Erde: schal.

Du wolltest das Leben zügeln
und dann wolltest du es tot
du wolltest die Tür verriegeln
die du aus den Angeln hobst.

Es zittert die raue Stadt, die räudige Stadt, die Rambla-Stadt
es drehen sich die Trommeln d. Rupien und Ratten, im Contra Dance-Takt.
Bösartige Stadt: Ich sehe deine vermüllten Behälter, sehe deine Ballustraden, sehe deine Brüste
und in einer unwürdigen Ecke könnte ich verdrücken: 6 Würste.
Wie viel kostet eine Schellen-Rumba im Wettstreit
wie viel kostet ein Eis, ein Lächeln, Genügsamkeit
wie viel
dieser dunkle Schimmel, der alles füllt mit Pailetten
der vorteilhaften Vergangenheit: Bibeln, Fußfesseln und Kastagnetten.
Ich weiß, dir gefällt Mambo, du willst Mitglied sein der Hartnäckigkeit
Weiß, du saugst und bläst, bläst und saugst in deiner Widerspenstigkeit
ich weiß: du besingst Havanna
als wäre es ein Paradies
Marihuanaträume
aber in Ärsche kriechen für eine Erlaubnis.
Ah …
Winde dich Schlange, laufe fort Hirsch, bleib ruhig Schildkröte
sollen die Vögelchen zwitschern, der Junge tanzen mit Maruga und Tröte.
Meine Zunge verheddert sich in einem Zungenbrecher aus der Prähistorie
der Häftling hat seinen Käfig, der Wächter sein Brot
mt. Glorie.
Sarabande, Sarabande, Sarabande.


___________

Anm.: Sarabande höfische Tanzform der Barockmusik

Dir wurde ein Gesetz versprochen
oder bist du es, der es verspricht?
Ein Loch aus Sonnenschein
lässt in deinen Backenzahn Salz hinein
dir wurde ein Gesetz versprochen oder bist du es, der es verspricht?
Eine Million von Sinnen werden geopfert
dem Absurden
deine Aktien an der Börse fallen
die Bänker lassen es in ihren Kommentaren knallen:
„Ein gesunder Menschenverstand ist der günstigste Weg
sich an das Chaos zu gewöhnen.“
Jedes Kücken
in seinem Stall
nur wenn man dich bezahlt
flattert es gen All.
Der Protagonist ist ein blaues Kind
mt. kohleführendem Gehirn
in dem lendenlahme Guerrilleros
unter Beobachtung stehen.
Jedes Kücken
in seinem Stall
nur wenn man dich bezahlt
flattert es gen All.
Habt ihr das astrologische Feuer lodern sehen?
Habt ihr teilgenommen an den World Games
der erworbenen geistigen Zurückgebliebenheit?
An der Olympiade darf teilnehmen
wer über eine gut gebügelte Zunge verfügt.
Jedes Kücken
in seinem Stall
nur wenn man dich bezahlt
flattert es gen All.
Eine ganze Zivilisation ist eine Sozietät
Die aus Reihen von fünf Peso die Weltraumminute besteht
„Planeten hört mich an!“
Jedes Kücken
in seinem Stall
nur wenn man dich bezahlt
flattert es gen All.
Dir wurde ein Gesetz versprochen
oder bist du es, der es verspricht
dir wurde ein Gesetzt verspochen, dir wurde ein Gesetz versprochen
oder bist du es, der es verspricht?

Die Poesie ist die Waffe d. Revolution
die Poesie ist die Harpune d. Revolution
die Poesie ist der Herpes d. Revolution
die Polizei ist die Heldin d. Revolution
die den Bleistift schwingt mt. missbilligendem Ton.
Der Übergriff ist der Lupus d. Innovation
das eitrige Rinnsal d. Fragmentation
Fragment um Fragment in der Television
Augenblick auf Augenblick v. roher
magnetischer Polarisation.
Ethnologie ist 1 Abschlussball in voller Aktion
d. schwarzen Bohnen kurz vor d. Sieden in einer Ration
und der weiße Reis, Verpackung a. Karton
moros y cristianos in schlecht übersetzter
Portion.
Und es schien
und es schien dass der Mensch langsam
starb, nach so viel Reflektion
schläfrig nickend in d. Nacht seiner Generation
hundert Jahre Zafra und
Desertifikation.
Wie ulkig, wie ulkig
der unsichere Schritt d. Transition
von jedem sein Schicksal
jedem seinen Son
von jedem sein Ritual
jedem seinen Rum
wie ulkig, der unsichere Schritt
d. Transition.
Die Poesie ist der Garten d. Evolution
die Poesie ist ein Herpes voll v. Emotion
die Poesie ist eine Harpune gesät in eine Cajón.
Man sagt mir die Insel sei weder am Meeresgrund
noch am Himmel vertäut
und dass auf ihr ein Wesen geboren wird
eine leckere ungelutschte Mango, also
wie lange noch
ist die Liebe das Instrument d. Rache
und wird mit der Sanftheit Profit gemacht.
Man erzählte mir dass die Insel unendlich sei
Und jetzt bin ich hier angekommen
und alles ist voller Grenzen.


_____________

Anm.: moros y cristiano(wörtlich "Mauren und Christen") kubanisches Nationalgericht aus Reis und schwarzen Bohnen;Zafra Zuckerrohrernte; Cajón lateinamerikanische Kistentrommel

Die Menschen leben besoffen
in den Wiegenliedern ihrer Kindheit
und dem ersten mit wiedererlangter Klarheit
verleihen sie die Trophäe der Verrücktheit.
Eine Zwangsjacke, Helligkeit
Ein steinernes Kruzifix, Dunkelheit
eine Goldmedaille, Falschheit
und eine Kette, allzeit bereit.
Papa, wenn ich groß bin
Kauf mir ein Heldenkostüm.
Sohn, kaufs dir selbst
mit den Ersparnissen deines Gewissen.
Die Menschen brechen in zehn Gruppen auf:
Erste Gruppe, die die töten
zweite Gruppe, die die erklären
dritte Gruppe, die die graben
vierte Gruppe, die die fliegen
fünfte, die die in Nummern sprechen
sechste, die die Perlen auffädeln
siebte, die die sich den Rücken
der Geduld scheren lassen
achte, die sich darauf einstellen
vom Krieg zu leben
neunte, die die ernst werden
und so tun als würden sie spielen
zehnte, die die um der Gerechtigkeit willen
niemandem nicht mal der eigenen Oma verzeihen.
Sohn, wenn du groß bist
Bau mir eine Leiter.
Papa, bau sie dir selbst
Mit den Sprossen deiner Sprache.
Die Menschen leben besoffen
genießen die Trophäe ihrer Verrücktheit
und dem ersten mit wiedererlangter Klarheit
singen sie dieses Lied der Kindheit:
Eine Zwangsjacke, Helligkeit
ein steinernes Kruzifix, Dunkelheit
eine Goldmedaille, Falschheit
und eine Kette, allzeit bereit.

Sie hatte erfahren, dass Bob Dylan ihre wilde Version von „It ain’t me, babe“ gehört hatte. Auf einer Party hatte es ihr jemand im Vorbeigehen gesagt und sie erinnerte sich immer noch daran, obwohl sich die ganze Nacht in einer konfusen Wolke auflöste. Es war ihr peinlich, nicht nur, weil der alte Bob „ein Mädchen, das gerade mal drei Akkorde beherrscht“, also sie, gehört hatte, sondern weil sie das Lied nach einem Streit aufgenommen hatte, und ihre Augen stark geschwollen waren. Und sie hatte das Video auf Spanisch in einer einzigen Einstellung gedreht; aber die Idee, die Idee war eigentlich genial: Das Mädchen, dem der junge Bob „Ich bin’s nicht, Süße, bin nicht der, den du suchst“ entgegensingt, benutzt dasselbe Argument für sich und erwidert: „Du bist’s nicht, Süßer, du bist nicht der, den ich suche.“ Nach ihrem Verständnis bekannte sie sich damit zu diesem romantischen Mädchen, das von ihrem Mann fordert, was jede Tochter von Nebenan fordern sollte. Aber nicht jeder Tochter von Nebenan gehört das Herz von Bob, auch wenn sie ihn zu mehr als einem erinnerungswürdigen Song inspirierte, der von all den Generationen angestimmt werden würde, die geboren werden, nachdem Bob sich dazu entschlossen hatte, seinem aktuellen Model die Meinung zu sagen. Sie musste immer noch an die Szene denken, in der ihr jemand sagte, dass Bob „Du bist es nicht, Süßer“ gehört hatte, als das Telefon in der Wohnung klingelte und eine frische, ausländische Stimme zu ihr sagte: „Bob Dylan will Sie sprechen.“ Sie stellte keine Frage, hörte sich lediglich sagen: „Ich würde ihn gern zum Abendessen einladen. Ich bin Köchin.“ Die Klarheit ist ein im Wind stehender Drachen. Sie schrieb eine Einkaufsliste, warf sich einen Kittel über und stapfte zum Gemüseladen. Sie dachte nicht lange nach, es war das Jahr des Drachens und alle Planeten tanzten um sie herum. Kochbananen, Süßkartoffeln, Shiitake-Pilze, Trauben … Kirschen. Ohne Unterlass versuchte sie sich an allen möglichen Zubereitungsarten: Dämpfen, Rohkost, Kochen, Pürieren, Backen, Braten. Von oben glich der Tisch einem Mandala oder den aufgefächerten Schwanzfedern eines Pfaus. Sie fragte sich gar nicht erst, ob sie nervös war. Wenn sie gerade nicht kochte, dann spülte sie etwas ab, schnitt sich die Haare oder lackierte sich die Zehennägel. Es klingelte. Er war da. Wie in diesen Träumen, in denen du dich sterben siehst, fürchtete sie, dass sich, wenn sie Bob sah, das Bild auflösen und sie in einem Doppelbett aufwachen würde, dessen Laken neben ihr unberührt geblieben waren. Doch sie ging runter zur Haustür, zusammen gingen sie wieder nach oben und tranken einen Fernet mit Soda-Wasser und Zitrone. Die Anlage war aus, aber aus allem, was er sagte, hörte sie einen Song heraus, während sie ihm mit übertriebenen Gesten seine Fragen beantwortete, was sie aßen, und wohin auf der Welt sie gereist war, bis er mit dem Hut aus Die Nacht des Jägers und einem Ohrring auf ein Buch zeigt und fragt: „Hast du Fogwill gelesen?“

Sie schreit. Platzt. Explodiert.

Sie macht einen Sprung, bis sie ihn mit der Hand, die das Glas hielt, am Ellbogen erwischt. Sie spricht mit dem alten Bob über den alten Frog. Sie wagt sogar einen sentimentalen und absurden Vergleich zwischen Los pichiciegos und Changing of the Guards. Aber als sie den alten Bob sagen hörte, „1978 habe ich auch mit einem Punkmädchen geschlafen“, macht sie das heiß und sie geht den Nachtisch holen: eine Kirsche.

Eine Kirsche.

„Das ist der Nachtisch“, sagte sie zum alten Dylan, der alles von einem Alten hat, einem alten Teufel, einem alten Weisen, einem alten Fogwill. Er biss ins prallere Bäckchen der Frucht und mit vom Saft purpurgefärbten Zähnen stößt er sie ins Bett. Und er ist schon nicht mehr der alte Dylan, dieser Crooner der Stadien, sondern der junge Judas der E-Gitarre. Und er leckte ihren Hals mit seiner poetischen Zunge, und sie fühlt sich eine Gitarre, einen Song, „It ain’t me, babe, no no no no“.
Doch dann wacht sie auf. Wacht auf in einem Doppelbett, die Laken auf der rechten Seite ist unberührt. Ihr Sohn schläft in seinem Zimmer. Autos fahren wie Sternschnuppen über die Autobahn. Sie nimmt zwei Schluck Wasser. Ins Esszimmer

zeichnet die Sonne

ihren Käfig.

Ich bin die Marilyn Monroe Santo Domingos.
Ich bin ein Meter 93 groß.
Fünf Zentimeter größer, wenn ich Absätze trage.
Ich habe einen Leberfleck am Po.

Ich gehe mit den Dichtern der Achtziger aus.
Gehe aus mit Glückspilzen, Securityleuten,
Modells, Ingenieuren, Künstlern,
Gewichthebern, Anwälten, Blonden,
Beamten, Schlägern, Autoeinparkern.

Ich bin eine ausdauernde Bingo-Spielerin,
bin die, die ihre Leaves of Grass
(in der Übersetzung von Léon Felipe)
in die Handtasche steckt
und sich irgendwo verirrt.
Die, die an Haltestellen Kaffee trinkt,
die Männchensucherin, die Niedliche, die Superdichterin,
die, die am Filmende heult
und niemanden hat, der sie dabei umarmt.
Ich bin das Monster, das menstruiert,
die, die sich an die Bar setzt, um zu trinken,
sich beschwipst und alle Nutten
angeekelt ansieht und ihnen die Röckchen ansengt
mit einer Zigarette, wenn sie vorbeigehen.
Die, die Anthony Ríos entführen wollte.
Die, die sich Hormone in die Beine spritzt.
Ich bin die Cicciolina.
Bin die weibliche Tiresias.
Die, die nackt schreibt.
Dieses Vollweib, das die Spiegel
der Motels vervielfachen,
wenn sie auf alle viere geworfen wird.
Die, die sich in der Kirche
mit einem blauen Auge in die letzte Reihe setzt.
Miss Kleiner Mund neunzehnhundertvierundneunzig.
Die, die an der Strandpromenade raucht und die Schiffe
mit leuchtenden Lichtern betrachtet.
Die Krankenschwester im zweiten Ausbildungsjahr.
Die Blondine, die Krankenwagen fährt, OMSA-Busse,
Minibusse, Sattelschlepper.

Ich bin die MARILYN MONROE SANTO DOMINGOS.
Ich bin die MARILYN MONROE SANTO DOMINGOS.
Nein, nein, der ist immer noch dran.
Ich hab ihn mir nicht abschnippeln lassen.
Ich hatte kein Geld.
Also dachte ich eines Tages, ich sollte Lesungen organisieren
Um Kohle einzutreiben und mich zu operieren.
Ich rief meine Dichterfreunde an.
Ich erinnere mich, dass sie ein Körbchen rumgehen ließen
wie im Gottesdienst
und ich stand auf der Bühne
Ta ta ta ta die Marilyn Monroe Santo Domingos
las meine Verse und bedankte mich für den Applaus.
Danke, liebe Dichterfreunde.
Danke, Herr Kulturminister.
Vielen Dank.

Mich verfolgt ein Mob mit Pflastersteinen.
Sie steinigen mich in der Mella. Steinigen mich
in den Car Washs von San Isidro,
von Los Mameyes, von Charles und von Villa Mella.
Hinter dem Stadion Quisqueya.
Sie schlagen mich, belästigen mich, schreien mich an.
Sie traktieren mich nach allen Regeln der Salsa.
Sie werfen sich einer nach dem andern auf mich.
Ich habe mich verirrt.
Ich bin nicht hier.
Ich wiederhole: ich habe mich verlaufen.
und ich weiß nicht, wie ich wieder zu mir finde.
Ich gehe in alle vier Himmelsrichtungen, um mich zu suchen
Mit mir alle, die ich gewesen bin
und die ich sein werde und die ich nicht sein muss.
Ich schlafe in Krankenhausbetten,
Pensionen, Motels, Parks.
Ich dusche mich. Dusche mich oft.
Die Tusche läuft mir übers Gesicht
und das Makeup.
Ich fühle, dass ich zerbröckele
und die Stückchen von mir eines ums andere zu Boden fallen
dass mich das Duschwasser mitreißt
das auf mich prasselt und mich
bis zum Abfluss spült.

Da bin ich in der Schlange des 70er-Busses.
Tanze mit drei Männern in einem Hinterhof.
Gehe mit einem umgeknickten Absatz.
Massiere italienische Touristen.
Sitze auf meinem Koffer
an einer Kreuzung und trampe.
Zwei in einem Toyota halten an.
Der Fahrer fragt.
Hi Blondy, wo willst du hin, Schätzchen?
Und ich antworte go LA
All the way down to LA
Das heißt nach Los Alcarrizos.
Sie setzen mich dreizehn Kilometer davor ab.
Ich gehe auf die andere Straßenseite
und sie bleiben stehen, beobachten mich
bis auf meiner Seite
ein Milchlaster von Leche Rica hält
und ich einsteige.

(Ich öffne eine Klammer, um darauf hinzuweisen,
dass ihr einen AIDS-Test machen müsst.
Ich mache jährlich einen.
Allerspätestens in einer Woche bekommst du das Ergebnis.
Für hundertachtzig Pesos in der Uni)

Ich gehe aus mit Geschiedenen, Witwern, Atheisten, Priestern, Kunstkritikern,
Psychoanalytikern, Ex-Selbstmördern, Salsasüchtigen, Rollerfahrern,
Haitianern, Baptistenpredigern, Clowns, Sterbenskranken,
Schizzos, abgebrannten Boxern.

Ich wache in Puerto Plata auf.
Habe Visionen in Azua.
Sehe den Papst Salsa tanzen.
Sehe Iglus in Haina und Los Tres Brazos.
Eskimos in Tante-Emma-Läden. Pinguine in Mao.
Den Heiligen Augustin mit den Wimpern von Charytín.
Ufos die Senatoren und Abgeordnete entführen.

Es gibt ein Land in der Welt gesetzt genau in den Weg der Sonne.
Es gibt in der Welt genau ein Land gesetzt in den Weg der Sonne.
Es gibt genau den Weg der Sonne gesetzt in ein Land der Welt.
Es gibt den Weg der Sonne in genau der Welt eines gesetzten Landes.

Ich reise nach New York mit einem gefälschten Pass.

MARILYN MONROE spaziert wieder über die Fifth Avenue.
MARILYN MONROE MIT EINEM DREITAGEBART.

Ich frühstücke im Tiffanys.
Trinke Champagner in Limousinen.
Renne um mein Leben in Corona.                
Spiele an einer Ecke Akkordeon.
Kämpfe in Soho.
Weine am Hudson.
Trete auf im Nuyorican Café.
Narren, Dichter und Rapper
werfen mir Blumensträuße zu.
Ich gebe Autogramme.
Verteile Küsse.
Plötzlich knallen die Türen.
Die Grenzer verpassen mir Handschellen.
Sie stoßen mich, während
das Publikum sie ausbuht und Flaschen wirft.
Schüsse erklingen.
Sie schieben mich ab.

Ich bin die Marilyn Monroe Santo Domingos.
Ich depiliere mich am ganzen Körper.
Pudere mich. Schminke mich.
Schlüpfe in meinen Fellmantel,
bereit für die nächste Lesung.

Ich bin die Marilyn Monroe Santo Domingos.
Ich bin die Marilyn Monroe Santo Domingos.
Ich bin die Marilyn Monroe Santo Domingos.
Was sonst!

Hab ich dir erzählt, dass ich neulich das Mittelmeer
kennengelernt habe? Das war ein bisschen so
wie einen in Vergessenheit geratenen Schauspieler kennen zu lernen.

Ich spazierte über die Strandpromenade und hörte
seine Wellen, die wie das Husten
eines asthmatischen Joe Pesci klangen.

Dabei erinnert das Meer weniger an einen in Vergessenheit
geratenen Schauspieler als an die Mumien,
die im Museum in Kairo ausgestellt sind.

Kein Vergleich mit dir, Karibisches Meer,
das du heute Nachmittag so viel Kraft hast,
als würdest du gerade aus dem Fitnessstudio kommen.

Ich weiß nicht, ob ich dich lieber mag, wenn du
friedlich räkelst und ausruhst
wie ein Löwe mitten auf einer Weide.

Oder wenn du wild wirst und tobst
und versuchst, die Küste von hinten zu nehmen
so wie Marlon Brando

in Letzter Tango in Paris.
Die Pelikane und die Möwen
entwischen Deinen Fingern, wenn

du versuchst, sie zu fangen, es ist
als wolltest du dein Bett verlassen
aber deine Ketten halten dich zurück

mit solcher Kraft, dass dir nichts anderes
bleibt, als zu schreien und zu schimpfen.
Sei ehrlich, nerven dich nicht

die Kreuzfahrtschiffe mit den Rentnern
und der ganze Müll, mit dem wir dich bewerfen?
Wir haben dich vergiftet, verschmutzt.

Im letzten Jahr wuchsen an deinen Küsten
so viele Algen, dass es so aussah,
als hätte dich ein Tourist

an unseren Stränden mit Syphilis angesteckt.
Ich dachte, das sieht hässlich aus.
Und fragte mich, ob so nicht das Ende wäre.

Aber statt einen Tsunami zu schicken
und dich schadlos an unseren Städten zu halten
und Miami von der Landkarte zu löschen,

ließest du deine Herde von Wellen wieder weiden
die die ganze Küste entlang
in Frieden und Harmonie blökten.

Was bleibt mir zu sagen? Du bist das Meer
meiner Kindheit, ich habe mein Leben
damit verbracht, deine Worte zu entschlüsseln.

Wir sind beide älter geworden, doch
obwohl Zeit vergangen ist
komme ich immer noch an dieses Riff,

um mit dir zu reden mit derselben Unschuld,
wie damals, als ich Kind war
und auf einem Spaziergang

über deine Strände eine Muschel aufhob
und sie mir ans Ohr setzte und du
zum ersten Mal mit mir sprachst.

Mein Freund hat beschlossen
nicht mehr zu schreiben
er saß in der Metro
auf dem Nachhauseweg
spät nachts
als er sich sagte
dass es reicht
dass es nicht mehr notwendig sei
dass man einfach aufhören kann
mit dem Schreiben und künftig darauf verzichten
wie einer der Bäume
die sich im Frühling weigern
ihre Blätter sprießen zu lassen
das tat mein Freund
er beschloss, nicht mehr zu schreiben
und sollte der Impuls
ihn doch überkommen
dann würde er ihn ignorieren
oder, besser noch
die Energie nutzen
um etwas anderes zu tun
wie spazieren gehen
und das tat er
er ging in Manhattan
spazieren
und als er gefragt wurde
wo er hinginge
sagte er, er spaziere
auf die Stille zu, nun ja, die Stille
gibt es nicht
die Stille ist eine Metapher
mit einem Experiment zeigte John Cage
dass die Stille nicht existiert
er schlüpfte in eine Kammer, um ihren Klang zu testen
und bemerkte, dass wir in jedem Augenblick
unseren Herzschlag
unsere Blutzirkulation
hören
das heißt, unser Körper ist Sprache
oder besser noch, dass die Sprache Leben ist
aber meinen Freund interessiert das nicht
er spaziert weiter
auf der Suche nach der Stille
bald tauchen seine Schuhe in den Schnee
er schreitet voran, als wäre er der erste
Entdecker, der die Regionen der Stille erreicht
und die Flocken fallen immer schneller
als wollten sie ihn begraben
und seine Schritte knirschen im Schnee
genauso wie seine Verse, die erst abbrechen
wenn er die Stille erreicht
und der Schnee seine Spuren eine nach der anderen löscht, und sein Körper
und die Stadt weiß wie ein Blatt Papier.

Lieber Walt, ich schreibe dir, um dir zu erzählen
dass meine Generation weniger von deiner Poesie
als von deinem Bart inspiriert wurde.

Ich bin in der Zukunft und betrachte ein Foto
das neunzehnhundertneunundsiebzig gemacht wurde
als ich ein Jahr alt war und mein Vater einunddreißig
und mich vor einem Porträt von dir auf dem Arm hält.

Mein Vater hat einen spärlichen Bartwuchs.
Und du hast deinen mächtigen Whitman’schen Bart,
und jetzt, da die Zeit vergangen ist,
verstehe ich, dass es ein Omen dafür war,
dass ich auch einen Bart tragen würde.

Ich habe ihn mir vor ein paar Jahren stehen lassen.
Es war gar nicht geplant.
Er wuchs wie Efeu,
das auf mysteriöse Weise im Hof sprießt.
Er wuchs in meinem Gesicht und kam gut an
in einer Zeit, in der die, die sich einen Bart stehen ließen,
Taliban oder Terroristen waren.
Aber ich ließ ihn weiterwachsen
und dann gab es immer mehr mit Vollbart
und dann die Hipster mit ihren Schnauzern und Bärten
und alles wurde anders
der Vollbart kam in Mode
wie im Nahen Osten
und niemandem wurde mehr „Terrorist“ entgegengerufen
weil er einen langen Bart trug
denn mit Bart sah man cool aus
sogar Polizisten und Frauen ließen sich einen stehen
und an den Flughäfen wurde ich nicht misstrauisch beäugt
bei der Einreise ließen sie mich durch
ohne allzu viele Fragen
und ohne mich Osama zu nennen.

Jetzt trägt einer von zwei Männern Bart
immer wenn ich einen mit Vollbart sehe
eine schöne Frau an der Hand
spüre ich, dass die Welt auf dem richtigen Weg ist
und ich weiß, dass das mit dem Bart
jetzt die Bartlosen stört,
die nicht wissen, was sie tun sollen
und dann sind da noch die Schnauzbartträger
die nicht außen vor sein wollen
und die angefangen haben,
sich den Bart wachsen zu lassen
und schwören, sie hätten schon immer Vollbart getragen,
als ob einem das nicht auffallen würde.

Ich habe sie auf dem Fahrrad gesehen,
auf Picknicks Tee trinken und mit Katzen spielen.
Ich habe sie am frühen Morgen
in ihren Badezimmern gesehen,
wie sie ihre Bärte kämmten und einölten.

Lieber Walt, ich habe die Brooklyn-Brücke in der Abenddämmerung gesehen
Sie war voller Jungs mit langen Bärten so wie deiner.
Und manchmal denke ich, du hast dich an sie gerichtet,
als du die Verse von Auf der Brooklyn Fähre schriebst
und dass du damals vielleicht eine prophetische Vision gehabt hast
und alle dort oben gesehen hast
wie sie mit ihren Bärten über die Brooklyn-Brücke spazieren
die natürlich auch Teil deiner Vision war
denn damals gab es die Brücke noch nicht.

Was wäre, wenn Gott oder die, die die Bibel geschrieben haben
die Zigaretten vergessen hätten
und all die biblischen Figuren eigentlich
den ganzen Tag geraucht hätten
genauso wie in den Fünfzigern, in denen man in Flugzeugen
und sogar im Fernsehen rauchen durfte
und ich stelle mir all die glorreichen Juden vor
wie sie sich die Zigaretten zwischen die Lippen stecken
und den Rauch durch die Nase blasen
während sie auf Visionen warten
oder darauf, dass Gott zu ihnen spricht,
und ich stelle mir David vor, wie er
in einem verqualmten Tempel Harfe spielt,
Abraham, der sich eine nach der anderen ansteckt,
bevor er sich entscheidet, Isaak zu opfern,
Maria, die raucht, bevor sie Joseph gesteht,
dass sie schwanger ist,
und ich stelle mir sogar vor, wie Jesus eine Zigarette
hinterm Ohr hervorzieht und raucht,
um sich zu entspannen, bevor er zu den Massen spricht,
die sich um ihn versammelt haben.
Ich bin kein Raucher.
Aber manchmal bekomme ich Lust und rauche
Wie in diesem Augenblick, in dem ich den Regen betrachte
der hinter der Scheibe fällt
und ich fühle mich wie Noah, der darauf wartete
dass die Sintflut nachließ und der
die ganze Arche auf- und abging
auf der Suche nach der Stelle,
wo er das verfluchte Päckchen hingelegt hatte.

Ich rufe Miguel an und frage ihn
ob ich mehr Erfolg als DJ oder als Dichter hätte
und Miguel sagt, ich solle es weiter als Dichter versuchen.
Meine Freundin sagt, weiter als Dichter.
Der Bruder meiner Freundin sagt auch: als Dichter
und eine Schnecke in der Kinoschlange,
die ich gerade kennengelernt habe, sagt, als DJ.

Die Jüngeren sehen in mir den DJ
und die Frauen, die im Supermarkt einkaufen
sagen, ich soll weiter Gedichte schreiben.

Meine Mama sagt, als Dichter.
Der Klempner sagt, Dichter.
Die fünf Dichter, die ich kenne, meinen,
ich hätte mehr Erfolg als DJ.
Meine Schwester enthält sich der Abstimmung.

Ich bin aufs Konzert von DJ Tiesto gegangen
und eine Amerikanerin nahm meine Hände
und erklärte mir, DJs seien Geschöpfe Gottes.
Sie seien Engel, sagte sie und als sie sprach
stellte ich mir vor, wie die DJs
mit ihren Turntables wie Fliegen
um Gott herumflatterten, der sie
mit der Hand verscheuchte.

Die Frage ist doch, ob sich Dichter und DJs
vertragen können.
Ob sie eins sein können,
ob es möglich ist, mit der einen Hand Gedichte zu schreiben
und mit der anderen Platten aufzulegen,
ob man halb Dichter, halb DJ sein kann,
ob ich vom Bauchnabel nach oben Dichter
und vom Bauchnabel nach unten DJ bin
oder umgekehrt
oder vielleicht verwandeln sich Dichter
in Vollmondnächten in DJs
oder – vielleicht übertreibe ich –
will jeder DJ im Grunde doch Dichter sein
und jeder Dichter DJ.

Man erzählt sich, dass einmal ein DJ und ein Dichter
in eine tiefe Grube fielen.
Sie schrien so lange bis
ein Mann erschien und ihnen ein Seil
zuwarf, um sie langsam nach oben zu ziehen.
Der DJ kam zuerst heraus und als sie das Seil
zu dem Dichter hinunterließen, schrie der, er wolle unten bleiben
der Mann und der DJ erfüllten seinen Wunsch
warteten schweigend ein Weilchen und gingen dann.

Eine der »vier großen« Exportgesellschaften, gegen
Ende des 19. Jahrhunderts in Argentinien ansässig,
der Hochphase der internationalen Produktionsteilung,

das heißt: schnelle Expansion der heimischen Anbaugrenze,
Breitsaat von Mais und Barletta-Weizen, erhoben die Hand,
eine der Millionen Hände, frisch von der italienischen

oder iberischen Halbinsel mit ihrem uralten Wissen um
die Fruchtbarkeit der Ceres und die Lupercalien, das man
für Äcker ohne Lesesteine und fast ohne Rain nicht braucht,

deren teure Pacht man mit der unabsehbaren Ernte begleicht,
wenn Hagel droht oder die Rückkehr der Heuschrecken oder
der Landarbeiter und Lumpenproletarier für die Mahd,

der Einsatz des Mähbinders, so man investiert hat, Garben,
mehr Garben, Garben dreschen und der lange Weg bis
zum Bahnhof, nachdem man abgefüllt und im Wagen

hoch gestapelt hat, eine Null mehr oder weniger verloren hat, weil
man den jähen Wechsel zwischen Anstieg und Verfall der
Preise an den Tafeln auf der anderen Seite der Welt nicht

kennt, aus London, Rotterdam oder Antwerpen kommen
Telegramme mit den Notierungen für die Gebietsvertreter,
von zum Beispiel dieser Firma, deren Gewinne über Jahre

die Forschungen der Frankfurter Schule finanzierten,
die das orthodoxe ökonomische und mechanistische
Trugbild von Basis und Überbau elegant zu überwinden trachtete.

Sobald man sich dem anderen Ende nähert, an dem
die starren Stufen mit den Rillen ihre Erscheinungsform
verlieren und wieder ein fortlaufendes Band

werden, das die Verwandlung noch einmal durchläuft,
gemäß einem Mechanismus, der die Idee durchsetzt,
dass es auf den Kreislauf, nicht auf die Richtung ankommt

– die Beförderung ist tatsächlich umkehrbar, ob es nach oben
oder nach unten geht, mithilfe einer einfachen Apparatur,
die bei häufigem Gebrauch jedoch ausfallen kann –,

dann sollte man – ich sage jetzt nicht anhalten,
um nachzudenken, man muss keinen Unfall riskieren,
aber doch aus dieser Bewegung heraus nachdenken

über das Werden der Stoffe und der Konzerne,
ein Geschäftsmodell, neu ausgerichtet an der Profitrate,
die unendlich steigt oder plötzlich fällt,

eine Legierung, die man gestern verwendete, um in der Luft
Spuren einer Mörsergranate Kaliber sechzig bis vierundzwanzig
Millimeter zu hinterlassen, und die jetzt in dem zweckmäßigen

Treppenabsatz am Anfang oder Ende der Rolltreppen den Übergang
von einem Kriegsparadigma zu einem anderen im Gussstahl
anzeigt: die metaphorische Verschmelzung von THYSSENKRUPP.

Ja sogar noch die Wendigkeit des Fischs im Wasser, also die spitz zulaufende Flosse des Langschwanz-Seehechts, mit der er in zwei-, drei-, vierhundert Metern Tiefe im Schwarm mit hundert anderen schwimmt, endet – nun wieder in den oberen Schichten des Südatlantiks oder -pazifiks – gepresst gehärtet gefroren verpackt und erhält so eine industrielle Produktionsform, ein Premiumparallelogramm aus

siebeneinhalb Kilo Hokifilet, standardisiertes und universales Maß der Sprache und der Maschinen, das man in ähnlichen Parallelogrammen handelt und transportiert, makellose Kanten und eine durchs Vakuumieren geglättete Oberfläche verbergen die Bewegungen der Hand, die den Fisch ausnimmt, Drüsengewebe herausschabt und Gräten entfernt an Bord eines Trawlers, der unter einer beliebigen Flagge fährt.

Lassen wir das monumentale Format der Baustelle einmal außer Betracht,
also jenen Teil der Planung, der dazu bestimmt ist,
unter Einsatz eines Drittels des Stahls und der Hälfte des Betons,
die weltweit produziert werden, eine jahrtausendealte Landschaft
mithilfe modernster Infrastruktur zu transformieren;

Letzteres ein konkretes Zeugnis – erst im wörtlichen Sinn – dafür,
dass das BIP seit der schrittweisen, eigentümlichen
und unablässigen Öffnung hin zur Marktwirtschaft wächst,
und deswegen auch Demonstration der allgegenwärtigen
und sprichwörtlichen Größe der Partei;

lassen wir auch das Verhältnis zwischen der gigantischen
Dimension des Projekts und der ebenso riesigen
Reserve an Arbeitskräften beiseite, die permanent
von ländlichen in städtische Gebiete abwandern
und deren Beschäftigung Unruhen verhindert;

und ignorieren wir selbst die spezifische Frage
nach den technischen Herausforderungen
bei der Errichtung dieser endlosen Hängebrücke,
die die Strömung des Jangtsekiangs überspannt,
der ein weites Staatsgebiet in zwei weite Hälften teilt,

um die Jinghu-Autobahn Peking–Schanghai zu tragen
mit extrem dicken, widerständigen Tragkabeln, die in Wirklichkeit
aus Abertausenden einzelner Drähte geflochten sind
und von zwei in die sandigen Niederungen
an beiden Ufern eingegrabenen Ankerblöcken ausgehen;

wir sollten aber den Bautrupp auf der Brücke beachten
dort ganz oben: Sie stammen alle aus demselben, viele Kilometer
entfernten Ort und entsprechen damit einer Anwerbemethode,
die auf einen gemeinsamen Dialekt Wert legt, um sicherzustellen,
dass Anweisungen fehlerfrei verstanden werden;

beobachten wir also jene, die gerade die Tragkabel
justiert haben, die zunächst nicht so angespannt aussehen
wie ihre eigenen Nerven bei der hochriskanten Aufgabe,
den Schwindel der Höhe und der Geschichte zu meistern.
Vielleicht werden aus ihnen die wahren Werke der Baukunst.

Diesseits der poetischen Klagen
über den disruptiven Charakter der Kunst

ist das Gedicht ebenfalls eine Ware,
hergestellt aus einem spezifischen Material,

und deswegen muss man abschätzen,
was es kostet, sie in Umlauf zu bringen;

insbesondere sie zu transportieren,
also von einer Sprache in eine andere,

von einer in ihrer Reichweite begrenzten
zu einer mit einer größeren Zahl von Sprechern,

von einer literarisch verarmten Sprache
zu einer mit schon konsolidiertem Kapital,

oder auch umgekehrt in übertragen
oder wörtlich zu verstehenden Begriffen;

sollten Sie also diese Verse lesen,
aber nicht in ihrer spanischen Version,

dankte ich Ihnen für die Auszeichnung desjenigen,
der das Wörterbuch aufschlug, um Nuancen

der Bedeutung dieser Verse abzuschätzen,
und sich dabei vielleicht fragte, warum er

eine schlecht bezahlte Arbeit gewählt hat,
während sein Sohn ihn zum Spielen ruft.

Die Zeit erfordert keinen Geist von uns, Genossen
des Instituts zum Studium des Faschismus:
Sie erfordert von uns die Einstellung der Blende.
Ich bringe euch deshalb ein konkretes Beispiel
(heute sind die konkreten Beispiele russisch!)
des literarisch und politisch korrekten
Werks. Nehmt etwa Sergei Tretjakow.
Wie schreibt der Genosse Tretjakow?
Er geht zu den Sitzungen der Kolchos-Direktion,
sammelt Gelder für die Anzahlung auf Traktoren,
fragt hier und dort, um herauszufinden,
was die besten Zügel und Zündkerzen sind,
erklärt die Thesen von Jakowlew und beruhigt gerade
die Mütter, die sich in der Krippe streiten,
er besorgt auch die Pferde für die Reise der Lehrer,
inspiziert die Lesesäle und schickt
drei, zehn oder so viele Briefe wie nötig,
um die Einführung des Wanderkinos zu fordern;
er dokumentiert minutiös Aussaat und Ernte
klack klack mit seinem Fotoapparat überall.
Ja, er schreibt auch und veröffentlicht Berichte
über das, was er macht, in Moskauer Zeitungen
und ist Redakteur der Kolchos-Zeitung, in der steht,
wie man den Ackerboden vorbereitet und welche
Aktivitäten für den Jahrestag der Revolution geplant sind.
Wie bitte? Ich hab nicht recht verstanden. Was das Ganze
mit Literatur zu tun hat? Ach, die Literatur …
Aber Genossen, ihr seid in der Lage zu verstehen,
dass die Welt sich ändern kann, mehr noch: Ihr kämpft
Tag für Tag dafür, dass sie sich tatsächlich ändert,
und verlangt eine Literatur, die immer gleich bleibt?

Zur Beerdigung des Stauers
kam niemand.
Das Meer hat er nie kennengelernt,
er wollte nicht zur See
fahren,
blieb lieber an Land,
belud und entlud,
was gerade anfiel.
Von manchen Schiffen wusste er weder
wo sie herkamen,
noch wo sie hinfuhren.
Einmal sollte er
ein paar von einem Taifun
zerbeulte Container leeren.
Zwischen den Bündeln, die er hinaustrug,
fand er Blutlachen.
In Zeiten mit weniger Arbeit
zog er sich sorgfältig an,
achtete darauf, nicht elegant auszusehen,
damit sie ihn
unter der Menge nach Hunger
riechender Männer
auswählten.
Tagen vergingen
oder Wochen
und kein Finger zeigte auf ihn,
er stapfte trotzdem zum Hafen,
wenn nicht dort,
wohin hätte er sonst gehen sollen?
Die Vögel, die er sah,
den kommunistischen Präsidenten,
der ihn mit festem Händedruck begrüßte,
die Frauen, bei denen er Station gemacht hatte …
In seinem Herzen
waren sie alle gleich
und gleich weit weg
wie diese Schiffe, die er
unaufhaltsam davonfahren sah.
Am Horizont verlischt
allmählich die Sonne,
es ist fast Nacht.
Eine einäugige Möwe
balanciert
auf dem Mast eines Schiffes,
das du hättest löschen sollen.
Stauer, der die Ladung trimmt
und seine Probleme unterbringt!
Jetzt liegst du unter der Erde
und scherst dich nicht mehr um die See,
In deinem Grab
Unter Zement und Kacheln
Ist dein Sarg ein gestrandetes Boot.
In ihm trittst du eine lange Reise an
und der Wind peitscht
auf ewig
die Segel deiner Adern.

Ich habe eine Lösung für meinen Teil des Problems:
Jemand süßes, schönes und intelligentes – elegant und sensibel
(und dann wirst du mich schon vergessen)
Erinnerst du dich an die verrückten Tequilanächte?
Weißt du noch wie dem Pferd, das wir ritten, das Herz pochte,
wie es uns durch das Gestrüpp eines alten Wäldchens irrte,
um uns dann zu einer Ranch zu bringen, wo ein altes Paar
mit einem Elfenbeinkamm seine Mähne striegelte?
Nächte, die nicht enden. Schwierig ist nicht das Schreiben
sondern das Weiterschreiben. Von wem stammt dieser Gedanke?
Lass uns Stück für Stück vorangehen, geviertteilt.
Gevierteilt von Zügen, die mit einem Ziel im Ausland starten,
von Zügen, die aus namenlosen Ländern kommen
mit Taschen voller Geld vom Diamantenschwarzmarkt,
mit Säcken voll Sand und bitterem Gemüse,
eine Spinne, ein Tapir, ein Meerschweinchen,
jeder weiß, wovon ich hier spreche.
So viel Stadt, so viel Einsamkeit
Das Frühstück einer nackten Frau,
der Pfau, den wohl gleich ein Banker verspeist,
Flächen, die, wenn sie sich berühren, zerbrechen,
Die Tasse Reis, der Hut eines Katers, der an der Tür
deiner goldenen Kajüte vorbeischleicht.
Hört noch jemand den Gesang dieses Vogels?
Ja, schon, aber er interessiert mich nicht,
weil ich selbst singe
In der Wüste vergeht die Zeit kaum.
Stadt, so einsam.
Die Zeit, die nicht vergeht, bedrückt
Die As und Is gefunden in einer Eisenzeit,
und lernen, die eigene Bewaffnung vorzutäuschen
lieben schießen lieben
In Erdbeermeeren schwimmt ein Schiff
In Sahnemeeren ertrinkt ein Schiffsjunge
Indem sie sich treiben lassen, stoßen unsere Kinder auf eine Insel
und im ersten Frühling sprießt aus ihren Brüsten
ein blühendes Grab, damit die Liebhaber der Zukunft
kostenlose, von ihren Ruhestätten geraubte Sträußchen aussuchen
und immer egoistischer werden.
Dann findet alles ein Ende,
der feine Strich eines überbewerteten Bildes
Die Liebe ist diese Sache, die wir Frauen erfinden.

Gestern war ich im Wald
und sprang
wie ein Frosch auf Steine,
rutschte
und suchte eine Stelle, auf die ich meinen Fuß setzen konnte,
Moose, altes Grün.
Aus einem der Schächte
zwischen vielen glänzenden Felsen
sprudelten die Wasserfälle und die Schmetterlinge.
Meine Tochter sorgte für hohe Wellen,
indem sie den Fluss mit ihren dicken, starken Beinen schlug,
ein weißer Schaum mit Lichtkronen.
Ein Büschel unzähliger
Zwergbananen,
süße Gorilafinger.
Gestern stand ich am Wegesrand,
aus einem parkenden Jeep
tönte Cumbia Vallenata.
Voll aufgedreht.
Vier Personen tranken vier Biere,
aßen De Toditos-Chips
spielten Tejo:                                     
„Auf geht’s, auf geht’s, auf geht’s.“
Die Sonne ging unter, dort
hinter den vier Bergen.
Ich ging Klopapier kaufen,
kam aber mit einem Bier zurück
und stieg eine Hügel hinauf,
gelber Hibiskus, weißer Hibiskus
Kleine Punkte. Fackel-Ingwer.
Ich kletterte auf einen Baum,
rauchte eine Zigarette
und schnitt eine Blume ab
wie die weiße Taube.
Das, was ich nicht denken kann, existiert einfach.
So wie vorher die Schmetterlinge
erschienen nun zahlreiche Wolken
und die Gipfel der Berge ragten herausfordernd empor.
In welche Lücke setze ich meinen Fuß?
Ich wüsste gern mehr über die Welt,
in der Sonne gilt: einen Hut aufsetzen, lange Ärmel tragen.
Obst essen,
nur das, was fällt.
Doch wir füttern Fische in den Naturparks.
Tauchen unsere Füße in den Schlamm,
damit ein paar Schildkröten
uns die Sohlen lecken.
Kitzeln.
Die Augen, die dich ansehen,
schließen sich in deinen.

Alles, was du siehst, ist eine endlose Erzählung, die sich ein Kaninchen,
das den Mond gesehen hat, ausdachte, während es mit seinen Ohren zwei
Augen aus verdorbenem Schaum im Zentrum eines Schamhügels verfolgte,
der in einer Fernsehwerbung zu sehen war, die nie ausgestrahlt wurde,
wegen moralischen Problemen derer, die nicht wissen, dass alles, was wir
sehen, eine unhaltbare Erzählung ist, die sich eine als Kaninchen
verkleidete Fliege, die zum Mond gereist ist, eines Abends ausdachte,
während sie eine Partie Wasserball auf einem Piratensender verfolgte, der
vom Radio auf Wellen in irgendeiner Stadt zu irgendeiner Uhrzeit
ausgestrahlt wurde, irgendeine der Uhrzeiten, zu denen die, die es nicht
aushalten, die Leere zu denken, ein Todesurteil fällten über die, die es
wagen würden, das Wort SCHAMHÜGEL zu benutzen.

Alles, was du denkst, kann gegen dich verwendet werden. Alles, was du
sagst, kann gegen dich verwendet werden.

Alles, was du machst, kann erinnert werden und früher oder später wirst
du dafür bezahlen. Weiß/ jung/ erwachsen/ gebildet zu sein/ die Zeitung zu
lesen/ deine Steuern zu bezahlen/ alten Frauen zu helfen/ das wird dir
alles nichts nützen.

Die Krämerseelen pochen an die Tür und fordern deine Unterstützung für
ihre schäbigen Projekte. Alles, was du siehst, ist eine endlose Erzählung,
die eine Ameise in einer Sommernacht vortrug, auf einem zertrümmerten
Fernseher.

R         Zuviel zu denken, ist gefährlich.
E         An die Dinge zu denken, ist gefährlich.
            Wenn du denkst, sage nie, was du denkst.
F         Seit ich nicht mehr denke, lebe ich besser.
            Ich leide nicht, lebe aber besser.
R         Eigene Entscheidungen zu fällen, ist gefährlich.
            Die Vergangenheit erinnern, ist gefährlich.
A         Die Geschichte wird erfunden
            von Journalisten und Politikern.
I          Nichts von dem, was sie sagen, kann
N        gegen sie verwendet werden.

Seit ich nicht mehr denke, lebe ich besser.
Ich leide nicht, lebe aber besser...

Einem Traum hinterher
jagt dieser Junge.
Einem Traum hinterher
ziehen ganze Generationen.

Einem Traum hinterher,
der herrlich ist und rebellisch.
Einem Traum hinterher,
der gewinnt und der verliert.

Einem Traum hinterher
von närrischer Schönheit.
Einem Traum hinterher,
der tötet und auch heilt.

Einem Traum hinterher
wüten die Zyklone.
Einem Traum hinterher
wie tausend Illusionen.

Einem Traum hinterher
strömen die Flüsse.
Einem Traum hinterher
springt man in die Tiefe.

Einem Traum hinterher
verzehrt sich der Verliebte.
Einem Traum hinterher
drückt sich der Faule.

Einem Traum hinterher
schöpften sie die Werke.
Einem Traum hinterher
kam Gott auf die Erde.

Einem Traum hinterher
brach ich auf in einen Tag.
Einem Traum hinterher,
der noch kommen mag.

der „Russe“ mit seiner Harpune und die Santera
stolzieren über den Saft des Flammenbaums
sie kennen keinen Gemeinsinn
                                        sind nur gegen alles Schöne

er spießt den goldenen Cubera-Snapper auf
dessen Schwanz im aufgeschäumten Wasser schlägt
sie heiratet bald ihren Touristen
der begeistert ist von ungleichen Brüsten

all das an einem Abend
an dem die Sonne beschloss, nicht zu weichen
der Regen klopft dennoch persönlich an

und versickert in den Ruinen
wenn die Nacht zurückkehrt, findet sie
Ernüchterung in Salz




* Ein ruso („Russe“) bezeichnet in Kuba einen Mulatten mit roten Haaren.
* Eine Santera, ist eine Anhängerin der Santería, einer synkretistischen Afrokubanischen Religion.

zum Betteln zu arm gespült
an diesen Strand ohne Schatten
wie die glücklose Krabbe
die der Junge verschont hat

bedauerst du den Polypen der dir zuzwinkert
sein frischer Aktivismus
das mit Muschelketten beladene Fahrrad fährt
dir mitten durch die Scheren

der Sand in den Zäsuren
bringt die Claves aus dem Takt
die Welt ist eine angepinselte Kalebasse

für die feinsinnigen Touristen
verriet dir niemand vorher
was du erfährst wenn du aus dem Wasser steigt




* Santa María ist ein Strand in der Nähe von Havanna
* Claves, Klanghölzer, typische Instrumente der kubanischen Musik

jede Farbe ein Bassin
und der Wind Staub: ein Vogel
mit glänzendem Gefieder

                          [in der Wüste von Mayrán:]

Verbrachtes kehrt nicht wieder

das Gedächtnis beschneidet, was es vereint

die Landschaft eine Urne voll Asche

verstimmtes Herz
glaubst nicht an das System, in dem du zu Hause bist
das System, an das du glaubst, gab dir kein Zuhause
du treibst dein tropisches Vieh

durch ein eiskaltes Maisfeld
und neigst in den Dämpfen eines Maispuddings
deinen durchscheinenden Kopf in den Nacken
niemand schickte dich weg und niemand bat dich zu bleiben

als du fortgingst und als du wiederkamst
bemerkten sie es nicht
alle hatten noch mehr Luft zum Atmen

du schlägst nicht aus Nostalgie
sondern weil die zerstörte Zuckerfabrik eben
mit einem Pfeifen die Uhrzeit kund tat

ein altes Bettlaken mit einem Loch
was tun mit dem was fehlt?
darin sollten die Hähne krähen
aber da rekelt sich nichts

auch nicht das Mädchen mit den Augenringen
von einem Tiger entfleischt im Traum
die Elstern stahlen den Schnee
und die Landschaft ist nur noch Haut und Knochen

ein von der Schneide eines anderen Horizonts
                                        aufgeschnittener Tag
Nacht in der die Kamille plötzlich hochkocht

mit Fingerknöcheln zählst du Synalöphen
die sinnbildliche Baumwolle von Hand gewaschen
auf der nichts geschrieben steht

an dieser Kreuzung wurde
                                   in einem anderen Sturm
der Hahn geschlachtet von den barmherzigen
Händen des Babalao

und ein Gefühl klettert
                                    die feuchte Skala hinauf
bis dahin wo keine Blindheit ausstrahlt
im Chor stehen drei Zeugen
                                  
stimmen ein ungerupftes Lied an
gestillt durch den Durst aus Kübeln geschüttet
der Babalao hat eine steife Krone

geschnitten aus der Dämmerung
und einen scheuen Körper
                                               den der Regen nicht berührt




* In der synkretistischen Santería-Religion ist der Babalao „der Vater der Geheimnisse“ und Priester.

zwischen einer Kachel die im ersten Licht
des Tages im Unkraut glänzt
                                  und einem Vers von Szymborska
über gescheiterte Treffen mit dem Tod

wähltest du den Zweifel
                                        seinen rostfreien Stiel
seine geometrische Blumenkrone
Trümmer setzen Ähren an

                                         in den Händen des Taus
seines sturen blauen Dursts
                                  der Reim einer andren Welt

Signifikant ohne Signifikat
jedes Ding eine Stimme
                                 die nichts zu sagen hat

plötzlich in deinem Haus
                                    das du nicht wiedererkennst
das schlimmer noch dich nicht kennt
auch wenn sich deine DNA in allen

Ecken und Winkeln findet
und du mehrere Himmel in dir trägst
auch einen Meeresgrund
merkst du nun eine Rückkehr ist dir verwehrt

an die Ufer dieses Fantasie-Sees
wo deine Sprache in Vergessenheit gerät
sagt man Sachen mit nutzlosen Buchstaben

lege diesen faltigen Schatten nicht ab
auch nicht den linkischen Blick
Fremder bist du auch hier

jetzt kommt der Horizont
ich höre schon sein Licht
                                         das sich auf alles legt
und meine Haut nach Ingwer schmecken lässt

jetzt ballt sich zu einer Faust
das mütterliche Z des Ohio
verlässlich die Fabriken der Wahlnacht
beunruhigend die Lagerhallen

jetzt schon die Häuser in mir
wie Nieten auf dem Rumpf
eines Flugzeugs in der Iris eines Tornados

und der Sinkflug hin zu dir
                                      linksgerichtetes Lächeln
und der Mantel der mich allmählich vermisst

eine Spur allein reicht nicht
                                        man muss den Fehler finden
ohne Netzkäfig schwimmen
warte nicht, dass dir die Angst die Hand reicht

Requisiten: die Höhe
                                    auf Turbulenzen reiten
nicht mehr auf sich vertrauen achtsam sein
jeder Moment eine durchwachte Nacht

senkrecht zum Zauber des Orts
eine Familie pflanzen
genau wie Liebe macht man dies nicht allein

auch wenn sich das Nachher entfernt wie das Vorher
bist du furchtsame Wurzel
                                   Begehren und noch mehr

hoch in den Wolken ist niemand Ausländer
die Sprache der Breitengrad
                                   das Blut der Längengrad
Stoff um nachzudenken zu widersprechen

Wasser Dampf Raureif Strom-
schnellen aus den Anden Eisschollen aus Norwegen
Kaimansträne
                kalter Schweiß

nie stößt du auf denselben Wassertropfen
den anderen Eiszapfen
nur die Turbulenzen vergrößern die Strapazen

ihr nicht fassbarer Austausch
                unförmiger Kondensstreif
am Ende bist du ein Landsmann der Wolken

ein Flug ohne Ziel- und ohne Abflugort
wie eine Silberkugel
                                  in den Fängen des Wolfs
ausgeflocktes Heimweh Gewitterwolke

durchgeschütteltes Licht
an Bord des Vakuums
                              an ihrer Schlankboahaut
eine Feder in der Ellipse der Nacht

die Wildheit überwuchert
                                     von himmelblauem Gestrüpp
unerreichbare Starre einer Flugbahn

wie ein zufälliger Blitz
                                    in den Tag eindringen
auch in der Verbannung geht die Sonne auf




* Die Kubanische Schlankboa (sp. Boa-majá) ist eine nur auf der Großen Antilleninsel heimische Schlangenart.

man kommt nicht aus dem Nirgendwo
man geht auch niemals fort
hier lassen sie dich schwitzen sehnsuchtsvoll
auf dem sonnenbeschienen Gehsteig dem der Schwarzen

ohne Rückkehr oder Paradies
                                    ohne Hölle oder Aufbruch
weder die Vorstellungskraft noch die Erinnerung
bringen dich dazu die Seite zu wechseln

du bist immer dort gewesen und zugleich hier
es gibt keinen anderen Ort als diesen Glanz
ein Wunder es zu sagen

und wenn du nicht mehr da bist
bleibt dennoch die Empörung
                                       als einzige Verpflichtung



* Rancho Boyeros ist der Stadtteil von Havanna, in dem der internationale Flughafen liegt.

Ein paar Tage und Nächte in Malpaís und Santa Teresa. Ich sah Pelikane, Mörderkokosnüsse, sah Nasenbären, Buckelwale, Leguane, Reiher und winzige blau glänzende Fische, die in Gezeitentümpeln schwammen. Auch Möwen, die uns, als wir auf dem Fährdeck standen, folgten, damit wir sie mit hochsynthetischen Snacks fütterten. Ich sah Freunde, sah die Kinder von Freunden. Sah Freunde und die Kinder von Freunden nachts ein Feuer machen und so das Ritual vollziehen, das uns seit grauer Vorzeit begleitet. Sah jede Nacht vor dem Einschlafen das Meer und sah es auch jeden Morgen beim Aufwachen. Sah einen farbigen Drachen, der in dem klaren Himmel stand, sah, dass die unsichtbare Leine, die ihn hielt, mir bis zu den Händen reichte. Ich sah Einsiedlerkrebse in allen Größen, die mich umrundeten, als ich in den Sand pinkelte. Sah, tief unten im Rucksack, den Rücken eines Romans von Dos Passos, den ich noch nie aufgeschlagen hatte. Sah die Dinge, die das Meer ans Ufer spült: ein Stein in Form einer Kassette, ein Zweig in Form einer Taschenlampe, eine Bierdose in Form einer Bierdose. Eines Nachmittags schloss ich die Augen und sah viele schon verblasste Reisen der Vergangenheit heraufziehen und stellte mir zukünftige Spaziergänge an der selben Küste vor. Das ist alles, ein Leben kann man  mit einer kurze Liste zusammenfassen, mit einer Aufzählung.

Morgens um elf, wenn die ersten kommen, zieht man den Korken aus der Flasche, die alles eröffnet (im Laufe des Tages spannt sich der demokratische Bogen des Weines von einem 2004-er Jahrgang bis zu Tetrapacks). Abends um elf, schon wieder zu Hause, dem Montag bedrohlich nah, schwerverletzt durch die langsame Kugel des Alkohols, lässt der, der als Letzter gegangen ist, noch einmal die Bilder des ersten Märzsonntags im Geist vorbeiziehen: die Sonne, die in Zeitlupe eine Kurve von 180 Grad zeichnet; die Vervielfachung des Brotes und der Rinder; der durcheinander geratene Stapel von Schuhen im Hauseingang; das Bild einer Person, die bis zur Hälfte im Kühlschrank steckt und nach Bier fischt; ein Eintopf, der auf wundervolle Weise mit Zutaten aus einer weit entfernten Galaxie zubereitet wurde; die Erinnerung an lange, verstörende Sekunden, in denen er einem Hund in die Augen blickte; und der Dominoeffekt der Reproduktion, materialisiert in jenen Mädchen, die sich nackt im Pool tümmeln.

1.

Wenn du das sehen könntest.
Zwei Wochen Gewitter
haben die ockerfarbenen Abdrücke
der Blumentöpfe abgewischt.

In der Waschmaschine
ein Knäuel weißer und bunter Wäsche.

Ein Haus, das nur noch ein paar Kisten ist
der Nachmittag, der über der Regenscheide kreist.
Eine gefakte Mentholzigarette:
eine Derby light plus ein Hustenbonbon.

Die Farbe, die sich ergibt
wenn man alle Knetstangen vermischt.

2.

Die Welt dreht so viele Runden
dass sie sich gar nicht zu bewegen scheint.
Das wollte ich sagen
Doch als dein Beifahrer
sah ich lieber zu, wie du in Kreisen
über den Parkplatz fuhrst

3.

Die Ameisen kamen
mit den Umzugskisten.
Die neue Wohnung
sieht allmählich wie ein Zuhause aus
das eines anderen zwar, aber ein Zuhause.

4.

In der neuen Wohnung
bricht der Maurer die Wand auf, sucht
das Leck an den Rohren.

Was zu Tage tritt, ist keine Unordnung
sondern eine ungleiche Ordnung.

Plastiktüten
Kartons mit Edding beschrieben in Schrägschrift
Küche / Bücher / Bad
Wenn ein Fremder in diesem Augenblick hereinkäme
wüsste er nicht, ob gerade jemand ein- oder auszieht.

5.

In einer Wolke
von statischem Nikotin
wird das Gehirn weich
und das Herz hart.

Ohne Hemd komme ich mir älter vor
das wollte ich sagen, doch ich
erinnerte mich lieber an das Mal, als ich neben dir saß
und du in Kreisen über
den Parkplatz fuhrst.

6.

Francisca bewegt sich
schweigend durch die Zimmer
in eines mit dem Besen
ins andere mit dem Eimer.
In ihrem Mund
der immer geschlossen ist
blitzt ein Goldzahn.

7.

Eine Pause, die sich in etwas anderes
zu verwandeln droht.

Die nicht aufgehängte Kleidung
der Geschmack von falschem Menthol
die Lücke
in die du schließlich eingeparkt hast.

8.

Deine Freunde saßen um Bierdosen
herum und diskutierten
wie lange die Jugend dauert.
Du dachtest laut:
»Was kümmert das mich, ich war nie jung.«

Später stieg der Nebel auf, der große Radiergummi.
Später stellten die Grillen ihr Konzert ein.

9.

Hier müsste ein entscheidender Satz stehen
Doch das T-Shirt verblasst
An den Nachmittagen, an denen wir sprachen
während der Rasen weiterwuchs
und du, ohne es zu bemerken
jedes sechste Wort
mein Füllwort übernahmst.

Das, was nicht trocknet
das, was willkürlich glänzt
ein falscher Zeitpunkt für einen Umzug
das Gehirn: Knetmasse
das Herz: zwei Autotüren
die sich nur zuschlagen lassen.

10.

Hier drunter liegt ein Lied
auch wenn man es weder hört, noch sieht.

Die Verheißungen des neuen Zuhauses
blieben in dem alten zurück.

Vom Unwetter bleibt jene Farbe zurück
alle Knetmassestangen zusammen
die sich vermischen und vermischen
die Hammerschläge, die eine entschlossene
Flucht zum Verstummen bringen
die Regentropfen
die Arterien eines Fensters gleichen.
Und der Gesang der Grillen
schwillt an wie der Nebel.

Hier drunter liegt etwas Besseres vergraben.

Die Schwüre, die wir uns schworen
ineinander verschlungen in jenem Bett
wären verraten, würden wir uns heute
an sie erinnern. Es waren Worte mit Flügeln
ausgesprochen nicht um zu bleiben
sondern betört davonzufliegen. Sie waren Teil
der Zärtlichkeiten, die wir
hauchten: luststeigernde Brisen
dicht am Ohr und ohne Vertrag.
Vergessen wir sie, denn unter den Akten
der Sprache waren auf den Laken andere
überzeugender und glühender. Mögen uns jene
in künftigen Nächten, im Schimmer
der Erinnerungen, stets erfreuen.

Worauf fällt der Blick des Moreno dort?
Will er die Turnschuhe hinter dem Schaufenster haben?
Oder die Fensterscheibe, die sie ausstellt und verhindert
dass ihre Spiegelungen ihm als Spiegel dienen
und er zurückgeworfen ist auf das Bild seiner selbst,
genauso sichtbar und unberührbar?
So tantalisch ist das Bild, dass es mich schräg
trifft und gleichzeitig mit voller Wucht
und hypnotisiert, und ich fühle mich so
als zöge ich ihn aus und er bemerkte es kaum.
Wenn er sich einen Augenblick umdreht, kann ich
träumen und habe, wenn ich nicht irre, in den Augen
Fetzen eines Fußballplatzes, so grün
wie der Bezug von Casinotischen.

Anm. des Übersetzers: moreno kann eine dunkelhaarige oder eine dunkelhäutige Person bezeichnen.

So ein König
hört etwas schlecht
und liebt das Licht;
beachtet niemanden so recht
betrachtet lieber
den Horizont, die Sterne:
die ihm gehören
in weiter Ferne.

Sein Blut ist blau
und keiner weiß, woher er stammt
aus welcher Provinz
von welchem Meer oder Eiland;
uns gegenüber
hat er nie offen gesprochen
nur einmal
und ist dann aufgebrochen.

So ein König
kultiviert seine Einsamkeit
dunkle Blume
die in seinem Herzen weilt
allen ist klar,
dass der Liebe Pendel ausschlägt
manchmal so heftig
dass man es kaum erträgt

Ich muss zugeben,
dass es mir wenig Leid brachte.
Ich muss zugeben,
dass ich plötzlich erwachte.
Obwohl wir nicht so leben
wie ich mir ausdachte
muss ich doch zugeben,
dass ich sehr achte.

In der Höhle von Pulashiru’u
hat das uralte Wissen ein Nest, das ich füttern muss.
Es handelt sich um lautlose Dinge, Bruder.
Wie den Stein von Aalasü,
der über den letzten Wayuu hinaus
über unser Blut wachen wird.
Wie den Felsen von Juliruanarü,
der das Mysterium der Toten in sich trägt.
Wie das Geheimnis, das uns sagt
dass wir nie allein sind.

Ich bin die Regenzeit meiner Mutter.
Bin ein Schweigen unter den Mesquitebäume.
Bin das Lachen bei meinen Geschwistern.
Bin der Widerstand meiner Vorfahren Gang.
Wir sind das einfache Leben ...
Suchen Wasser im Herzen der Erde.

Allein durch ihre Lebenskraft
füttern die Früchte des Kaktus
den Frieden der Vögel.
Finden
meine Augen
Iwa und Juyou (..)
Versöhnen uns
die Träume
mit unseren Toten.

Dort der ewige Stein,
der der Ahnen:
der über die Blicke wacht
der über die Eidechsen wacht.
Es ist der Stein so vieler Toter,
so vielen Regens:
der über die Schreie wacht,
der über die Pflanzen wacht.
Es ist der Stein so vieler Lebender,
von so vielem Schweigen:
der über die Herzen wacht,
der über die Schlangen wacht.
Dort werden die Vögel
wieder singen,
um die Träume zu schöpfen.