Diese Welt hat etwas an sich, das mich
zur Idiotin macht – Busse fahren vorbei,
nichts geht voran, nur immer weiter nach oben.

Dass ich eine alte Närrin geworden bin, weiß ich,
weil die Leute mich nicht mehr verstehen.
Wie bitte? sagen sie, und häh?

Ich kaufe Kleidung, weil ich aussehe wie ein Matrose.
Ich kaufe Bücher, weil ich au Flughäfen allein bin.
Und eine Decke, weil ich meine Kindheit vermisse, meine Mutter,
Farbe, ein echtes Gewicht auf mir, ich will, dass alles schwer ist,
nicht leicht, so licht, dass ich im Bett eine Schlafmaske trage,
muss ich mich sogar im Schlaf verkleiden? Und erwachen
als verdammter Lone Ranger?

Die Decke wurde aus aufgeribbelten Pullovern hergestellt.
Ich wuchte ihr Gewicht vom Gepäckband,
bringe sie nach Hause, oder zumindest dahin, wo ich lebe.

Morgens, geweckt von Sturm und Regen,
denke ich an einen kleinen Freund, etwa eine Meile von hier,
ob ihm warm genug ist?