Als ob es,
schreib,
ihn noch nicht gab,
den Sturz. Nur den Versuch,
diesen Leib
fallen zu lassen:
durch die Luft,
zwischen Umarmung und Umarmung
Teil von nichts.
Dieser Leib –
Anfang entlegener Wege,
trotzend dem Trost
einer Rast.
Als ob,
schreib
(und streiche es nicht),
die Freiheit nur schwebt
in der Luft
und niemandes Trost;
Gabe der Wahrhaftigen,
von Umarmung zu Umarmung,
ganz nah an der Sonne,
wenngleich nie in ihr.
Wie sie dann aufstiebt,
fortfliegt, als ob
sie stürzen würde,
als käme sie näher,
wäre nah,
immer mehr
jetzt und da.
Als ob, schreib,
es keinen Sturz gegeben hätte,
als treibe nur Öl
auf den Wassern, den Wogen,
beharrlich, unsinkbar oben:
noch.