Les rameaux s’écartent de moi tels d’anciens maux.
Mon amour est le bûcheron. J’entends
craquer mes doigts sous son pas décidé.
Car c’est lui que j’attends. Il trouvera sur moi
tout plein de failles. M’épargnera-t-il. Je sens
la palpitation de son sang et sa caresse
sur mon aubier humide. Il me redresse,
repousse la sauvage prolifération des ans.