Urška P. Černe, Uljana Wolf
alemão
KONCERT DEBELE GOSPE
Par se nas bo zapilo,
kdo od nas bo utonil, zletel s ceste ali bo na kolesu zbit.
Kaka akutna depresija tu, kak hepatitis c tam,
večina bo šla žvižgat vseh sort rakom,
vsaj za enega človeka stavim na kap med seksom,
par nas bo padlo in obležalo na tleh kopalnice.
Kdo se bo verjetno ubil.
Tu in tam bo kdo zvečer zaspal in se zjutraj ne zbudil.
Par nas je že splavilo,
nekaj nas še bo,
nekaj nas ne more imeti otrok,
nekaj nas otrok noče imeti.
Tisti z več denarja bodo končali v sobah domov za ostarele,
med sekajočimi sekundnimi kazalci hodniških ur,
postanim vonjem po inkontinenci in uvelih rožah,
ostali na cesti, daleč od oči in src,
morda v razpadajočih domovih svojih staršev.
Katerih diagnoze so že začele kapljati iz telefonskih slušalk,
že smo si začeli beležiti njihove preglede pri specialistih,
fizioterapije, imena zdravil, že se počasi poseda po nas
tesnoba nemoči – mi : starost = 0 : 1.
Redko, a zgodi se že, da kupujemo rože,
da pošiljamo žalne karte, da iz mobitelov
brišemo številke. Redko, a zgodi se že, da slutimo
v sebi naraščajočo frekvenco črnine.
A za zdaj, preden nas drugega za drugim pogoltne, delamo.
Delamo mnogo, delamo, kar dobimo, večinoma sede za zasloni
na slabih stolih, ukrivljenih hrbtenic, s sendviči za kosilo.
Včasih pride vesela novica ali pismo, napisano z roko,
včasih dobra knjiga, film, album, razstava, koncert,
včasih kdo na odru pove stavek, ki predre
četrto steno in ostane. Včasih zagovarja kdo
svoj doktorat, včasih zadane kdo na loteriji,
včasih se komu rodi otrok. Včasih kdo odpotuje in
pošlje kartico, ima se dobro in to res misli,
včasih gre kdo s kom domov in je seks izjemen,
zjutraj pa potem nobenega teženja, samo vzajemni
“Tenks, sej se kaj vidva, dobr bod,” in čao, včasih,
res včasih mavrica.
Gledamo, beremo, poslušamo, govorimo,
tu in tam kaj napišemo. Sledimo napredku, kupujemo
razne naprave in se jih na skrivaj učimo uporabljati.
Redko plezamo na hribe, redko kadimo haš, redko
gledamo zvezde, redko pojemo, redko tvegamo, redko zamižimo.
Toda dokler sloni še kak človek v zahajajoči svetlobi dneva
na mostu in sanjaje zre v vlak pod seboj,
dokler ponoči še kdo odkolesari s sprejem k opustelemu
kontejnerju sredi idilične nizozemske pokrajine
in nanj čez celo prednjo steno na tolsto našprica RELAX,
in dokler v najbolj oddaljenem kotu dvorišča pred vrtcem še stoji
tih, vase zazrt otrok, ki s palico ali ročajem lopatke
skoz špranjo ograje z resno
zavzetostjo beza v prst tam zunaj, na drugi strani,
dotlej smo varni. Ni še zares, zares.
Extraído de: VESA V ZGIBI
Ljubljana : Mladinska knjiga, 2013
Produção de áudio: Literaturwerkstatt Berlin, 2015
Wenn die dicke Dame singt
Ein paar von uns werden im Suff krepieren,
andere ertrinken, im Graben landen, mit dem Fahrrad stürzen.
Hier eine akute Depression, dort Hepatitis C,
die meisten von uns werden zum Ausgang krebsen,
mindestens einer, wette ich: Schlaganfall beim Sex,
ein paar im Bad umfallen und auf dem Boden liegen.
Mancher wird wohl Selbstmord begehen.
Andere abends einschlafen, morgens nicht mehr aufstehen.
Ein paar von uns haben abgetrieben,
manchen steht es noch bevor,
manche können keine Kinder kriegen,
manche wollen keine haben.
Die mit mehr Geld werden in Altersheimen landen,
unterm Hämmern der Sekundenzeiger auf dem Flur,
schaler Inkontinenzgeruch und welke Blumen,
wieder andere auf der Straße, aus Augen und Sinn,
manche in den maroden Häusern ihrer Eltern.
Deren Diagnosen tropfen schon aus unseren Telefonen
und wir notierten ihre Besuche bei Spezialisten, ihre
Therapien, die Namen ihrer Medizin, langsam schließt sich
die Klammer der Ohnmacht um uns – wir : Alter = 0 : 1.
Selten (aber immer öfter) kaufen wir Blumen,
senden Beileidskarten, löschen Nummern
aus Handys. Selten (aber immer öfter) ahnen wir
die steigende Frequenz des Dunkels in uns.
Doch bevor uns alles Stück für Stück verschlingt, arbeiten wir.
Arbeiten viel, arbeiten, was wir kriegen können, meist vor Bildschirmen
auf schlechten Stühlen, mit krummen Rücken, Sandwiches statt Lunch.
Mal erreicht uns eine gute Nachricht, mal ein handgeschriebener Brief,
mal ein gutes Buch, ein Film, ein neues Album, Ausstellung, Konzert,
mal sagt jemand auf der Bühne einen Satz, der durch
die vierte Wand bricht und bleibt. Mal macht einer
seinen Doktor, mal gewinnt einer im Lotto,
mal bekommt einer ein Kind. Mal reist einer ab,
schickt eine Karte, es gehe ihm gut, und meint es ernst,
mal geht einer mit dem andern nach Haus und der Sex ist wow,
am Morgen stellt man sich nicht an, bloß ein gegenseitiges
„Thanks, man sieht sich, mach's gut“, und tschüss, manchmal,
nur manchmal, auch ein Regenbogen.
Wir schauen, lesen, sprechen, hören zu,
wir schreiben ab und zu was auf. Folgen dem Fortschritt, schaffen
diverse Geräte an und lernen heimlich, sie zu verwenden.
Selten klettern wir auf Berge, selten kiffen wir oder schauen
in die Sterne, selten singen wir, riskieren was, schließen selten die Augen.
Aber solange einer noch im untergehenden Licht des Tages
an einer Brücke lehnt und träumend Züge anstarrt,
solange einer nachts mit seiner Dose mitten in der hübschen
niederländischen Landschaft zu einem verwaisten Container radelt
und die ganze Vorderseite wulstig mit dem Wort RELAX besprayt,
solange in der hintersten Ecke des Kindergartens noch ein Kind steht, still,
in sich gekehrt, und mit einem Stöckchen oder Spatengriff
konzentriert und eifrig durch einen Zaunspalt
in der Erde draußen stochert, auf der anderen Seite,
solange sind wir sicher. Ist noch nicht ernst, ernst.
Aus: 'ab und zu neigungen'Wien: hochroth, 2015