Es gibt so viele gleichaltrige Bürgerliche
in einem aufgezwungenen Lokal –
ich kann das Gegenüber nicht vermeiden.

Träumte ich früher wirklich von der Zugehörigkeit
zu dieser Mittelklasse? Wenn ich sie nun anschaue,
weiß ich nicht genau, wen bemitleide ich mehr – sie oder mich.

Ich werde niemals annährend Ähnliches schaffen –
keine Haarfarbe wie das Fell des Golden Retrievers,
kein Atlasrock unter dem Pelz,
keine Schminke.

Und nicht nur das: meine Kinder werden nie
ihren flinken Kindern ähneln,
stets werde ich leiden,
die Normalität ihrer Entwicklung verifizierend.

Ihre Gespräche (auch telefonisch) sind so lächerlich traurig,
manierliches Bestellen des Essens, dumme Ausdrücke zum Ehepartner.
Kann es sein, ich tarne mich in deren Augen
wie eine wahrhaft Missglückte?
Oder vielleicht finden sie, Gott bewahre,
ich bin so wie sie?

Wofür leben sie? Doch nicht wegen
der alltäglichen Nichtigkeiten, über die sie
so manierlich sprechen. Zu kleine Kinderkleidung,
Hundefriseure, Reisen in türkische Badeorte.

Wäre ich wie sie, würde ich mich umbringen.
Mag sein, ich wäre auch eine von diesen Unglücklichen geworden,
wenn ich mich nicht hätte verstecken müssen, mit leiser Stimme, mit Andeutungen; 
Manuskripte und Beweismittel der Liebe vernichtend.

Seltsam, sie fühlen sich frei,
Nur ich erkenne keinen Sturm und Drang.
Statt Nasen, nur die Möhren der Schneemänner.
Wir alle kämpfen unsere Kämpfe,
aber manche, sogar die in den Schränken Dämmernden,
und sich ewig an den weinroten Halstüchern

Aufhängenden –
können freier sein,
meine Klassenfreunde.