Das Dickicht der Kälte, der Finsternis Gestrüpp
umklammern die alten Mauern.
Ranken, dornige Zweige
ertasten Risse

und wachsen hinein.
Drinnen das Ticken der Uhr, ein Stromzähler surrt,
jemand vergaß, in der Küche das Licht zu löschen.

Auf dem Tisch im Lampenschein Flecken,
die Kinder haben Milch verschüttet,
ein Teller mit Resten vom Abendessen.
Magische Kreise.