Il cultive mon jardin. C’est bien fait pour lui : là,
entre les patates à ramasser et les rosiers à émonder,
hibernent en masse des vérités ratées.
Les mauvaises herbes prennent de la vigueur au-dessus,
la vie est de leur côté.
Je m’en vais en ville. A pied. En voilà deux
que j’oublie toujours de remercier : mes vieilles godasses confortables.