Vielleicht hinterlassen
die Tage des Sommers
in uns doch
eine etwas längere Spur.
Einen Weg,
der sich durch den Wald windet,
versteckt
vor dem Lärmen der Welt.
Ein Stück Meer
an der Küste
aus Bernstein.
Vielleicht sinkt die klare Linie
einer Möwe
in uns
und verleiht
der verstörten Hand
nach Jahr und Tag
ruhigere Gewißheit,
oder
der feste Tritt
eines Jungtiers
sammelt sich
im zerstreuten Herzen
als Kraft.
Vielleicht dauern
die unbeschreiblichen
Abendwolken
in uns fort
als Anlaß
für ein Liebesgedicht.
Der Wind,
der durch die Kiefern weht,
hat seine Seite
im ungeschriebenen Buch,
und
die Katzenpfote
hinterläßt ihren Abdruck
am Rand einer Metapher.
Die Winter sind lang
hierzulande,
und die sorgsamen Tiere
füllen ihre Speicher,
wo sie das Schicksal ereilt,
in den reichen Wäldern die einen,
die anderen im dürftigen Freiland.