Die Äste rund um die Nachbarhäuser werden getrimmt, nur unser Zuhause wird von den ungebändigten Armen der Schatten zerschlagen.  Wie jeden Frühling sitzen wir auf dem dazugebauten Balkon und erinnern uns an den Oleander an Orten, wo man ißt und schläft und sich versteckt, und an die Tür, die von der Mauer verschluckt wurde. Wir baumeln mit den Beinen wie zu große Kinder, zu kleine Erwachsene, und nur wir zwei wissen, wer wer ist. Trockene Knochen dringen mir entgegen wie die ungeschnittenen Äste der alten Eiche. Im winzigen Moment der Unachtsamkeit, in die zerzauste Spiegelung auf dem erhitzten Blech des Autos starrend, holt dich die Zukunft ein. Zwischen dem geflüstertem Tratsch wunderst du dich über Geheimnisse, weißt nicht, wieso man sie dir zuträgt und ob sie gerade hierhin gehören. Du willst sie zurückgeben und dich bedanken, das gerade Gehörte vergessen, doch die Vertraulichkeiten der Großen haben angefangen zu wirken, sie schaukeln dich auf der Oberfläche des offenen Meeres, das ekstatisch sein Ende verwischt, wenn es in den Himmel übergeht. Und schon bist du ganz ein anderer, ungelenk eingemummt in die alte Haut, wo die dürren Knochen dir wieder entgegenwachsen. Auf diesem Weg werden sie sich oft noch beschädigen, stecken bleiben, verschleißen, zersplittern, doch letztlich werden sie heilen – im Körper, der jetzt noch zu klein ist für die Traurigkeit und die Sorge.