Fabjan Hafner
alemão
Srebro
Srebrni so trebuhi rib, ki barantajo s svojo težo
in jo skušajo odložiti v zastavljalnice neba.
Srebrni so hrbti valov, ki pripovedujejo skalam, od kod
prihajajo in kaj vse so doživeli na poti,
a nikoli ne dokončajo zgodbe, ker jim zadihani
stavki vedno znova razpadejo na oblike soli,
Srebrna je prijaznost oljk, ki odklepajo svoje sence,
da bodo vanje položile tri različne višine oslovskega riganja,
Srebrno je dišanje rožmarina, ki z isto pozornostjo
prilepi sok iz rane na pečeno ribo in na počasno
poslavljanje dneva,
Srebrno je opoldne, ki ukaže vsem, naj mirujejo
in s počasnim dihanjem premerijo širino svoje sreče,
se v mislih sprehodijo do pristanišča,
iz katerega je v neki davni zori odplulo njihovo otroštvo,
Srebrn je veter, ki vsaki uri pozabe prišteje tri
dodatne ure pozabe, ki se konstantno dogajajo v
sedanjosti,
Srebrna so jadra, ki so v resnici bela in so srebrna
zaradi potreb domišljije in slavljenja neslišnega
gibanja,
Srebrna je nepremičnost popoldneva, ki svojo toploto
priveže na zemljo in potem noče odstopiti
sedeža prihajajočemu večeru,
Srebrne so sledi oblakov, ki gradijo mesta v zraku,
kamor smo povabljeni, ko nas po kosilu
zasuje plaz spanca,
Srebrni so kriki ljudi, ki ljubijo svoja telesa,
Srebrni so vrhovi cipres, ki rišejo neobstojne pismenke
na prožno kožo poletja,
Srebrni so vinogradi, kjer se nemirni fazani pripravljajo
na brodolom juga,
Srebrn je let galeba, ki šiva skupaj povedano in zamolčano
in sklepa trajno premirje z udarci večernih zvonov,
Srebrno je gibanje posušene trave, ki je pozabila
svoje življenje v zadnji pomladi in se zdaj
njeni duhovi vsak dan ruvajo s praznimi rokavi vetra,
Srebrn je prstan iz mesečine, ki ti ga natikam
na prstanec, ko zapustiš telo in nagovarjaš
noč, naj ti vrne vse prezgodaj umrle,
Srebrn je dež lune, ki se ustavi in naju
boža, ko se topiva posrebrena od poletnega
znoja,
in srebrna so puhasta semena,
ki jih gledam ležeč na hrbtu,
z očmi, vrezanimi v modrino neba,
kako padajo od nikoder in izginjajo neznano kam.
Srebro, barva mojega uma!
Extraído de: Nafta
Ljubljana: Cankarjeva založba, 2002
Produção de áudio: Študentska založba
Silber
Silbern sind die Bäuche der Fische, die mit ihrem Gewicht schachern
und versuchen, es in den Pfandhäusern des Himmels abzulegen;
Silbern sind die Rücken der Wogen, die den Klippen erzählen, woher
sie kommen und was alles sie unterwegs erlebt haben,
doch ihre Geschichte niemals zu Ende bringen, weil ihre atemlosen
Sätze immer wieder zu Salzformen zerfallen;
Silbern ist die Verbindlichkeit der Ölbäume, die ihre Schatten aufsperren,
um Eselsrülpser in drei verschiedene Tonhöhen einbetten zu können;
Silbern ist das Duften des Rosmarins, der mit derselben Sorgfalt
den Saft aus seiner Wunde auf einen gebratenen Fisch und das langsame
Abschiednehmen des Tages träufelt;
Silbern ist der Mittag, der allen gebietet zu ruhen
und durch langsames Atmen die Weite des eigenen Glücks zu ermessen,
in Gedanken zum Hafen zu schlendern, von dem aus
eines fernen Tages im Morgengrauen ihre Kindheit in See gestochen ist;
Silbern ist der Wind, der zu jeder Stunde des Vergessens drei
zusätzliche Stunden des Vergessens hinzufügt, die sich immerfort
in der Gegenwart ereignen;
Silbern sind die Segel, die in Wirklichkeit weiß sind und silbern werden
wegen der Bedürfnisse der Phantasie und der Huldigung der lautlosen
Bewegung;
Silbern ist die Reglosigkeit des Nachmittags, der durch seine Wärme
an die Erde bindet und seinen Sitzplatz dann dem hereinbrechenden
Abend nicht überlassen will;
Silbern sind die Spuren der Wolken, die Städte in der Luft errichten,
wohin wir eingeladen sind, wenn uns nach Tisch
eine Schlaflawine verschüttet;
Silbern sind die Schreie der Leute, die ihre Leiber lieben;
Silbern sind die Zypressenwipfel, die flüchtige Lettern
auf die geschmeidige Haut des Sommers zeichnen;
Silbern sind die Weingärten, in denen sich unruhige Fasane
auf den Schiffbruch des Sommers vorbereiten;
Silbern ist der Flug der Möwe, die das Gesagte und das Verschwiegene zusammennäht
und einen dauerhaften Waffenstillstand mit dem Läuten der Abendglocken stiftet;
Silbern ist die Bewegung des ausgedörrten Grases, das sein Leben
im letzten Frühling vergessen hat und dessen Geister
jeden Tag mit den leeren Ärmeln des Windes ringen;
Silbern ist der Ring aus Mondlicht, den ich dir auf
den Ringfinger stecke, wenn du deinen Leib verlässt und die Nacht
aufforderst, dir alle zu früh Verstorbenen zurückzugeben;
Silbern ist der Mondregen, der innehält und uns
streichelt, wenn wir versilbert von Sommerschweiß
schmelzen;
und silbern sind die flauschigen Samen,
die ich auf dem Rücken liegend betrachte,
mit ins Himmelsblau geschnitzten Augen,
wie sie von nirgend woher fallen und verschwinden in Richtung unbekannt.
Silber, Farbe meines Geistes!