eine Frau schneidet sich die Venen auf
weil sie nicht alt werden möchte
mit einem Küchenmesser
beiläufig
wie sie Fischbüchsen öffnet
ein schmächtiger Engel
ein stattlicher Doktor und ein bebrillter Sanitäter –
eine zwielichtige Gesellschaft für diese dreckige Arbeit
von ihrem Idealismus schwirrt der Kopf,
und die Sonne biegt hinter den Kiosk gegenüber
wie davonlaufen
wie hineinlaufen in den schmalen Schnitt des Messers
und auf welchem Korridor weiterlaufen,
wenn ausnahmslos alle dagegen sind
ein Strudel spült sie über die Spirale der Aorta nach draußen
einfach so, puh.
der Doktor bringt ihr einen Spiegel
ist doch eine Frau, denkt er, immer
im Zweifel vielleicht,
obwohl – kscht, niemals, denn wenn sie geht –
dann geht sie eben
eine Frau, das weißt du selbst, ist ein eigensinniges Wesen,
vergib ihr, Herr.